tag:blogger.com,1999:blog-40738657717738472422024-03-19T05:18:11.538-07:00Il Braghettonejacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-18264663311870470942015-04-23T13:53:00.000-07:002015-04-24T03:06:58.672-07:00ENTREVISTA CON ENRIQUE RAJOY, AUTOR DE IL BRAGUETTONE<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid7_J3yOxknmv2tG8-rnkK30qfoA0qq14w-flIVqzc4aRImBKKNyhFf8eLdOoD79B7E1pyo55pB-bDWm5dHmH0LNQqcLEAIl9pIcJaKo1KMBSGrpax7FxghRO8tcEJbLxRcMUkwe5tqJw/s1600/ciclista.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid7_J3yOxknmv2tG8-rnkK30qfoA0qq14w-flIVqzc4aRImBKKNyhFf8eLdOoD79B7E1pyo55pB-bDWm5dHmH0LNQqcLEAIl9pIcJaKo1KMBSGrpax7FxghRO8tcEJbLxRcMUkwe5tqJw/s1600/ciclista.jpg" height="320" width="212" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #cc0000; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Entrevista con el escritor, ciclista y notario
<b>Enrique Rajoy Feijóo</b> con motivo del lanzamiento de<a href="http://www.amazon.es/IL-BRAGHETTONE-HISTORIA-OCULTA-JUICIO-ebook/dp/B00VH3U2A2"> Il Braguettone.</a><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #cc0000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="color: #cc0000;"> Hola, me llamo Jacques Millot y he sido encargado
por la sección <i>Odiseas</i> de la revista <i>Derecho de Galicia</i> de esta entrevista.
La conversación tiene lugar en la aldeíta de Covelo, tras una agotadora
escalada en bici desde Ponte Caldelas. Me gustaría saber porqué le propuse
hacer el reportaje en un sitio “alusivo” a Miguel Ángel Buonarroti (de él va la
novela); Enrique Rajoy es un cicloturista maníaco y enseguida te saca de la manga lugares imposibles como este, una aldea fantasmal repleta de esculturas esculturas al estilo de Miguel Ángel. No, no vengan. No
hay ni un solo bar. </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirXHTSiqS7IhEg8yQla31AgAKKUGooXAuEZhwnmhJ4zUnw0XsZ4KihTd4YpXQ_nQtXhAeUp348DcHgntl5cXWVYgY-3ppGnrsaLUBafGR5kTvxc8LZVbcHkPfZQSYxGXMFZUs308BrQQU/s1600/portada+completa+ilbraghettone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirXHTSiqS7IhEg8yQla31AgAKKUGooXAuEZhwnmhJ4zUnw0XsZ4KihTd4YpXQ_nQtXhAeUp348DcHgntl5cXWVYgY-3ppGnrsaLUBafGR5kTvxc8LZVbcHkPfZQSYxGXMFZUs308BrQQU/s1600/portada+completa+ilbraghettone.jpg" height="232" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —Su nombre,
apellidos, año y lugar de nacimiento…<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —… y domicilio, supongo. Vamos, el D.N.I. Enrique
Rajoy Feijóo aunque, como compostelano nacido en Año Santo, 1953, me pusieron
de segundo nombre el “Santiago”. Vivo en Coruña, de donde es mi madre, y me
considero coruñés; eso antes daba un caché liberal, aunque a quien le importa
eso ahora, claro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —Cuénteme algo
de su niñez y adolescencia</span></b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">.</span><br />
Nací en el mismo vetusto caserón compostelano de la
plaza del Toral, nº 7 donde nacieron mis padres, abuelo, tíos, primos y tutti
quanti y el ambiente no era precisamente de verbena. Mi abuelo Enrique Rajoy
Leloup, el mejor jurista del Derecho de Galicia, había sido represaliado por
haber sido Secretario General de la preautonomía gallega de 1936: destituido de
su cátedra, inhabilitado, expoliado... La suerte es que en el bajo había una
librería y los niños teníamos <i>forfait</i>
de lectura; no eran raras las sentadas de siete horas. La cosa mejoró cuando
descubrí que acercando el termómetro a una bombilla podía ponerme enfermo a
voluntad y quedarme todo el día leyendo sin tener que ir a las Huérfanas, un
colegio al que de todas formas íbamos en zapatillas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimIaN5aWFfJ9p6adQNzfhIXQIawfdBRPxT3M9vSr8p8h1yL2zbK2hwidO-20XCX1eMNwfOmypv9IOMtQbtI2BUBkBssWtCJe4aiSPY8jPhctM4kRafEwqST8CUImpjPZ1LYJk2zuwNV4g/s1600/IMG_1468+(1).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimIaN5aWFfJ9p6adQNzfhIXQIawfdBRPxT3M9vSr8p8h1yL2zbK2hwidO-20XCX1eMNwfOmypv9IOMtQbtI2BUBkBssWtCJe4aiSPY8jPhctM4kRafEwqST8CUImpjPZ1LYJk2zuwNV4g/s1600/IMG_1468+(1).JPG" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">EL DÍA Y LA NOCHE (de Covelo)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —¿Sus padres?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Mi padre, dadas las circunstancias de la época,
sufrió una mili de más de diez años; alcanzó al cargo de comandante. Luego
ejerció como abogado en incluso llegó a ser miembro de la Academia, pero tanta
guerra le dejó huella y falleció prematuramente. Mi madre, la sección coruñesa,
es licenciada y educadora, ya jubilada y, sobre todo, una cuentista reconocida
con el premio de la Diputación, y, recientemente, con el de Caixa Forum.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpf9z2o_N7iWTolssxIKXWj5hZ3ZEbBZBZIQVLS0DA9k1-H0rPucyDLHSu2U5jyPvkquNDPQEFYbh6s83r8RSQCXpYstAbpf_CjHxVA6Au-VSN_LMUJfPKr7FytRCZtdYMm_jjHYewX1s/s1600/dia+y+noche+ma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpf9z2o_N7iWTolssxIKXWj5hZ3ZEbBZBZIQVLS0DA9k1-H0rPucyDLHSu2U5jyPvkquNDPQEFYbh6s83r8RSQCXpYstAbpf_CjHxVA6Au-VSN_LMUJfPKr7FytRCZtdYMm_jjHYewX1s/s1600/dia+y+noche+ma.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">LOS DE MIGUEL ÁNGEL</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —Estudios,
vocación, carrera, trabajos…<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Estudié en el colegio Peleteiro, la única
institución laica de Santiago a la sazón, y mis amigos aun son los de entonces.
Quise estudiar periodismo en Madrid (va, en realidad quería estudiar para ser
Valle Inclán), pero mis padres me dijeron aquello de que “tu vete haciendo Derecho
como todo el mundo y luego ya simultanearás…” Lo que no fue tan malo porque
descubrí que tenía memoria fotográfica y que me comía las oposiciones como
churros a pesar de ser bastante vago. En un par de años saqué la de Técnico del
Estado, el derecho privado de Registros y la de Notario, donde ya me planté y
que aun ejerzo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm4wQXESpZlDC9JL2x1DTY4plyzuxKx3bLpyKfvYZtJgo0el063aR3V3-A5g1Mrjbj2qDtchamWj69Ynf1IvjnL6oTRHs9EpSWXp5HMvw4ndZ2VK91f1Ye1Da8Hc_FbrS0ejul6a3A64Q/s1600/Imagen+737.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm4wQXESpZlDC9JL2x1DTY4plyzuxKx3bLpyKfvYZtJgo0el063aR3V3-A5g1Mrjbj2qDtchamWj69Ynf1IvjnL6oTRHs9EpSWXp5HMvw4ndZ2VK91f1Ye1Da8Hc_FbrS0ejul6a3A64Q/s1600/Imagen+737.jpg" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">LA PIEDAD DE COVELO</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —¿Y su
familia? ¿Tiene hijos?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —Mi mujer es de Negreira de una familia jurídica y
de industriales de la Leche; graduada en Arte ejerce como Secretaria
Administrativa además de ser una inefable cocinera. Los hijos se han repartido
mis vocaciones: dos juristas y una periodista.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —¿Ha hecho pinitos
en política? ¿Cuáles son sus actividades extra-literarias?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Creo que todos los que salimos del caserón del Toral
pensamos en ello alguna vez; había una especie de “corte” histórico. Mi hermano
Agustín aun es vicealcalde de León; de otro no hablo porque me come la entrevista.
En la época de la ilegalidad llegué a ser secretario local del PSP de Tierno;
no es que yo fuera socialista, pero era lo más antifranquista que me encontré
sin llegar a ser comunista. Luego me llamó Suárez y constituí para él el CDS en
Santander; aun recuerdo cuando me dijo: “¡Tan joven y ya técnico y notario! ¡A
ti te prometo que vas a ser ministro!” Era un gran hombre pero no era profeta.
¿Extra-literarias, dice? Soy hombre de pasiones. Por este orden: Primero que
nada, me encanta el ciclismo, no hay fin de semana que no me lance al paisaje;
en segundo lugar, el Derecho de Galicia no solo es un hobby, sino que a través
del notariado me da de comer. Los Minerales, el Mar (navegación, pesca…); la
Arqueología, en especial de la baja romanidad, las orquídeas gallegas… and more
and more.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrRs-1WuB925WYMqgZYNN3RJA59jnj2KxWUhrDxGD54NVV5Pe78XW4mG48T49slfO6xn5aqsyKgTq7UnEhFEklIncmp81r077N8hF97xQWA2u5NjY6wWQEDQOK3N7QB2NgvNsTr8qo_u8/s1600/piedad+ma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrRs-1WuB925WYMqgZYNN3RJA59jnj2KxWUhrDxGD54NVV5Pe78XW4mG48T49slfO6xn5aqsyKgTq7UnEhFEklIncmp81r077N8hF97xQWA2u5NjY6wWQEDQOK3N7QB2NgvNsTr8qo_u8/s1600/piedad+ma.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">LA DE MIGUEL ÁNGEL</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> —¿Algún
seudónimo?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> ¿Cuál va a ser? El tuyo: Jacques. Recuerda que nací
bajo el signo de Santiago, de abuelo “Leloup” y que la literatura me la
imbuyeron desde los cuatro años en la Alianza Francesa. Conocí antes a Victor Hugo
que a Cervantes aunque luego llegué a preferir a este porque los capítulos del
Quijote tienen el tamaño perfecto para una sesión en el excusado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<b>—¿Cuáles fueron sus primeros pinitos literarios?</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicZvExPRTButa91nZGfx2kxkbDQ6VfIcDQezX64SWrN2D6927aQL5KYjhY65x2f2_msHIOaswlGk74OQhbehTDiU8rpBqHm6wsNuKj5RSzrDCJfFc_2C8EJWOeAkd4mXIWGPAdQYYCQcE/s1600/IMG_1474.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicZvExPRTButa91nZGfx2kxkbDQ6VfIcDQezX64SWrN2D6927aQL5KYjhY65x2f2_msHIOaswlGk74OQhbehTDiU8rpBqHm6wsNuKj5RSzrDCJfFc_2C8EJWOeAkd4mXIWGPAdQYYCQcE/s1600/IMG_1474.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Lo típico de los lectores bulímicos; no me quedó más remedio que
contarme a mi mismo las historias que nadie había escrito. De la infancia,
recuerdo el concurso de Coca-Cola –el Mar, que gran tema para hablar…-; otro
del Día de la Madre premiado con “suscripción de la santa a <i>Historia y
Vida</i> por un año” y una especie de novela de <i>El gordo y el flaco</i>, con
explosión del primero y caída en hormiguero del segundo.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguaG8cf2tZsidoycidxuGPJRhCTdFWqyByDSmTyCwlcmgxPwPsEkar2Fs9hDdEjGWQoxszJk3NXg5bRqbxSpCh1gRtxAonp_4OzHgTmsI_yyyx2Lr0L-a-3qlwtLpYInlJ0U749zhGkQQ/s1600/scale.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguaG8cf2tZsidoycidxuGPJRhCTdFWqyByDSmTyCwlcmgxPwPsEkar2Fs9hDdEjGWQoxszJk3NXg5bRqbxSpCh1gRtxAonp_4OzHgTmsI_yyyx2Lr0L-a-3qlwtLpYInlJ0U749zhGkQQ/s1600/scale.jpg" height="320" width="160" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">MECENAS DE COVELO</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Cuál considera su mejor novela?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: 12pt;">La que ahora publico en Amazon, (<a href="http://www.amazon.es/IL-BRAGHETTONE-HISTORIA-OCULTA-JUICIO-ebook/dp/B00VH3U2A2">Il Braghettone, la historiaoculta del Juicio de Miguel Ángel</a>) me ha llevado media vida y más de
cincuenta de reescrituras; algo que es acorde con el carácter patético del
personaje: pero me va mucho más una novela policíaca de ambiente egipcio que
aun tengo inédita. ¿Por qué? Porque es de risa y mi carácter es más bien
irónico y retranqueiro al estilo gallego.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—Ya que se ha metido en el tema ¿por qué escribe en castellano y
no en gallego? Me pareció entender que era galleguista…</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Pero también me declaro un hombre libre y como tal, libre de
elegir mi patria. Mi patria electiva es la gran novela gallega: Rosalía,
Torrente, Cela, Cunqueiro, Pardo Bazán y sobre todo, Valle Inclán.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxGaimTBkG2j2b1CyApV-EHVwRHQVLgbyCsnxLPJXuMdUw7yMKk-nCsebXKyXNl81gDL_jKiRHnazyeeHvMBKf3an7biDh11ZTkeGfUO4mn9NDeH0t-sfBXE6LvGp704lnD2jfHKJlc1w/s1600/IMG_1478.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxGaimTBkG2j2b1CyApV-EHVwRHQVLgbyCsnxLPJXuMdUw7yMKk-nCsebXKyXNl81gDL_jKiRHnazyeeHvMBKf3an7biDh11ZTkeGfUO4mn9NDeH0t-sfBXE6LvGp704lnD2jfHKJlc1w/s1600/IMG_1478.JPG" height="150" width="200" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Ha dicho Rosalía de Castro?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Sí, claro, ya sé que no es políticamente correcto, pero Rosalía
también escribía en esa variedad tan gallega del español que Calero llamaba
despreciativamente el <b><i>castrapo</i></b>. ¿Has leído <i>El primer loco</i>?
Aunque el maestro es Valle. Conste que lo hago por un tema libertad personal y
sin querer meterme con nadie; simplemente porque me es fácil, al ser la lengua
de la calle en Pontevedra, Vigo o Coruña. Repito, ninguna toma de posición;
también he escrito una novela en gallego, <i>O botafumeiro de ouro</i> que está
en boxes.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwcwYWbvL4qpjMCV-f9-3ZHNjjcAke1hb9no3VEyS_y5lB5Apc6siJEp41i34OFZZ9u9Q-iO6X4h9t7_ybqNqzjFGP91D5vLTAGXXB3fEpjWh0Pvo3Y2wB1Kg48bXLxnyOsn8fIi_VwZo/s1600/105px-Rebellious_Slave_(Michelangelo).jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwcwYWbvL4qpjMCV-f9-3ZHNjjcAke1hb9no3VEyS_y5lB5Apc6siJEp41i34OFZZ9u9Q-iO6X4h9t7_ybqNqzjFGP91D5vLTAGXXB3fEpjWh0Pvo3Y2wB1Kg48bXLxnyOsn8fIi_VwZo/s1600/105px-Rebellious_Slave_(Michelangelo).jpg" height="320" width="84" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">EL DE M.A.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Qué géneros cultiva y que proyectos tiene?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Creo que he tocado todas las variedades de la novela: histórica,
policíaca, thriller, cómica etc. etc. Los proyectos son muchos porque (aunque
en las entrevistas solo se saca la cara buena) uno de mis defectos es la
dispersión. En particular me gusta el roman à clef, novela cuya convención es
que hay que ceñirse a la verdad (<i><a href="http://www.amazon.es/IL-BRAGHETTONE-HISTORIA-OCULTA-JUICIO-ebook/dp/B00VH3U2A2">Il Braghettone</a></i> lo es) y en la que el
arte consiste en poner el foco en un punto u otro. Conservo en mi cabeza buenas
anécdota de la política en tiempo de Suárez y poco a poco las voy armando. </span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—Y que hay de sus publicaciones, premios, etc.</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">He obtenido el premio Arenas 2007 con <i>La Coruña 1936</i>,
novela histórica; he publicado el <i>Sebastián de Ocampo</i>, dedicada al más
valiente de los gallegos y aun a la venta en Casa del Libro en digital y
papel; <i>Los mejores terrores por relatos</i>, del género negro, en papel; <i>Cuentos
de la Torre, </i>papel, y alguna cosa más. Que ahora recuerde, he sido finalista en el
premio <i>Wilkie Collins</i> 2012 de novela negra y en el <i>Premio Hispania</i>
2013, de novela histórica. Ah, me olvidaba; y en la web <i>Derecho de Galicia</i>,
<i>La ciudad de la sangre</i>. Y tengo en espera casi una docena de obras más
que ya no verán la luz jamás en papel porque me he pasado con armas y bagajes
al e-book…</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSnRoeCgjlYH5Jl_dQ3buhmlq3ZXs5TQCsiJynqKJrhv7HSkHYjZbhoyjF18WFhxudZwmTEKVX_FJTP2EF-r093o4nDYPeOxRmiDxVWT5OzCNdT6-Ut1Mh4LXu4pbzRReL2ACqCoU9bv0/s1600/IMG_1485.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSnRoeCgjlYH5Jl_dQ3buhmlq3ZXs5TQCsiJynqKJrhv7HSkHYjZbhoyjF18WFhxudZwmTEKVX_FJTP2EF-r093o4nDYPeOxRmiDxVWT5OzCNdT6-Ut1Mh4LXu4pbzRReL2ACqCoU9bv0/s1600/IMG_1485.JPG" height="150" width="200" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Queee…?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Salvo que pretendas hacerte rico escribiendo, el papel ha pasado a
ser una pesadez. Tienes que hacer presentaciones, firmar libros, molestar a
amigos, hacer entrevistas, viajes… Apenas ganas para gastos; hoy en día eso, en
España, está pensado solo para tres personas: Reverte, Dueñas y Marías. Si
simplemente te diviertes escribiendo lo mejor es no perder el tiempo en pamemas
y el que quiera, que te pinche.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizIG7BQCDA2zN1rUQ9bdEz2YrgTIxFcLVthjyBhwOI4xKkqgYEqc9mCkoTQJOliFaQtTcWcFYDRFJE2xjeP6pNiOWmEjL3EH1en81YYi2ikPp0UiYsyc5xJ5wu9DcAkGXtysj-O6CRxgA/s1600/Imagen+719.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizIG7BQCDA2zN1rUQ9bdEz2YrgTIxFcLVthjyBhwOI4xKkqgYEqc9mCkoTQJOliFaQtTcWcFYDRFJE2xjeP6pNiOWmEjL3EH1en81YYi2ikPp0UiYsyc5xJ5wu9DcAkGXtysj-O6CRxgA/s1600/Imagen+719.jpg" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">COVELO</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—Tan opositor y no le gusta hablar en público…</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">¡Qué va, me encanta! Eso de tener delante de ti a cien personas
presas escuchándote es una sensación embriagadora. Aun recuerdo con morriña los
discursos que me tiraba cuando fui candidato a Senador por Cantabria. A día de
hoy esa afición está más que cubierta cuando me llaman de algún lado para
hablar del <i>Derecho de Galicia</i>.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Va a escribir su biografía o la de las personas con las que ha
tenido cercanía?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">No la “voy a escribir”; la escribo constantemente. Pero como me da
pudor, a los personajes los disfrazo de romanos, de condottieros, de…</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpzh6pyqYYJv-2sUYQxlzqt_EczMWQdglH162cbrTudQMAfv3viYWDPARQPXg3rAjlpPCX-xfO3KYqiMQCCZ-a5yptKVrQRA3owjVep3dqFO8lfhYcZ_yvHPPhChq9upIPW7WVcLc9Hzg/s1600/Imagen+706.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpzh6pyqYYJv-2sUYQxlzqt_EczMWQdglH162cbrTudQMAfv3viYWDPARQPXg3rAjlpPCX-xfO3KYqiMQCCZ-a5yptKVrQRA3owjVep3dqFO8lfhYcZ_yvHPPhChq9upIPW7WVcLc9Hzg/s1600/Imagen+706.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9B0IEMJ9wdhMUGKziJlWjEP_tX_DGQ9xeINQJ8I3mi_g4NPEnAGodgWjQY2paDEOlqFoaQGAsdecQ4meZN7i2UZQ7Rm2FGIlxBjL6gf_8KZ1Fuj13u_q-IJ6m_h6EV7OC7RjY-GEllvw/s1600/IMG_1476.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9B0IEMJ9wdhMUGKziJlWjEP_tX_DGQ9xeINQJ8I3mi_g4NPEnAGodgWjQY2paDEOlqFoaQGAsdecQ4meZN7i2UZQ7Rm2FGIlxBjL6gf_8KZ1Fuj13u_q-IJ6m_h6EV7OC7RjY-GEllvw/s1600/IMG_1476.JPG" height="240" width="320" /></a><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Por qué escribe? ¿Sufre o disfruta haciéndolo?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Escribo porque entiendo que hago un bien a la humanidad
desapareciendo todos los días cinco horas sin dar la lata a nadie. La gente
normal está todo el tiempo pinchando a alguien, odiando, quejándose,
suplicando, exigiendo, amando posesivamente, desdeñando… Yo, nada, como un
ángel desaparezco a voluntad en el Cielo que es mi escritorio. Sigo disfrutando,
igual que cuando era un niño imaginativo, del placer de narrarme historias que,
o no están escritas, o no están bien contadas.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—Ahora un clásico: su lista de escritores favoritos…</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">—¿De los antiguos? ¿O todos?</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—Empiece con los antiguos, por favor.</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">No serán de los años peores de mi vida los que me pasé traduciendo
<i>La Ilíada</i> y <i>La Odisea</i> con el profesor Dopico. Aquello de “las moscas zumbando
alrededor de los tarros de leche” era la escritura más cinematográfica del
mundo. Y luego, claro, <i>La Comedia, El
Quijote, La Cartuja de Parma</i>. La verdad es que me gustan todos. Si se trata
de releer, los rusos siempre conservan algo de sustancia no absorbida en el
primer momento.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfQk8zlkOTlEsd4zq41z1xNeMCBtNpNURa1rPFCGS6zqNrKytD1uFJYYzne7ooiu6-HyCfPdv2Ob-cfHl733CUVTTeEzcBS4SZvILZfG6vmepULJbcLFeTM2n1anOhz6iEVakpuI5hHoU/s1600/IMG_1461.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfQk8zlkOTlEsd4zq41z1xNeMCBtNpNURa1rPFCGS6zqNrKytD1uFJYYzne7ooiu6-HyCfPdv2Ob-cfHl733CUVTTeEzcBS4SZvILZfG6vmepULJbcLFeTM2n1anOhz6iEVakpuI5hHoU/s1600/IMG_1461.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Modernos?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Valle, Valle, Valle. Y Valle. Luego Torrente, doña Emilia y Cela.
Nabokof, que mereceria ser gallego Y ya en un nivel más terrenal, Philip Roth,
Carver, Vonnegut, Joyce Caro Oates, Carson Mac Cullers, Rufin, Pennac,
Mondiano… Marsé, Vila-Matas, Vargas Llosa… Sciascia, Calvino, Malaparte… Releo
mucho <i>Matadero cinco</i>, de Vonnegut, por sus maravillosos flasch backs.
Entre los gallegos, creo que el único clásico vivo es Caneiro: el panorama es
deprimente.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2l86p6tt3eJt2rAM8FgpP-63whVPrTPkWDH-o1QNyvGk0HiE5lO6_G15s9NZoXQbAEY6lcXmp40i4Mj3G-6gmqMAcXsGopsmAKN2be9WLPAKPg__WUJzj42eke8IN_hXgkbclXsaiMLI/s1600/1920058_698857156804308_651567201_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2l86p6tt3eJt2rAM8FgpP-63whVPrTPkWDH-o1QNyvGk0HiE5lO6_G15s9NZoXQbAEY6lcXmp40i4Mj3G-6gmqMAcXsGopsmAKN2be9WLPAKPg__WUJzj42eke8IN_hXgkbclXsaiMLI/s1600/1920058_698857156804308_651567201_n.jpg" height="131" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwgn4Y0geB_lMcMHN4FtVPQQFzaxYIP0_mvjEvicMVcZ4xfXodprvCAp4szDV5W3ADIEl4e8UvlQUMRt09Ca-E1xQ2Eo8Mwx5mEQ0GvwNFwgBd2DBbdNQY1_ao28yLpJqzTI7XQl5AjMY/s1600/IMG_1470.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwgn4Y0geB_lMcMHN4FtVPQQFzaxYIP0_mvjEvicMVcZ4xfXodprvCAp4szDV5W3ADIEl4e8UvlQUMRt09Ca-E1xQ2Eo8Mwx5mEQ0GvwNFwgBd2DBbdNQY1_ao28yLpJqzTI7XQl5AjMY/s1600/IMG_1470.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Considera que la Literatura debe influir en la sociedad?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">¡Que va!; precisamente me aparté de la política porque era
demasiado fantasioso. La misión de la Literatura es permitirle vivir muchas
vidas a aquellos a quienes la rutina de la gente corriente se les viene
pequeña.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—¿Qué consejo le daría a los escritores en ciernes?</span></b><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">—Si van a disfrutar con ello, que escriban; si les produce
sufrimiento, no vale la pena. Dinero, no van a conseguir; Fama, solo en
cenáculos restringidos; en cuanto a La Inmortalidad, mejor congelarse como Walt
Disney. Para los que sean vocacionales, la recompensa es inmediata: el mundo
ebook ha dejado sin sentido un montón de mamarrachadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig6PZ2TlKv8duNgHHToat0PtGClvSbz7RjMCzXmHoYsTvuDTNjA17CVWLLRo0pBiCh93pNsdIojFa0au0wtglWMZ4vH4vztx1bzjGzFToUTsj9vquCOmbaaKjIclTPoKdrO1VaWLUW2EU/s1600/Portada3D-IlBraghettone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig6PZ2TlKv8duNgHHToat0PtGClvSbz7RjMCzXmHoYsTvuDTNjA17CVWLLRo0pBiCh93pNsdIojFa0au0wtglWMZ4vH4vztx1bzjGzFToUTsj9vquCOmbaaKjIclTPoKdrO1VaWLUW2EU/s1600/Portada3D-IlBraghettone.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12pt;">—Vayamos con su
novela<span style="color: red;"><a href="http://www.amazon.es/IL-BRAGHETTONE-HISTORIA-OCULTA-JUICIO-ebook/dp/B00VH3U2A2"> <i>Il Braguettone</i></a></span> ¿podría
concretar el tema?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;">Es una novela sobre la amistad y la traición, en particular sobre
la traición a uno mismo. Me gustan los temas clásicos, como el tenue hilo
mental que separa la admiración exagerada del odio a muerte. O la típica
cuestión de si el genio nace o se hace con la que Miguel Ángel zahería al
Braghettone, del que decía de que solo era capaz de llegar “al arte por la
fatiga”. Claro que la venganza es un plato que se sirve frío y el Braghettonne
acechó el momento de desfigurar el <i>Juicio
Universal</i>, el cuadro al que más que ningún otro Buonarroti había
encomendado su Segunda Vida, la importante, la de la Fama.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrrFB8_v4cnA7pLZcQ-KhH3CfYqbQN_vcBeRRU6rQvLIYu5JKwJsT8MyL852idfDBnjuf_luSkOMCkgnrWpVH-fkLVDeKJYAB0sTaFWXf8NpIvz_cRRum29TNYRxthv8e6IvnnK-XuCdQ/s1600/IMG_1479.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrrFB8_v4cnA7pLZcQ-KhH3CfYqbQN_vcBeRRU6rQvLIYu5JKwJsT8MyL852idfDBnjuf_luSkOMCkgnrWpVH-fkLVDeKJYAB0sTaFWXf8NpIvz_cRRum29TNYRxthv8e6IvnnK-XuCdQ/s1600/IMG_1479.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt;"> </span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿De verdad el
Juicio fue tan importante para Miguel Ángel?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Absolutamente. Cuando la Ciudad Eterna cayó en manos
de los españoles y lansquenetes de Carlos V se desencadenó el Fin del Mundo.
Los luteranos jugaban al calcio (una especie de futbol) con las cabezas
momificadas de los apóstoles; la sabana del Santo Rostro se convirtió en tapete
de partidas de dados; las monjas eran subastadas por una moneda, tan barato
estaba el género; los cadáveres no dejaban ver el Tíber. El pontífice, Clemente
VII de Médicis, se propuso lavar la ofensa mediante “la obra de arte total”,
algo que situara a los hombres frente a su infinita pequeñez. Naturalmente, la
gravedad del delito exigía que el tema fuera un juicio. Muertos Da Vinci y
Rafael, solo quedaba un artista verdaderamente grande. Con la ventaja para
Miguel Ángel que de paso salvó la vida, ya que venía de dirigir la rebelión de
Florencia contra el papado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPiOsj_WzpFcMlk38rJ4vXkZe8LDQfZE6Onef0GVu1k28d2ZOwkIWQGsyfVKzo25PCA__XCsl3FNPwNPDK8b5EAA91hxQboDyn91A01USfWv8HopFRjvwwcLH_byjD_WdBMo_ANY-j-_s/s1600/IMG_1491.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPiOsj_WzpFcMlk38rJ4vXkZe8LDQfZE6Onef0GVu1k28d2ZOwkIWQGsyfVKzo25PCA__XCsl3FNPwNPDK8b5EAA91hxQboDyn91A01USfWv8HopFRjvwwcLH_byjD_WdBMo_ANY-j-_s/s1600/IMG_1491.JPG" height="200" width="112" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Es un
personaje universal, actual?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Y tanto. Vea todos esos segundones que reverencian a
sus jefes, los alaban y endiosan. Bien podrían estos al menos sospechar las
inmensas simas de odio que encubren tan amorosos sentimientos. Solo hay que
abrir el periódico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLwTkBGR6pn9IqD8QJvbtDpDrSpHIWJXKuQQaHB8X_C5idMlm3vKHj4MOMc-hWxjNvnE5UfVaw9Dh4R9y_P7J8NemzsLmjg_KwZTUI60yfBUuiu_5rgwSFSLanBmcqIzNG0yqe9HCYO2A/s1600/IMG_1469.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLwTkBGR6pn9IqD8QJvbtDpDrSpHIWJXKuQQaHB8X_C5idMlm3vKHj4MOMc-hWxjNvnE5UfVaw9Dh4R9y_P7J8NemzsLmjg_KwZTUI60yfBUuiu_5rgwSFSLanBmcqIzNG0yqe9HCYO2A/s1600/IMG_1469.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Por qué ese
gambito tan nabokofiano al final de la novela? Parece como si no se sintiera cómodo con el punto de vista: narrador-ominisciente; focalización en un
personaje; narrador-testigo…<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Es verdad, la mecánica me ha dado problemas. Pon un
lado, al ser una novela de sentimientos, tenía que meterme en la cabeza del
personaje. Por otro, al ser una novela de acontecimientos (¡Y qué
acontecimientos: Catolicismo versus Protestantismo; Renacimiento frente a
Barroco…!), el argumento exigía sobrevolar la escena. Espero haber acertado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿<a href="http://www.amazon.es/IL-BRAGHETTONE-HISTORIA-OCULTA-JUICIO-ebook/dp/B00VH3U2A2">El Braghettone</a> era buena persona en el fondo?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNSykaY2UEp0irsdNv0wcPpUpwQdAQJIkYAePw4kAbgIwVtwW_XW08q3DUFUM1880chTUbaJ9N_9SjDNk5YtO-ZHM2APzLx70KT5DY-IQHe60kZ9A3n_MUglXyggfJlCyX2r_XuxtaRl8/s1600/IMG_1477.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNSykaY2UEp0irsdNv0wcPpUpwQdAQJIkYAePw4kAbgIwVtwW_XW08q3DUFUM1880chTUbaJ9N_9SjDNk5YtO-ZHM2APzLx70KT5DY-IQHe60kZ9A3n_MUglXyggfJlCyX2r_XuxtaRl8/s1600/IMG_1477.JPG" height="320" width="240" /></a><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">La vida humana es una tragedia y si te acercas lo
suficiente puedes a cualquiera llegar a comprenderlo todo. Bueno, casi todo. A
su favor hay que decir que tenía que haber sido un santo para sufrir una vida
de ninguneo por parte de Miguel Ángel sin reacción por su parte. Tampoco era
mal artista: si vas a ver su Deposición a la Trinitá dei Monti comprobarás que
sus escorzos no tienen nada que envidiar a los del Buonarroti. Con la ventaja
de que no hay que sufrir empujones como en la Sixtina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM3Fqp-5jLUIQnNz6k6NsPSmIsXS2K6pMz-efBYYi-u72OujAjkUUjp2eIj_mUirdLjF7YaCQApBBh318WkmROrjuzcQ_7Ul10KWuOTX9-Cgw-N4tz8bU24H7A-60WakWTgFuMndnCM_8/s1600/Imagen+718.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM3Fqp-5jLUIQnNz6k6NsPSmIsXS2K6pMz-efBYYi-u72OujAjkUUjp2eIj_mUirdLjF7YaCQApBBh318WkmROrjuzcQ_7Ul10KWuOTX9-Cgw-N4tz8bU24H7A-60WakWTgFuMndnCM_8/s1600/Imagen+718.jpg" height="320" width="240" /></a><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Cree que su
alma de jurista le llevó a escribir una novela sobre el Juicio de los Juicios?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">No, porque en este no triunfa la justicia, sino la
venganza. En términos de hoy, más bien tiene relación con el mundo de la
política.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿No cree exagerada esa moda actual de que todo en la novela sea verdad-verdadera?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Que va, si me encanta. Es más, todo lo que he puesto
en Il Braguettone es fruto de una rigurosa reconstrucción histórica. Incluso
los sucesos más chuscos como el de Miguel Ángel vociferando con sus discípulos
para decidir quien había dejado embarazada a la criada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Usted al
principio de su libro se plantea la cuestión de la Inmortalidad por el Arte o
las grandes obras. Pero al final, no nos da su respuesta.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">¿No la he dado? Yo creo que sí, que la de Cervantes,
Shakespeare o Miguel Ángel es una suerte de inmortalidad. Pero no descarto que
existan más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVKtu1QGRR0Rjb3l9pXYjZkbhtdv-Fgvn9RK2eWLsD06NVwdYpq2tPjiu2GIuMlqqger5vEn2wupE9M3xJ5Z3sHJMI3coiKINFKuuBrR_shktJucFuKs7haZ2rtTyd76C3Zya8yU4EPsU/s1600/IMG_1486.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVKtu1QGRR0Rjb3l9pXYjZkbhtdv-Fgvn9RK2eWLsD06NVwdYpq2tPjiu2GIuMlqqger5vEn2wupE9M3xJ5Z3sHJMI3coiKINFKuuBrR_shktJucFuKs7haZ2rtTyd76C3Zya8yU4EPsU/s1600/IMG_1486.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Sé que está
saturado del tema, pero ¿no cree que en las inmediaciones de nuestro actual
presidente se esconden muchos <a href="http://www.amazon.es/IL-BRAGHETTONE-HISTORIA-OCULTA-JUICIO-ebook/dp/B00VH3U2A2">Braghettones</a>?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Mire, yo aquí he venido a hablar de mi libro, como
Umbral. No es por descortesía, pero si sigo por ahí, se me come la entrevista.
Mi actual imagen en internet consiste en que a determinado personaje le doy nosecuantas
vueltas como ciclista; todo porque un hábil periodista consiguió tirarme de la
lengua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Al menos
dígame cuales son las lecturas favoritas de “determinado personaje” y si cree
que va a ganar de nuevo.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Le encantan los <i>Episodios
Nacionales</i> de Galdós. Y sé que es un ganador nato. Le contaré algo: cuando
era niño pasó una larga temporada en mi casa. En las Monjas, un tal Leis nos
ganaba siempre en salto de altura. El personaje de marras, tan pronto llegaba a
casa, ponía una vara entre dos sillas y salto va, salto viene, casi derriba el
viejo caserón del siglo XVII. ¿Por qué? Porque por muy patoso que fuera, nunca
se resignó a que nadie le ganase. Y ahora ¿hablamos de mi libro?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibU0DA-7lXnR8sNOsBXPnldGPrZyo7ZZYsrSe-ueQkmnSIHyb34QOqWu_8c64KTbwWnKKbYwlX_zP4b3Sxs5oVQkacI8t1bRsBdTrTFdvCK43l1SfqMGIBKLCUt7aSSTUoP1ZDzaxTGI0/s1600/IMG_1483.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibU0DA-7lXnR8sNOsBXPnldGPrZyo7ZZYsrSe-ueQkmnSIHyb34QOqWu_8c64KTbwWnKKbYwlX_zP4b3Sxs5oVQkacI8t1bRsBdTrTFdvCK43l1SfqMGIBKLCUt7aSSTUoP1ZDzaxTGI0/s1600/IMG_1483.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—<a href="http://www.amazon.es/IL-BRAGHETTONE-HISTORIA-OCULTA-JUICIO-ebook/dp/B00VH3U2A2">Vale, puesdígame un buen argumento para que el público baje su libro en Amazon.</a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> A ver. A los amigos que están dispuestos a
invitarme a una caña, no les arruinan 2,90 euros, eso es evidente. A los
compromisos, esos que estaban dispuestos a pagar 19 euros por una presentación
en papel con mi firma dedicada, les hago un favor de órdago. Conste que cuando
vengan de “consulta” pienso hacerles preguntitas insidiosas para ver si se lo
han bajado. Por último, ya sé que a todo el mundo se le da un ardite la
Sixtina; el caso es pasar por allí a toda mecha y ¡hala! Al Coliseo. Programa completo. Pero en este mundo aun
quedan por ahí puñeteros curiosos a los que les gustaría saber porqué el Juicio
se pinto así y no asá; porqué se dicen luteranas las manos vacías; porqué esa
mezcla de motivos eróticos y religiosos ¡Incluso!, alguno llegará a sospechar
que los culos y las tetas son un MacGuffin; algo puesto allí para despistar
nuestras miradas de la mercancía protestante que Victoria inoculó en vena al
florentino. Hay gente muy retorcida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnI4IGyXez_H1TVQDwLe_BfHdt3V5pym7rOc_i3MHSamtIfv4S-pzYgGdaG1-sfqdy-7rKNaUd-SaCSttvTnmox2oB8sJ1oUCmbEGQSwySZOM8o1-jO2IsJV-0ox3XkC9Mu-yf3grY8hE/s1600/IMG_1460.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnI4IGyXez_H1TVQDwLe_BfHdt3V5pym7rOc_i3MHSamtIfv4S-pzYgGdaG1-sfqdy-7rKNaUd-SaCSttvTnmox2oB8sJ1oUCmbEGQSwySZOM8o1-jO2IsJV-0ox3XkC9Mu-yf3grY8hE/s1600/IMG_1460.JPG" height="240" width="320" /></a><b><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Y para esta
entrevista había que subir en bici hasta aquí, a este Covelo, un pueblo muerto
encaramado a la sierra do Cando…<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">El cicloturismo en Galicia te da entrada a un montón
de mundos mágicos y misteriosos que son como una especie de novelas vividas. No
me diga que no le intriga este pueblo, ya desierto por la vejez y la
emigración, pero repleto de esculturas al estilo de Miguel Ángel. Fue su
mecenas un indiano, Barreiro Cabanelas, que se hizo rico en Brasil con la
“lotería del bicho”. Según en que agujero se metía el bicho; allí tocaba: consiguió
amaestrarlo. En Covelo, regalaba casas con esculturas, escuelas, saneamientos;
fue perseguido por masón… vamos, otra novela. Si esta aldea tuviera un solo Bar
estaríamos escuchando ahora la algarabía de los turistas en vez de los aullidos
de la nortada… Anímese, hombre, que ahora es bajada. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3ykhHizLOlHjyvPxozjEs7CUys64sShRs_iOqEUxfYTENnCoh-b6s8QAtu5Tzi7McjzRLvsX7A59UJJloH8tbFYw165wkPLXEhjdZJ59GGrWROeRQYeS6nHbVeoq2fZ5tMCKusj4Dao/s1600/PortadaIlBraghettone.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3ykhHizLOlHjyvPxozjEs7CUys64sShRs_iOqEUxfYTENnCoh-b6s8QAtu5Tzi7McjzRLvsX7A59UJJloH8tbFYw165wkPLXEhjdZJ59GGrWROeRQYeS6nHbVeoq2fZ5tMCKusj4Dao/s1600/PortadaIlBraghettone.jpg" height="320" width="212" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<o:p></o:p>jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-10751967492255013342015-03-21T03:09:00.001-07:002015-03-23T02:39:38.636-07:00SI MIGUEL ÁNGEL ERA GAY ¿PORQUE AMABA A VICTORIA?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<div style="text-align: center;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqUp5T9OxCPYCrcGdkvopUpC0DwMO68Pf8vYJQGTx24FO3pkAVQFfqwUv4IJQ7Tw6JzAcvTmmQtpwyYOE1-U4-10eMMkE558Zi-Xnf5g04M-0oqtF58RvJxkq8vHYVcf9cyS6NzDGT-vc/s1600/esclavo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqUp5T9OxCPYCrcGdkvopUpC0DwMO68Pf8vYJQGTx24FO3pkAVQFfqwUv4IJQ7Tw6JzAcvTmmQtpwyYOE1-U4-10eMMkE558Zi-Xnf5g04M-0oqtF58RvJxkq8vHYVcf9cyS6NzDGT-vc/s1600/esclavo.jpg" /></a></div>
<ol>
<li><br /></li>
</ol>
</div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"> </span><span style="font-family: Arial; line-height: 22.0799999237061px;">Del Buonarroti podemos disputar si era revolucionario o papal, valiente o cobarde, artistazo o provocador... Pero, entre nosotros, ¿a que una viborilla esta ahi, aguijoneandonos a que primero nos aclaremos de si era gay?</span><br />
<span style="font-family: Arial; line-height: 1.38;"> Envidia dan los leonardescos; Da Vinci si que lo tenía claro con Salai. En cambio, de Miguel, cuantos más testimonios tenemos de su vida, más profundo es el pozo en el que se nos esconde la realidad de su alma. Empezando por la adolescencia -¿por dónde si no?-, poetizó el meneo del dije sobre el pecho de una princesita del palacio Médicis, tan a pura hormona,que es difícil pensar que estuviese fingiendo. Uno-cero. Pero vinieron los años y con ellos los chantajes -si, eso- que le hacían unos chaperos llamados Cechino o Febo. Empate a unos. Interim aparecieron síntomas de sífilis ( y no es muy segura la teoría que sostenían ciertos cardenales de que la enfermedad se atrapaba en las pilas de agua bendita). En el Caribe había once mil vírgenes y en Roma el mismo número de putas. Dos-uno. Ya en la madurez irrumpió un aristócrata rubio en su vida, Tomás, y Miguel se creyó obligado a pedir perdón a "mister belleza perfecta" por no haberle conocido antes. Hay quien dice que esta era una relación platónica, dado que el rubio era un hombre de familia, de gran familia. Aún así, dos a dos.</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"> Vamos a los penaltis. Si Jacques ya cree siempre que uno es lo que quiere ser ¡que menos que pensarlo de Miguel Ángel que se pasó la vida reflexionando sobre el sentido de su existencia! Pues bien, el florentino nos dejó más de cinco mil poemas que exudan un amor apasionado, desesperado, por Vitoria Colona, teóloga, poetisa, grande de Italia. Morena a lo Julio Romero de Torres. Y no pienses en un amor blanco; los week end compartidos en Orvieto han dejado un escandalizado rastro en la correspondencia de la época.</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"> A todos nos gustaría un resultado tajante, por goleada; pero, a pesar de haber tenido que recurrir a los penaltis, Jacques tiene la íntima convicción de haber resuelto el partido.</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"> </span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"> Si quieres mas detalles, (como los regalitos que se intercambiaban -no eran flores, eran miguelángeles-) vas y te lees Il </span><span style="font-family: Arial; font-style: italic; vertical-align: baseline;">Braguettone</span><span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"> de Enrique Rajoy, que se para más de lo que debiera en esas chuminadas.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"></span></div>
<br />
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline;"></span>jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-40655030243111701312015-03-11T12:34:00.001-07:002015-03-18T03:14:14.708-07:00LA CASA DE PUTAS DE LOS SIOUX MORRAZÁNS<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPnZd043i8-PWYapwaKA0pu5ZVydhjBQMJ2UMuHLkKlfE8USEkJkix3-kuCoRI0lw93lWoLXxpLP8p-YTxyItM9jRIKAuqOkHg74RmUPxApB2DJw8Kf9nKtd2SY49XnxIf0hu9Ws1eMIk/s1600/IMG_1417-002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPnZd043i8-PWYapwaKA0pu5ZVydhjBQMJ2UMuHLkKlfE8USEkJkix3-kuCoRI0lw93lWoLXxpLP8p-YTxyItM9jRIKAuqOkHg74RmUPxApB2DJw8Kf9nKtd2SY49XnxIf0hu9Ws1eMIk/s1600/IMG_1417-002.jpg" height="320" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: red;">AXTERIX LO PREFERIRÍA A IBIZA</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> La ciclo-excursión por la
cresta del Morrazo, a caballo de las rías de Vigo y Pontevedra, es ideal para
estos barruntos de primavera si te gustan tres cosas: la bici, los dólmenes y el
paisaje. </span><br />
<a name='more'></a><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> La bici llévala de montaña(o
perecerá en un bache); los dólmenes canónicos son tres (Arquiña, Armada y
Castiñeiras); en cuanto al paisaje, es como si despegaras en un Boeing,
haciéndose cada vez más pequeñitas, allá abajo, la ría y la isla de Tambo. Nace
la ruta de la Escuela Naval de Marín, cartel MOAÑA, por la C-313, con un
ascenso suave, pero constante, ideal para el cicloturista dominguero. Ya a
cierta altura sobre la ría, ameniza la excursión un pazo con lucernario que debe
gozar de unas vistas de vicio. En la divisoria de concellos entre Marín y Moaña
verás el cartel de FARO DOMAIO. Es por ahí. Desaparecen las casas y a partir de
ahora todo será naturaleza y arqueología. A menos de un kilómetro, a la
izquierda, una de las estrambóticas fuentes típicas del Morrazo: piedra
meteorizada puesta de pié, llena de recovecos útiles para apoyar el botellín.
Agua helada, helada.<o:p></o:p></span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVGRUwiks7U4d2tVsd5ck2NJdc4KmbcxF_DPlh1otpJfg8rlhKansk9C_T2kLV-8SnEogxHGdpWHXqlbBDZJEDmzppMEIaNQCv8OKaR35Sc8d2KNpx8koMYvWK2mP_WrsbHxJe93HvPrw/s1600/IMG_1409.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVGRUwiks7U4d2tVsd5ck2NJdc4KmbcxF_DPlh1otpJfg8rlhKansk9C_T2kLV-8SnEogxHGdpWHXqlbBDZJEDmzppMEIaNQCv8OKaR35Sc8d2KNpx8koMYvWK2mP_WrsbHxJe93HvPrw/s1600/IMG_1409.jpg" height="320" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: red;">ASÍ SON LAS FUENTES</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">A medida que se interna
el ciclista aprecia los encantos esperados: vistas aéreas sobre dos rías (Vigo,
Pontevedra) y la omnipresencia del agua. Fuentes, torrenteras, lagos, marmitas
de gigante (piscinas naturales de agua helada) bastarían por si solos para
atraer al lugar. Es casi inevitable toparse con caballos a los que el ciclista
prefiere no llamar “salvajes” para reservar el vocablo a los que les atan las
patas o se las traban con maderos. Ciervos haber, hailos, Jacques no los ve.
Canto de ruiseñor y vuelo águila ratonera celebran la tibieza del aire:
pronto serán sustituidos por la cofradía del pistón y la biela ya que aquí se
permite el motocross, los quads y, en resumidas cuentas, todo lo que a uno se
le antoje. De verdad, créeme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> Poco
después de un puente con pretil de piedra que cabalga sobre un arroyuelo
saltarín, se toma una desviación a la derecha: CHAN DE ARQUIÑA está por aquí.
Por supuesto, no esperes ver ninguna indicación ni cartel: iría contra el
“honor gallego”. No existe. La desviación (ojo, luego hay que volver a la ruta
principal) estaría necesitada de un bacheo y presenta algunos tramos de
pendiente intensa, pero corta. Una fuente con sorpresa: agradable en verano,
desagradable en invierno; ya te supondrás lo que pasa. El ciclista ha visto
algo similar en Disneyword, pero esta es obra de la naturaleza. Poco
después el torrente hace bañeras de
granito, llenas de agua helada: si vas muy sudado no lo intentes: puede que
mamá tuviera razón con eso del “corte de digestión”. Bosques de carballos
preceden al inmenso bosque de galería de castaños que sombrea a CHAN DE
ARQUIÑA. El follaje tapa el sol y, en día luminoso, te quedas momentáneamente
ciego. En cuanto te acostumbras reconoces enseguida el lugar donde se alzan la
mamoa y el dolmen de corredor que lo corona.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> (<b><i>Mamoa</i></b><i>: teta de tierra que engloba una cámara funeraria o dolmen. <b>Ortostato:</b> losa octogonal y alargada
que forma las paredes del dolmen. <b>Tapa:</b>
su techo<b>. Corredor:</b> pasillo de
acceso. <b>Atrio:</b> zona ceremonial a la
entrada, a veces adornada con ídolos o <b>betilos</b>.
<b>Alineamiento: </b>hilera de menhires. <b>Cromlech:</b> círculo de idem).</i><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><i><br /></i></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNWo24VNARKnyN9vYtmF2vnpwsdUBTGu-PyQswFuPAqw-oyx1Q4SGJoLyHiY79FtIA6JjTIGwQC_B35V3GP-4DExBG70oeu-eq_-KLMW5gIFRmx7qYNPGJ_F6BDGD7ByxetE-AG0Cdss/s1600/IMG_1412.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNWo24VNARKnyN9vYtmF2vnpwsdUBTGu-PyQswFuPAqw-oyx1Q4SGJoLyHiY79FtIA6JjTIGwQC_B35V3GP-4DExBG70oeu-eq_-KLMW5gIFRmx7qYNPGJ_F6BDGD7ByxetE-AG0Cdss/s1600/IMG_1412.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7unD28zsMIqCALsrjdKe_NOLhjFis_WpnwSNkDYOp7VIxWK8re8Tr-QaPp8bgs3LbGv1z4aGR7hHNtI1SrA2fAIsSxUjydOv5aMZG23-wzqEv98UWcY7mxSS7vYIpUpdRVwPn8UOa0oE/s1600/IMG_1411.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7unD28zsMIqCALsrjdKe_NOLhjFis_WpnwSNkDYOp7VIxWK8re8Tr-QaPp8bgs3LbGv1z4aGR7hHNtI1SrA2fAIsSxUjydOv5aMZG23-wzqEv98UWcY7mxSS7vYIpUpdRVwPn8UOa0oE/s1600/IMG_1411.jpg" height="240" width="320" /></a><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Todo el lugar despide una
atmósfera de encanto y misterio, propiciada, supongo, por las dificultades del
acceso. Por desgracia, Chan de Arquiña ha recibido la visita de los “primitivos
actuales”, variedad rural. La tapa esta partida y en lo que queda, se ven las
marcas de las cuñas para partirla en más pedazos. Sin duda a alguien le habrán
encantado estas piezas para la cuadra de los cerdos. En las cercanías ve restos
de otros dólmenes arramblados por el suelo, tal vez restaurables.<o:p></o:p></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCJmhlUzy4F8QV4miURLtJm0TZZYBp4PnjUWEWQP2zApYPheP14LTGWfbIEi6DltPxjzurlnal03WtErND4YhVmYIJfkICAHlXg4GIj0AHG0T4ca5nqg5RB9xCra1YjUTCAtsuvZdgr64/s1600/IMG_1415.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCJmhlUzy4F8QV4miURLtJm0TZZYBp4PnjUWEWQP2zApYPheP14LTGWfbIEi6DltPxjzurlnal03WtErND4YhVmYIJfkICAHlXg4GIj0AHG0T4ca5nqg5RB9xCra1YjUTCAtsuvZdgr64/s1600/IMG_1415.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmIz_EHDAS6sJvf0s33KfCOz62Yyds-fdXm8v8pKlVSb8ARHPXpDB8EoNLVhWoA5moFwLJZK1XnDdEGOjn3T8h5mzgdoJikIrH73jsC3CfJ0vM8meKfrta_0jB3s9BzvQdVayxQgEL9EI/s1600/IMG_1417-001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmIz_EHDAS6sJvf0s33KfCOz62Yyds-fdXm8v8pKlVSb8ARHPXpDB8EoNLVhWoA5moFwLJZK1XnDdEGOjn3T8h5mzgdoJikIrH73jsC3CfJ0vM8meKfrta_0jB3s9BzvQdVayxQgEL9EI/s1600/IMG_1417-001.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">Ya en la ruta principal prosigue
en suave descenso, cruzándose con ciclistas, jinetes y caballos sueltos. Unas vallas de troncos saltan a su vista a la
derecha del camino: es el dolmen CHAN DE ARMADA. Lector: si eres una persona sensible a
estas cosas, será mejor que no sigas leyendo.</span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Descubre la clásica mamoa
coronada por dolmen de corredor y aquí se lleva el primer chasco: le han
quitado la tapa ¡El rey indígena ha sido convertido en homeless! Sospecha que
es obra de arqueólogos profesionales ya que se ha discutido si era la<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0pntQf37PlwCrmB5GH9PfzYpD_A5gFvuiMwMdvzufdpZAe-FCisrtPFkNMkqVdZgIMbo6FqYfCHBVCs3ZUbvClqyJOEWHPu4-9a8z6sMTUW1X7kdx2cL1O_dQjxdeirERFe8l9-z44Uc/s1600/Imagen+393-001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0pntQf37PlwCrmB5GH9PfzYpD_A5gFvuiMwMdvzufdpZAe-FCisrtPFkNMkqVdZgIMbo6FqYfCHBVCs3ZUbvClqyJOEWHPu4-9a8z6sMTUW1X7kdx2cL1O_dQjxdeirERFe8l9-z44Uc/s1600/Imagen+393-001.jpg" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: red;">TAMBIÉN HAY DOLMENES "SIN TECHO"</span></td></tr>
</tbody></table>
originaria.
Discrepa el ciclista: el aspecto “techado” estaba consolidado por el tiempo y
una pequeña intervención la consiente hasta <st1:personname productid="la Acrpolis" w:st="on">la Acrópolis</st1:personname> de Atenas, si
redunda en hacer comprensible el monumento.</span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> No acaban aquí las sorpresas.
Penetra en la destechada cámara sepulcral y ¿qué es lo que se encuentra aquí?
Pues nada, que un “primitivo actual” (variedad urbana), ha pintado con spray
azul la frase CASA DE PUTAS, sobre el ortostato principal. </span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWWk3xKn5joRKErSjazVPr6OI29Aqi4ZcderjDT6YclAGtFl9VA-wd1D4qFjHNNFf7At0-cEHeV4C9K125gq5h9reC3EoaspNvLxWVewBTsZgod009VUB8R4h6oUXfXOrvBit4fWM-seo/s1600/Imagen+391-003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWWk3xKn5joRKErSjazVPr6OI29Aqi4ZcderjDT6YclAGtFl9VA-wd1D4qFjHNNFf7At0-cEHeV4C9K125gq5h9reC3EoaspNvLxWVewBTsZgod009VUB8R4h6oUXfXOrvBit4fWM-seo/s1600/Imagen+391-003.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">En las fotos más
antiguas se ve con nitidez el letrero; a día de hoy, los líquenes van atenuando
sus letras azul-eléctrico. De todos modos los arqueólogos discrepan: los dólmenes
no son “casas de lenocinio”, sino cámaras funerarias de líderes tribales
acompañados de su ajuar compuesto de flechas, puñales, esferas, betilos
(idolillos), etc. La cresta del Morrazo es una especie de Valle de los Reyes,
como el de Luxor, pero allí vas, porque está en Egipto. A este ni se te
ocurre, porque está al lado de casa. ¿Antigüedad? Entre los 4.000 y los 5.500 años. ¿quien quiere cosas tan obsoletas? <o:p></o:p></span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJH09HJNg38Eyb4g4WJigE5rqBuZDLjYgBYfTDSlnKxR4rlBOTyABCnmJ74FPKvRHPCrJNTMIRiE7fS_UQZjzq0ki-OPXX_G5qNR22aOVP1navi0cVRLP7jkXC-EIgDmLmf9RpWvfMTlU/s1600/Imagen+397-002.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJH09HJNg38Eyb4g4WJigE5rqBuZDLjYgBYfTDSlnKxR4rlBOTyABCnmJ74FPKvRHPCrJNTMIRiE7fS_UQZjzq0ki-OPXX_G5qNR22aOVP1navi0cVRLP7jkXC-EIgDmLmf9RpWvfMTlU/s1600/Imagen+397-002.jpg" height="240" width="320" /></a><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> </span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiI-5S-Lxdak4K3NtmGx4xLjvsMON3cq99tnCz7-eURm2mvaswoy8Lle8sxjPKR4F-HkxcGNJvQ4wyuTatrcNjYiLb3Jc0sSpqpqc_h8Tr9nLyy7TvRj_ReL18j-bIbvQYBnaN4ZWTwpE/s1600/IMG_1423-001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiI-5S-Lxdak4K3NtmGx4xLjvsMON3cq99tnCz7-eURm2mvaswoy8Lle8sxjPKR4F-HkxcGNJvQ4wyuTatrcNjYiLb3Jc0sSpqpqc_h8Tr9nLyy7TvRj_ReL18j-bIbvQYBnaN4ZWTwpE/s1600/IMG_1423-001.jpg" height="150" width="200" /></a><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0JYPZlgBB5H4Wpq9jROnz0wtmhSP-8DDwkNPFfFwjFTnvAh7y2q5bcWLDNDWZDTa9aH6gwsJhNxrb_d6VEJHek1rL2X-2S6301gOj1XD60ywmlpa3BwsGsEuTnjDT1ng4hYwhyphenhyphengQ2Fkk/s1600/IMG_1424-001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0JYPZlgBB5H4Wpq9jROnz0wtmhSP-8DDwkNPFfFwjFTnvAh7y2q5bcWLDNDWZDTa9aH6gwsJhNxrb_d6VEJHek1rL2X-2S6301gOj1XD60ywmlpa3BwsGsEuTnjDT1ng4hYwhyphenhyphengQ2Fkk/s1600/IMG_1424-001.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Y vuelta a la ruta. Al
cabo de más árboles, caballos y fuentes, la pista se abre en “Y”, rodeando las
dos márgenes del lago de Castiñeiras. Toma la de la derecha y al poco, nueva
valla de troncos y ¡oh sorpresa!, un desvío señalizado a la derecha que dice
“Mamoa do Rei”. Estamos en CHAN DE CASTIÑEIRAS.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixMVFNwhIiZ6CamOInKJjdKpDi0Fp_diCAsbyI97e8EJBCmISNto6BXRBTjK5XgSG4Kv7uLqiM3Smc6qNoNIypvf5-OBuLICu4S5VmuMOTP0PyErBY3-zOP8Bc4fXrY4gg24sqvXQLtdo/s1600/Imagen+285-001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixMVFNwhIiZ6CamOInKJjdKpDi0Fp_diCAsbyI97e8EJBCmISNto6BXRBTjK5XgSG4Kv7uLqiM3Smc6qNoNIypvf5-OBuLICu4S5VmuMOTP0PyErBY3-zOP8Bc4fXrY4gg24sqvXQLtdo/s1600/Imagen+285-001.jpg" height="240" width="320" /></a><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Tras meterse por el
desvío enseguida descubre infinidad de mamoas pero, como no es vicioso,
prefiere centrarse en dos (con dolmen “a la vista”) a izquierda y derecha del
ramal. El de la izquierda no tiene tapa pero le parece sumamente curioso. En
los ortostatos se representa a tres prisioneros con los brazos seccionados a la
altura del arranque del antebrazo. Es un motivo frecuente en betilos, como el
llamado “ídolo de <st1:personname productid="la Parxubeira" w:st="on">la
Parxubeira</st1:personname>” (Dumbría, A Coruña), pero en ese caso se trata de
una escultura exenta y aquí, de grabados en losa.</span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">El ciclista cruza ahora
el desvío y penetra en <st1:personname productid="la Mamoa" w:st="on">la Mamoa</st1:personname>
do Rei. El mejor ejemplo de tumba de corredor de Galicia está restaurado a
conciencia y le parece una delicia. Petroglifos serpentiformes en el corredor.
Se puede recorrer de cabo a rabo, tirar fotos e incluso echar una siesta.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo_mFL-K8GkQITnhFsEAqNJeX_bIcEYB5nKZ6aYt_89Eg-mNnwwVQ8MOtPna0MvrsksFe6m_NYJgAz6tMtIm8nD34uPuFxG7673Om4vpsP-CM2WFTOalDHg9qfK1LPcPo-V-V3FHTgDqU/s1600/Imagen+289-001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo_mFL-K8GkQITnhFsEAqNJeX_bIcEYB5nKZ6aYt_89Eg-mNnwwVQ8MOtPna0MvrsksFe6m_NYJgAz6tMtIm8nD34uPuFxG7673Om4vpsP-CM2WFTOalDHg9qfK1LPcPo-V-V3FHTgDqU/s1600/Imagen+289-001.jpg" height="240" width="320" /></a></span></div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> Mientras la echa, el ciclista no puede dejar de pensar en como serían los
autores de estos monumentos. Ha visto cosas similares por el mundo, como en las
representaciones de Abu Simbel, con el Faraón cortando miembros de sus enemigos
con un hacha ritual. O en los templos de los mayas. Pero en los ajuares de
estas tumbas, aparte de lo más esperable como flechas, vasos, hachas o cuentas
de collar, lo que más le llama la atención son unas bolas de ocre que son sin
duda pinturas guerreras.<span style="color: #444444;"> </span></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyCFjPm-zrpWyWVAZjqhgKw7mf3p8jM7YKUbCRSV6qb5x93choILFug4H5eoHlXZx3ttsrlJeQoW9hO50XBEx5ErH-JK-KmLpd9HuI8V1rI91cpef7ZM4fdqn3XCwJugzRpwZZmEhu2J4/s1600/Imagen+291-001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; display: inline !important; font-size: 14pt; line-height: 150%; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #444444;">Entre los caballos y eso, el ciclista se los
representa como una especie de Sioux, guerreando por las praderas del gran
manitú, con su gran jefe a la cabeza, temerosos de los conjuros del gran
hechicero…</span></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQncOTAWBwcM6BjxzVcMqqYs3b_18hZ_xaIiI8lHJNrHwTpF2YPngUbBqcl8k-zCyPM_fMgYLkU7Il1crVOpK-FIFYC4oF751gYAcifylSgszvM08zaJ3Uh5In8Tb4l1bnPBIS32zBv28/s1600/Imagen+286-002.jpg" imageanchor="1"><span style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQncOTAWBwcM6BjxzVcMqqYs3b_18hZ_xaIiI8lHJNrHwTpF2YPngUbBqcl8k-zCyPM_fMgYLkU7Il1crVOpK-FIFYC4oF751gYAcifylSgszvM08zaJ3Uh5In8Tb4l1bnPBIS32zBv28/s1600/Imagen+286-002.jpg" height="240" width="320" /></span><span style="clear: left; float: left; font-size: 14pt; line-height: 150%; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-indent: 35.4pt;"> </span></a><b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b>Para volver no da marcha atrás. Sigue, bordeando el lago Castiñeiras, por donde un cartel indica MARÍN. Baja todo de golpe, a base de frenos y, ya en la carretera Moaña-Marín, poco antes del puente de la autopista, para en A CASA DA PASCUALA. Pide tan solo la bebida, porque dan unas tapas bestiales. entre nosotros, ¡eh!</b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><span style="color: red;">¡¡¡TODO LISTO PARA EL LANZAMIENTO DE IL BRAGHETTONE!!!</span></b></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuW-sJ7NCMkOIHfL8hukncCap_40v6G5xCy5hQEsmj-vYUO-h3DhelAtT7CCrOz14MY2EuOOWWpfjKHsk6OdQlPIsXUVVSxy7LV6sCA8vyD8RRDPhwfFfjh6O6UKZGr32F97jw44lgASQ/s1600/Portada3D-IlBraghettone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuW-sJ7NCMkOIHfL8hukncCap_40v6G5xCy5hQEsmj-vYUO-h3DhelAtT7CCrOz14MY2EuOOWWpfjKHsk6OdQlPIsXUVVSxy7LV6sCA8vyD8RRDPhwfFfjh6O6UKZGr32F97jw44lgASQ/s1600/Portada3D-IlBraghettone.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red;"><b>EL SECRETO DE MIGUEL ÁNGEL POR FIN DESVELADO</b></span></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgElsZwia1plCWE_2TNrzlHFZu8s8DbOFzRzlVVpe16jsGEKALtx8rC2XoPZMGBaEhvDB7olYewYFEtgTK2RXytqCw2sHuGkrVes_iqCSdZYNdoe7d375vrptAP10Hb_0z7m24V08GApOE/s1600/portada+completa+ilbraghettone.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgElsZwia1plCWE_2TNrzlHFZu8s8DbOFzRzlVVpe16jsGEKALtx8rC2XoPZMGBaEhvDB7olYewYFEtgTK2RXytqCw2sHuGkrVes_iqCSdZYNdoe7d375vrptAP10Hb_0z7m24V08GApOE/s1600/portada+completa+ilbraghettone.jpg" height="465" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: black; color: yellow;">CRIMEN Y CASTIGO EN LA SIXTINA</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br /></div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-31924283698162003212015-02-25T10:00:00.000-08:002015-02-27T01:47:21.245-08:00ETERNO SEPTIEMBRE<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdaCVvMXF-D76z7Pd8ehqsBExeohTOw1VX5OvcpiE_FTEKHbcX69A1ktCzfIaxdzCYC819lpd6TnG1V9jM_he6BEAFwioXVdaPov133rHN4zfsRCKvcHWw6cS0Y0IGDabT7lE07i6LF2g/s1600/torres.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdaCVvMXF-D76z7Pd8ehqsBExeohTOw1VX5OvcpiE_FTEKHbcX69A1ktCzfIaxdzCYC819lpd6TnG1V9jM_he6BEAFwioXVdaPov133rHN4zfsRCKvcHWw6cS0Y0IGDabT7lE07i6LF2g/s1600/torres.jpg" height="222" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Prefacio <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Este
manuscrito, lo diré de mano, es falso. Se trata casi con seguridad de una
falacia más de la propaganda neoconservadora, como el pavo de plástico que el
Presidente Bush compartió sus soldados de Iraq el día de acción de gracias del
2003, o el arriesgado rescate en tierra enemiga de la soldado Jessica Lynch...
¡de las blancas tibias sábanas de un aceptable hospital! El bloc de notas forma
parte de los objetos que expondrá </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">el <i>Memorial a las víctimas del 11 de septiembre</i> q</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">ue se
prepara en un centro de negocios inmediato a las ex-Torres, muy visible porque
no hace un mes que lo han recubierto de una cúpula en verde fosforito. En
general, aquella quincallería sensiblera, hasta hoy solo accesible a la prensa,
nos causó a </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">los chicos una</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> lastimosa impresión ¡que más
frustrante para el que se acerca a compartir una plegaria </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">en <st1:personname productid="la Zona Cero" w:st="on">la Zona Cero</st1:personname>, que</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> la
contemplación de aquellas almohadillas de terciopelo rojo con chamuscados en
forma de corazón!</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Lo único notable resultó ser que un
funcionario del Departamento de Estado, con secretas pasiones literarias, se
molestara en requemar con su mechero aquel manuscrito apócrifo. Tal vez debiera
autorizarse de nuevo el fumar en las oficinas públicas; sería un empeño más
noble para un </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">encendedor Ronson.</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Este reportero creía haberlo visto
todo ¡pero que para justificar la ineptitud de <st1:personname productid="la CIA" w:st="on">la CIA</st1:personname> se tenga que recurrir a un
trasmigrante! Un romano del año </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">13, Caius Vetulius cazado</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> como un
conejo por los Germanos en la masacre del bosque de Teotoburgo. De repente, ¡abracadabra!,
ya no es un romano sino un nazi llamado </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Klaus Von Spaun</span></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> que sufre su particular Crepúsculo de los Dioses en
la batalla de Estalingrado. La guinda al estilo </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">American Way la pone un tal <b><i>Clay </i></b>quien,
al parecer, tuvo la paciencia de escrib</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">ir esto mientras a su alrededor se
desencadenaba el Apocalipsis de las Twin Towers. Patético sería este trío </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Caius<b>-Klaus-<i>Clay
</i></b>(atención a la negrita y negrita cursiva)</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> si no encubriera algo
monstruoso. El manuscrito, sobre un
sencillo bloc con cuadrícula, será accesible al gran público desde el 2026.
Vladimir Suilutev, el que suscribe, se lo ofrece a sus lectores de la segunda </span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">del Post d</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">esde ya.
Lean, no se arrepentirán.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Isagoge<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> <i>Todas
las cosas retornan eternamente y nosotros mismos retornamos con ellas; nosotros
hemos sido ya una infinidad de veces y todas las cosas han sido con nosotros.
Las almas son tan mortales como los cuerpos. Pero retornará un día la red de
las causas en las que estoy engarzado... ¡ y tornará a crearme! Yo mismo formo
parte de las causas del eternal retorno de las cosas. Retornaré con este sol,
con esta tierra, con este águila... no para una vida nueva, ni para una vida
mejor o parecida. Retornaré eternamente para esta misma vida, idénticamente
igual en lo grande y también en lo pequeño. ASÍ HABLABA ZARATUSTRA (NIETZSCHE)</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtvJFyTMQAQN33mRdg1kS0U4GDvB4BH-yfnIGVaK5xVXUReeUEqNX6_yjJyMGWnmOg2eyt-DftAw71Wo3ZCthly_mmjPbH4tT1Oq4gamXpUdOnDSRtBipb2bhsn193Bp03ZVeCb8QHVdY/s1600/casco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtvJFyTMQAQN33mRdg1kS0U4GDvB4BH-yfnIGVaK5xVXUReeUEqNX6_yjJyMGWnmOg2eyt-DftAw71Wo3ZCthly_mmjPbH4tT1Oq4gamXpUdOnDSRtBipb2bhsn193Bp03ZVeCb8QHVdY/s1600/casco.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Ocurrió en Septiembre, cuatro días
antes de los Idus de ese mes, el Séptimus, corrido en el calendario dos veces
para celebrar a los divos Julio Cesar (Julio) y Octavio Augusto (Agosto). Mas a
pesar de haber suplantado a novenus (noviembre), mantuvo su sino aciago ligado
al número VII: aquel de ser el mes en que se cumplió, cumple y cumplirá el
destino fatal de Caius Vetulius.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">También
ese corrimiento mensual forma parte de las causas que forjaron mi destino: al alejar
a Séptimus de los tibios meses veraniegos lo hundió en las ciénagas que
engendran las tormentas con que se manifiesta el comienzo del otoño en las
lóbregas selvas de <st1:personname productid="la Germania Hiperbrea." w:st="on">la
Germania Hiperbórea.</st1:personname><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> La fiebre, una calentura insana
hecha de mil picadas de animálculos ponzoñosos me sume en el delirio; mi cuerpo
vaciado por los esfínteres sigue la inmensa retirada de las cohortes por las
selvas de Germania. Tan solo porque lo impulsa
el atávico instinto de huir que tiene la pieza, para hacerse digna de su
cazador. Arminio, el Querusco, nos ha tendido una celada en los fragores de la
espesura fangosa. ¡Tres legiones encerradas! ¡Rocas y árboles abatidos
desfiguran los senderos hasta enloquecer a los veteranos que es obstinan en
maniobrar a tientas en medio de la nada!
Chapotear entre hediondas matas aguanosas; cerrarse el cielo por una cúpula de
cedros atávicos; iniciarse la noche infinita; huir en círculos, morir... Se
habla incluso que han caído ya las Águilas de la gloriosa <i>Legio XVIIª Británica</i>. Solo la traición pudo abatir su vuelo
orgulloso. Si, ese mismo Arminio que antaño sirvió a Roma como tribuno de las
tropas de apoyo, nos ha vuelto la cara ¡y encima insolente se permite
envolvernos <i>a <st1:personname productid="la Romana." w:st="on">la Romana<span style="font-style: normal;">.</span></st1:personname></i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><i><st1:personname productid="la Romana." w:st="on"><span style="font-style: normal;"><br /></span></st1:personname></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjl1LsXFI2SCyd-enFaWZcQjx4imDSe2vRSXVuYmWg2lMPwd0aD2olZ4BZJFso6PuuaaZvMXzUXR9tD7NqyNdjE_11SkwOXjqWXYv3MMbRnZgc_A61j1VsBhtuQWG0bvt7VuIpqVs8GH8/s1600/centuria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjl1LsXFI2SCyd-enFaWZcQjx4imDSe2vRSXVuYmWg2lMPwd0aD2olZ4BZJFso6PuuaaZvMXzUXR9tD7NqyNdjE_11SkwOXjqWXYv3MMbRnZgc_A61j1VsBhtuQWG0bvt7VuIpqVs8GH8/s1600/centuria.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><i><st1:personname productid="la Romana." w:st="on"><span style="font-style: normal;"><br /></span></st1:personname></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><i><st1:personname productid="la Romana." w:st="on"><span style="font-style: normal;"><br /></span></st1:personname></i></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Ejerce
la suprema magistratura sobre nosotros Quintilio Varo, un jefe de una bravura
digna de Aquiles, casi un semidiós o un héroe. Yo Caius (Publius) Vetulius le
busqué, ambicioné servir a sus Águilas temerarias a pesar que mi familia los
Vetii -de un patriciado más antiguo que la suya-, no dejo de ofrecerme como
alternativa prósperos y pacíficos gobiernos orientales sea en <st1:personname productid="la Bitinia" w:st="on">la Bitinia</st1:personname> sea en <st1:personname productid="la Arabia P←trea." w:st="on">la Arabia Pétrea.</st1:personname>
Hubiera vuelto escoltado por carros tan colmados de oro que precisarían ejes de
metal; en mi equipaje se amontonarían ungüentos de raras fragancias por siclos
enteros; preciosos vasos de Fayenza en cantidad tal que bastaría a adornar mi
mesa y la de la innumerable gens Vetia. Y sin embargo elegí las Águilas
inciertas del gobernador de Germanía Quintilio Varo, el impulsivo Marte alado
que por seguir a las bandadas de los germanos, se adentró en los
pestilentes bosques otoñales que
flanquean el río Harz, tras abandonar a la retaguardia, a la infantería de
apoyo, a los carros de suministros, todo, todo
por cazar más y más esclavos. Y esclavas de cabellera tan rubia que casi
argéntea, tendida hasta la cintura, como las que se venden en los pórticos del
templo de Marte Ultor, por no menos de
cinco ases la unidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJdt_5xZwBbw-o7pMoZh7MM7Y46nGFzUz4ngE21iOQQwFanalnPkUxeyKnfPrM_HNk9FwWxvRNA6CYYDGRyVZA12jqon110Hydb6c7J7reWvq5bVRnXDfNMhC5h1NbDmiGQXYmpwPDaCU/s1600/bosque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJdt_5xZwBbw-o7pMoZh7MM7Y46nGFzUz4ngE21iOQQwFanalnPkUxeyKnfPrM_HNk9FwWxvRNA6CYYDGRyVZA12jqon110Hydb6c7J7reWvq5bVRnXDfNMhC5h1NbDmiGQXYmpwPDaCU/s1600/bosque.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> La eternal rueda del destino giró: pronto
empezó a diluviar sobre los bosques; la maniobra de “legiones por
centurias” naufragaba en el lodo. Las
ramas de árboles centenarios formaban un techo al sol cuya noche perpetua solo
se abría para arrojarnos un diluvio de fétido cieno, enfermedad y mosquitos de
las calenturas. Rascar hasta hacer sangre. En la maraña de malezas del suelo
sin caminos, ninguna centuria era capaz de divisar a la que la flanqueaba; la
maniobra legionaria se trocó en pesadilla, palpándose unos a otros entre el
éter. </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">(El bosque de hormigones calcinados de
Estalingrado encalló a los Panzer)</span></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">. Las mojadas cuerdas de los arcos,
hechas de tendones de jóvenes bueyes, aflojaron; las manos de los arqueros, más
que estirarlas, acariciaban aquellas inanes correas. Aquellos escudos
reglamentarios, triplicado su peso al mojarse el cuero ya ni un Hércules podría
levantarlos. Más cruel aún; el Querusco, el bárbaro Arminio, copió nuestras
táctica (que el aprendiera bajo una alevosa formación en nuestras tropas
auxiliares): el copo de caballería por las alas; la formación en tortuga para
defender la lluvia de férreos pilum que los veteranos legionarios se esforzaban
aún en hacer recaer sobre la germánica hueste. Aquellos buenos legionarios
morían chapoteando entre un tufo aguanoso, más cruel que si tuvieran los ojos
vendados. ¡Y sin embargo morían gritando alabanzas a <st1:personname productid="la Diosa Fortuna" w:st="on">la Diosa <i>Fortuna</i></st1:personname><i>
Legionaria</i>, por su clemencia!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Luego llegó la febrícula mientras entre los
claros de los bosques a veces atisbabas el sacrificio de algún camarada
legionario, quemado vivo, ofrecidas sus vísceras a Tor, a Odín, desperdigados
sus huesos por la floresta para pasto de lobos a quienes estos bárbaros
germanos adoran. Los Tribunos y los Centuriones eran fijados a árboles sagrados
con un grueso clavo en el cráneo. Y sin embargo, alababan a <i>Fortuna Legionaria</i>, juzgándose
preferidos a los que quedaban con vida para chapotear un poco más aún en la
húmeda tiniebla fosca del bosque de Teotoburgo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQYE0EvlihZdAkF1eEmCkQMHGFuFsUNgfcTPquLKlcFpvBF4qxxREEw8Uc2AT54B0lWFTohqmfiMER5s25WvNIt8Sy_z7NfI-b30f5kXLH3n88vCNm98DqPCdNEqMTCaxlvukR-NgzpVA/s1600/Senado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQYE0EvlihZdAkF1eEmCkQMHGFuFsUNgfcTPquLKlcFpvBF4qxxREEw8Uc2AT54B0lWFTohqmfiMER5s25WvNIt8Sy_z7NfI-b30f5kXLH3n88vCNm98DqPCdNEqMTCaxlvukR-NgzpVA/s1600/Senado.jpg" height="254" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Varo ¡¡¡Legiones Redde!!! Varo,
devuelve las legiones que has sumido en <st1:personname productid="la Selva Germ£nica" w:st="on">la Selva Germánica</st1:personname>…
decía la última, desesperada carta, recibida del imperator, Cayo Octavio,
conocido por el Augusto. Tarde comprendió que los héroes se hacen dignos del
Olimpo cuando mueren en una loca carga de caballería, pero ofenden a Marte
cuando suplantan el reflexivo oficio del estratega. Ahora, cuatro días antes de
los Idus de Septiembre, solo me queda morir. Los utilleros de <st1:personname productid="la XVIII" w:st="on">la XVIII</st1:personname>ª andan divulgando por
ahí que se les ha reaparecido la giganta caridoliente, entre el falso
crepúsculo de la espesura. Sus ojos parecían arrasados en lágrimas; sus pies no
tocaban el suelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> No estaba de los Manes tutelares de
los Vetii concederme una vida cómoda, un trono de oro, vasos finos y placeres.
No. Mi <i>psiqué</i> estaba destinada a Varo,
el héroe, porque un desasosiego interno me consumía, sin que alcanzasen a
aliviarlo ni mi honestísima mujer Escribonia, ni mis hijos, tantos que pierdo
la cuenta. ¡Caius que más puedes pedirle a Fortuna! me gritaban mis libertos en
el Foro Holitorio. ¡Tu que hasta tienes un esclavo griego dramaturgo! Pero algo,
una polilla, una crisálida, un insecto... me corroía//como ahora la febrícula
enfermiza entre estas nieblas germánicas. La niebla y las infecciones del
pantano me asfixian como volverán a hacerlo, al retornar las circunstancias que
me engendraron, </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">las nubes
de cordita y vaho del Volga, allá en la planicie de Estalingrado. Pero eso no
será hasta el 22 de este malhadado mes, Septiembre, de 1.942...</span></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> <i>Delirio</i>
pregunta ¿qué te impulsó a arrojarte entre los brazos de la riesgosa fortuna de
Quintilio Varo? <i>Tiritona</i> y <i>Calentura</i> aventuraran ¿tal vez la
desdicha conyugal? <i>Paludismo</i>
responde, respondió y responderá:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">No.
Es cierto que ignoro el nombre del bravo que le hace los hijos a mi Escribonia
(un remedo de la estatua de Ceres que corona las Oficinas de <st1:personname productid="la Annona" w:st="on">la Annona</st1:personname>, la fea, la de
calcita marrón), pero no me importa, porque cuando el deseo aprieta es fácil
rematar en los pórticos que enmarcan al templo de Marte Ultor un juego de
Circasianas en colores combinados de piel y cabellera. Y mientras gira la rueda
de <st1:personname productid="la Feliz Fortuna" w:st="on">la <i>Feliz Fortuna</i></st1:personname>: cada
año un nuevo Vetulito, cada año un nuevo refajo en el telar de lino de
Escribonia. La respetable esposa de Caius Vetulius, prefecto de mercados de la
verdulería, por mejor nombre <i>Foro
Holitorio</i>. Cuyo corazón arde en una llama viva y secreta. De cuyas entrañas
se alimenta la crisálida de un animálculo repugnante: la clarividencia de sus
eternos renacimientos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Marasmo y Consunción</span></i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">,
simplificaran la cuestión: Ah, Caius no ama a Escribonia ¡en realidad no ama a
nadie! porque esta obcecado con el recuerdo de su madre ¡Por eso se arroja a
los peligros ciegos! <i>Escalofrío y Fiebre</i>
dibujaran a </span><b><i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">mi madre acompañándome al Madison Square en mi primera cita con Thelma,
la gordita miope de quinto del Superior de Brooklyn con la que me casaré, me
casaré y me casaré</span></i></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">; dibujan a </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">mama esperándome en la ribera con la toalla de cerditos mientras me
sumerjo con las Hitlerjugend en las
heladas aguas del canal del Spree</span></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">; la pintan prohibiéndome
ejercitarme a la jabalina en el Campo de Marte con los vástagos de las familias
senatoriales. ¡Inicua, condenada odiosa <i>presciencia
</i>que pintaste, pintas y pintaras a mi mamá en todos los tiempos, en
cualesquiera lugares y <i>épocas</i>
regalándome fresas en la mía con tu propia boquita, la tuya, como un niño mimado, una mascota o un bibelot...! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Aturdimiento</span></i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> no lo ve
claro. No en realidad no es así. En realidad este actor, esta <i>Persona</i> (Persona: máscara usada en el
teatro para ahuecar y lanzar la voz) no actúa para su madre excesiva en esta <i>Escena</i> de la vida. Es a otros ante quienes
quiere mostrar Caius su valor, su generosidad, su heroísmo. Y así una vez tras
otra, siempre. </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Ved como se
corta los dedos con su cuchillo de monte y agranata los cubos de hielo con los
que las Hitlerjugend, recién salidas del canal del Spree, construyen un iglú.
Así se forja el superhombre del mañana.</span></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Los
Germanos mugen en la tenebrosa espesura como minotauros sedientos de sangre; el
agua corre entre senderos excavados en la creta, convirtiéndolos en torrentes;
los más flojos se dejan arrastrar por el agua, juzgando más piadoso a Neptuno
que a Arminio. Se corre por entre la encenagada y desvencijada hueste romana
que unas nuevas Águilas han sido abatidas: ahora se trata <st1:personname productid="la Legio XVIII" w:st="on">la <i>Legio
XVIII</i></st1:personname><i>ª Siríaca</i>.
Ya solo vuela <st1:personname productid="la XVI" w:st="on">la <i>XVI</i></st1:personname><i>ª Pártica</i> y pronto...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht78TrQ-1SM4Q3ghOBnNeVXb9c7Ruz-1l5tc6XFU0rFj0_IeE00AJZ3XyMF42VFokhbKMa5LEY68_6nblnXxh9pS01zzQKdHU1nAqhz3FV-f6CMV1-up9A3ZLKrYLT1RP3NlzvB3HgUmM/s1600/batalla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht78TrQ-1SM4Q3ghOBnNeVXb9c7Ruz-1l5tc6XFU0rFj0_IeE00AJZ3XyMF42VFokhbKMa5LEY68_6nblnXxh9pS01zzQKdHU1nAqhz3FV-f6CMV1-up9A3ZLKrYLT1RP3NlzvB3HgUmM/s1600/batalla.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">El
Querusco en una maniobra perfecta, digna del gran Cayo Julio, ha copado primero
y dividido después a tres legiones, que apenas alcanzan a reunirse en grupos de
docenas al amparo de algún piadoso claro del bosque. Los bárbaros, tal que
aquellas alimañas que succionan los jugos de tu cuerpo como la tenia, la
sanguijuela o el verme, se han empapado de la táctica romana y nos la devuelven
envuelta en sangre y vergüenza, barro y fiebre. </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Estos malditos soviets usan los antiaéreos en horizontal como nosotros;
apuntan el cañón de 88 sobre objetivos terrestres para imitar lo que <st1:personname productid="la Wehrmacht" w:st="on">la Wehrmacht</st1:personname> han
descubierto: su formidable poder de penetración sin necesidad de remontarse a
las alturas donde los aeroplanos; estos homínidos de ínfimo valor racial
destrozan una Panzerdivisionen tras otra. La cordita forma un velo azul
irrespirable; una calígine que al mezclarse con los vahos del Volga sofoca a
los nuestros que sobreviven en islas entre las ruinas.</span></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> El día que
el mal parásita a la sagacidad (atributo del bien), el final se acerca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Pero aún el gaudium, la corta espada
reglamentaria del legionario, pende firmemente del tahalí. El inicuo bárbaro no
tendrá mi cuerpo; caeré como un bravo; no berrearé mientras me desollan en un
brasero como esos campesinos capuanos cuyos chillidos, entrecortados por el
vendaval, llegan de la espesura. Uno de sus Druidas se llena la boca de sangre
con un corazón tiznado por el humazo; pero yo no suplicaré. No.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> No,
no me arrepiento de haber seguido a Quintilio Varo: era mi destino. Lo hice, a
pesar de que jamás se me escapo el aciago sentido de los múltiples presagios
funestos, por ser propia de mi carácter la más alta aruspicia. ¿Cómo explicar
si no, que los altares de campaña se cubrieran
de panales de abejas? Ni siquiera me asuste –como sí Quintilio- cuando una
dama gigantesca del color cerúleo de los muertos, saliendo de la espesura del
bosque de Teotoburgo, se dirigió así a nuestro gobernador “Varo, Varo, ya es terminado el tiempo de tus
hazañas”. Luego la descomunal mujerona volvió el rostro. Pero ya han visto de
nuevo a la dama titánica unos utilleros de <st1:personname productid="la XVIII" w:st="on">la XVIII</st1:personname>ª y yo aún no he cumplido mi destino. </span><b><i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">(El 11 de
septiembre <st1:personname productid="la Haitiana" w:st="on">la Haitiana</st1:personname>
pigmea Nana <st1:personname productid="La Pisseuse" w:st="on">La Pisseuse</st1:personname>,
en los aseos de la estación del metro en World Trade, en vez de agradecer mi niquel, me puso la higa. Yo estampe la
puntera de mis Estefanelli en su gordo tobillo)</span></i></b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">. Nefasto
presagio, nefasto como la piedra negra sita a la entrada del Foro de Cesar, el
lugar de los crímenes sagrados. Nefasto...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> ...como
los idus de marzo, aquel día de hace muchos años en que mi padre, Lucius, me
ofendió haciéndome azotar por el lictor delante de toda la gens Vetia, en
ocasión del banquete funerario por nuestro glorioso antepasado <i>Fabio Vetulius el Mauritánico</i>. Yo aún
tanteaba con la lengua sobre el paladar las hebras de los higos del luto,
cuando mi padre ordenó alzar mi toga viril y golpear tres veces con los fasces.
¡Justo castigo por mi desobediencia! Mi madre Julia había mimado tanto a su
único hijo, yo, que lo afeminó irreparablemente, aún me avergüenza de reconocer
que me depilaba con pinzas. Mi padre, por ver de convertirme en un auténtico
romano me prohibió visitarla cuando entró en agonía por unas fiebres cuartanas;
yo, como un blando efebo, no pude impedir arrodillarme ante su lecho para besar
su frente por última vez. La humillación fue adecuada a la falta; el castigo la
mera justicia que un paterfamilias tiene...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">...el
deber inexorable de ejercer. </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Pero ¡como
quemaba la tremenda, pública azotaina aquellas navidades de 1939 en presencia
de todos los Von Spaun! Hasta el viejo Junker del abuelo sonrió a la expeditiva
justicia de mi padre, tras cruzarme las
nalgas con la regleta de un metro de medir: Un Claus Von Spaun no puede
matricularse en lenguas orientales en Tübinga. Todo lo más <st1:personname productid="la Kiergsmarine" w:st="on">la Kiergsmarine</st1:personname>, en
Heligoland. Un marino es un asco pero es un hombre.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">(Ah,
comprende al fin <i>Delirio</i>: elegirás tu
mismo la tragedia que vas a escenificar en el Coliseo de la vida: serás un
guerrero homérico; un héroe de quién se enorgullecerá tu gente, tu padre, tus
ancestros, tu prole...) <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Quise corregirme; elegí mandar el carro de cabeza de una
Panzerdivisionem. ¡Que júbilo entusiasmado nos embargaba al cabalgar en
nuestras maquinas aquellas estepas de Ucrania! ¡Hasta mil se rendían a uno solo
de los nuestros! Más de una vez no aceptabas su rendición y ante su estupor los
reexpedías de vuelta con los suyos. ¡Que importaba si nosotros éramos el
superhombre! Otras, para despejar los caminos de aquella masa animalizada se
hacia preciso ordenar a un sargento que los arrodillara tras una ametralladora.
(Pero mi corazón nunca perdió la ternura: recuerdo una Fiesta Germánica, la que
sustituyó a la navidad de cuando los infrahumanos. El nieto del cervecero
Maring, en <st1:personname productid="la Kudamm" w:st="on">la Kudamm</st1:personname>,
le suplicaba una y otra vez un par de pfennings; se había emperrado en un
monigote de un puesto de feria, tan vano, que su abuelo lo rechazaba con
enfado. En día tan señalado, <st1:personname productid="la Fiesta Germ£nica" w:st="on">la Fiesta Germánica</st1:personname>, Maring hubiera sufragado a su
nieto cualquier chuchería útil, como un bastón de caramelo. Yo, desde mi
velador, en donde algo achispado soplaba una buena jarra de Baviera de las de
8º, fui incapaz de no deslizar una moneda a escondidas en su pantaloncito corto
de pana.)<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjcyZJCVZFHNQqBw2Bvg_Vuz2TajC82Xv2hZBoMhhx36fGAyrcqonmvWB75YwBYOdZ5FKHOY8ftePp0YeSobu3TL3PJ9u31qxiY0RAMb4gTfHHiFxUoQT-nUTBGmo6b5-aM7TGuW_UT8k/s1600/panzer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjcyZJCVZFHNQqBw2Bvg_Vuz2TajC82Xv2hZBoMhhx36fGAyrcqonmvWB75YwBYOdZ5FKHOY8ftePp0YeSobu3TL3PJ9u31qxiY0RAMb4gTfHHiFxUoQT-nUTBGmo6b5-aM7TGuW_UT8k/s1600/panzer.jpg" height="206" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"> Yo
Claus Von Spaun siempre en el carro de cabeza, a nuestro bello estilo prusiano,
por el honor. Pero las hermosas carreras de tanques por el campo abierto,
disparando como los cruceros de línea por babor y por estribor se atascaron
entre los escombros de Estalingrado; lo mismo, lo mismo que mi mente, embotada
por la disentería. Los subhumanos marxistas usaban los antiaéreos con la misma
táctica de <st1:personname productid="la Wehrsmacht. Ahora" w:st="on">la
Wehrsmacht. Ahora</st1:personname> no puedo menos que pensar en <st1:personname productid="la Lugger" w:st="on">la Lugger</st1:personname> de cachas nacaradas
que mi abuelo me ha obsequiado en desagravio. ¡Si, si elegí a Von Paulus porque
estaba loco, porque se internaba sin esperar por nadie en la selva rusa! ¡Que
rabien, que rabien los Von Spaun que se
rieron del mariquita Claus, que Claus es del dios de la guerra, el rayo de la
muerte el...!<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Disentería. Hemorragias. Colitis.
Los mosquitos del Volga. Y estas ratas de marxistas disparando con el cañón a
cero. Inimaginable morir de mano de esos perros. ¡Si al menos la cordita y el
vaho me dejaran respirar! Septiembre, mes nefasto, ojalá te arrancaran; ni
desplazándote un par de veces por el calendario aflojas tus dedos de mi cuello;
hace un año tal día como hoy, un 22 de septiembre empezaron nuestros problemas
frente a Moscú...<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">¡Soy
un Vetiii, un guerrero invencible como mis antepasados! ¡Ahora llevareis con
honor mi <i>imago</i> en mármol en las
procesiones funerarias, las más largas de Roma de tantos héroes que hemos dado
a la patria! Padre escúchame desde esta selva del dolor, Padre que ni el escudo
puedo sostener que de puro empapado se han difuminado los rayos de los Vettii
que un día pintara la casta Escribonia. La más honesta de Roma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhChfNV8_HsYx5ZY2TnZufHSmBRa7Cv3-_2FwRNPT20wUpPGc9-xWOjYs6-a7Mknotp9zk8YWGUTG4rPCmHyRq3konKjIGmKBLJBI7Zd5ANNuGsvQjI7kWZHjkM8zYfh-e3S3zEIowUNfs/s1600/Desfile.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhChfNV8_HsYx5ZY2TnZufHSmBRa7Cv3-_2FwRNPT20wUpPGc9-xWOjYs6-a7Mknotp9zk8YWGUTG4rPCmHyRq3konKjIGmKBLJBI7Zd5ANNuGsvQjI7kWZHjkM8zYfh-e3S3zEIowUNfs/s1600/Desfile.jpg" height="128" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">¡Y
tanto! Aún refugiado en esta caverna disputada a una alimaña en el bosque de
Teotoburgo, cayéndoseme al suelo los ojos por la febrícula te odio Escribonia.
Por tu bondad, por tu fidelidad, por tu laboriosidad; por tu perfección, por tu
honestidad, por tu modestia; por tu virtud, por tu humildad, por no gustarte
las codornices, porque solo con verte se encona la herida que aguza en mi alma,
la larva que roe el tejido de mis entrañas…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Repudie
a la honrada ¡la mejor de las esposas! el mismo día que conocí a Faustina, una
diosa de piel gris ceniza que ya había dado cuenta de cuatro maridos. Pero su
palabra era magia que calmaba mi ansia, ya he dicho que no se trataba de
entrepierna. Pero la caída de sus ojos de ébano... Ella empenachó mi cimera y
me incitó a dejar mi nombre inscrito en los anales que celebran las gestas de
Roma. De sus labios, infrecuentes de puro desmesurados, pero fuente de la que
manaba agua viva, escuché está máxima en la que creí:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Un
hombre que no quiera vivir su aventura ya está muerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Corrí
enfervorecido tras los estandartes de un jefe prestigioso y loco; según las
tradiciones de los SS sellé con sangre mi juramento personal con el Mariscal
Von Paulus:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Sieg
Heil!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Paulus
lanzaba una <i>Panzerdivisionem</i> tras
otra a la profundidad de la infinita estepa rusa y lo que es mejor, yo le
comprendí y le seguí con gusto, furia y rabia. Que los carros de combate, a <st1:metricconverter productid="60 km" w:st="on">60 km</st1:metricconverter> por hora dejan atrás a
los infantes, los rudos <i>Volksgrenadieren</i>
de apoyo... ¡Magnífico! ¡Corramos aún mas, como el viento, hundamos en lo
profundo de sus pantanos a esos semianimales marxistas! Recuerdo lo mucho que
nos reíamos de los desesperados esfuerzos de nuestros <i>Volksergrenadierem</i> del 6º ejército por alcanzarnos ¡Adiós caracolitos,
os esperamos en Moscú! ¡Aún quedará alguna negra cocinera coja que puedan
violar las tortugas de la infantería!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Paludismo,
tiritona, otoño y fiebres cambiaron el tiempo. El paisaje se volvió la luna:
polvo y escombros grises. Yo tanteaba cada día mi Lugger de cachas nacaradas.
Berta, mi grasienta esposa cerdita lloraría porque es lo correcto. Pero Brígida
ex Von Palach, la condesa húngara por quien la dejé, presumiría de por vida de
su héroe ascendido a las estrellas en las estepas de Estalingrado. Las
estrellas mientras mis esfínteres se vaciaban una y otra vez por la disentería.
Pero era mi destino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Un
sacrificio conscientemente aceptado. Cuando se rompió la bolsa de Rostov y nos
lanzamos alegremente, sin reservas cara a la estepa yo vi el rostro de la
muerte en una vieja sin brazos ni piernas, mera carcasa apoyada contra un tocón de cualquier forma, que osó salivar
al mariscal a quien divertía. ¡Maldito y mil veces mi don de la <i>presciencia</i>, porque yo, porque a mí se
muestra el rostro del sino fatal! Ya una dama ensombreciera mi alma en el
bosque de Teotoburgo: ¡Varo, legiones redde! ¡Varo devuelve las legiones! Ya
una adivinadora persa me permitió evocar mi esplendor y caída, en las espirales
de un trozo de hielo de los Montes Sabinos, de los que se venden en el Foro
Holitorio. (Allí no solo comercian las verduleras). Un carámbano helado que
cuelga de la carretas es la espada: las cargas a hierro desnudo en los arenales
de Siria tras Varo: victoria, botín y muerte a los enemigos de Roma. Pero una
escarcha interior que adivinas en el centro del
bloque es la dama de descomunal apariencia que mora en los bosques de <st1:personname productid="la Germania Hiperborea." w:st="on">la Germania Hiperborea.</st1:personname>
Morir como un héroe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">No.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">No
soy un bravo. Los legionarios, campesinos de Apulia o de Liguria, se hacen
matar por Roma sobre el terreno, cubiertos de sangre que mana de millares de
heridas de las que ya no les defienden los empapados escudos. Ellos son bravos,
ellos son héroes. Yo miro mi espada, ajusto su pomo al viejo tocón de un haya,
desnudo de la coraza el pecho sobre ella y...</span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="text-indent: 47.2666664123535px;"> De todas formas Brígida Von Palach compondrá un relato elegante con la fragmentación de mi cerebro bajo el tiro de </span><st1:personname productid="la Lugger. Se" style="text-indent: 47.2666664123535px;" w:st="on">la Lugger. Se</st1:personname><span style="text-indent: 47.2666664123535px;"> trata de una mujer sofisticada que recuerda a </span><st1:personname productid="la Nefertiti" style="text-indent: 47.2666664123535px;" w:st="on">la Nefertiti</st1:personname><span style="text-indent: 47.2666664123535px;"> de Isselmuseum, tiene relatos publicados en el </span><i style="text-indent: 47.2666664123535px;">Völkischer Beobachter</i><span style="text-indent: 47.2666664123535px;">. ¡Morir a manos de estos monos soviéticos jamás! Ellos los campesinos de Westaflia, del Schlewing pueden arriesgarse a morir en sus pozos de tirador, reventados por los antiaéreos que los rojos usan con el alza a cero, en su imitación simiesca de nuestra táctica. Pero jamás, jamás un oficial, un Junker podrá arriesgarse a...</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Brígida
compondrá un relato pero casarse con Brigitte fue una bella locura; la misma
que dejar Brooklyn por Long Island. Con Telma,
la miope, componía la perfecta familia americana, el <i>American way of Brooklyn</i>, pero una francesa sofisticada como
Brigitte desató algo que estaba enredado en lo profundo de mi alma. Una
necesidad de cambio, de apagar el fuego con agua viva.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">La
compañía Helicópteros Alción Inc no progresaría con un despachito en un
edificio neocolonial a dos pasos del Museo de Brooklyn. Debo reconocer que
tenía razón y si hoy cubrimos todo el Próximo Oriente y competimos con los franceses en Somalía, es gracias a
Brigitte. Ella hizo de mí un capitán de
industria; el mundo puede ver los dos mil metros de despacho de helicópteros
Alción en <st1:personname productid="la Torre" w:st="on">la Torre</st1:personname>
1 del World Trade. Ella recibe a estos orondos jeques con sus turbantes; creo
que cada vez que le tocan el culo mientras les muestra el East, allá, muy
abajo, suma un millón de dólares ¡y eso me excita! Desde luego estos Emires del
golfo encuentran preferible la retaguardia de Brigitte al regalito promocional:
un cubo de vidrio blindado con un reloj dentro (que por un error de cálculo
pesa una docena de libras o más lo que provoca que los invitados, agotados,
terminen soltándoselo sobre un pié). Cada vez que cae el cubo es una aeronave
menos. ¡Otra fantástica idea de Rudy!.... A estos monos muslines lo mejor es
colocarles rascacielos <i>pret a porter</i>
como hace la empresa del piso 96º, justo abajo: Geochampions. Rascacielos, si,
pero de cartón piedra: no tienen estructura metálica sino una malla interior
que priva a los trabajadores de grandes ventanas pero... ¿qué mejor propaganda
que venderlos en las torres que están construidas con el mismo sistema? Espero
que Brigitte no se pase a la competencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Decía
que Brigitte es mi maravilloso, maravilloso amor; <st1:personname productid="la Venus" w:st="on">la Venus</st1:personname> que ha extraído de mí
toda la fuerza de un carácter heroico. Al diablo el <i>American Way</i> (= Thelma + dos hijos sembrados de granos + una cabaña
en el lago Potutac). Es más conforme a mi naturaleza seguir el vértigo de un
líder, K. F. Alción, comprar a las empresas de la competencia sin poner un
dólar, dejarlas caer. Si, sientes el aire en los flancos mientras cabalgas...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Brigitte fue el bálsamo que alivió la herida,
la llaga que hervía de mucho, mucho antes, las palizas de mi padre, por amar a
mi madre, aquella horrenda escena en público por asistir con ella, ya enferma,
al teatrillo de fin de curso en el <i>College</i>.
Me colgó delante de todos por el cinturón y. Yo tenía diecisiete y. Y siempre
me azotan. Aquel hombre era es y será un viejo General de una estrella, al
estilo de los antiguo <i>Majors</i>, de esos
que creían que hacer grande América es sumergir las manos en barriles de sangre
de alemanes y japoneses. Dos guerras grandes y otras de entretiempo forjaron
aquellos temperamentos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Con
los años el rencor ha cedido; debo reconocer que de alguna forma el trato
paterno me virilizó. Reconozco que supo como hacer aflorar en mí esta fuerza
ardiente que me impulsa a arrojarme a los lances de riesgo, allí donde en
verdad, en verdad te espera la fortuna y el amor. Yo si combato por la grandeza
de Dios en el nuevo mundo, el mundo global.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Todo sería perfecto... de no ser por la<i> presciencia</i>.</span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="text-indent: 47.2666664123535px;"> Esa aterradora circunstancia de mi individualidad que me permite reconocer los ciclos y ciclos de la eternal repetición de mi vida. ¿Cómo puede ser cierto que hoy soñara que para siempre fueron borradas </span><st1:personname productid="la XVI" style="text-indent: 47.2666664123535px;" w:st="on">la XVI</st1:personname><span style="text-indent: 47.2666664123535px;">ª, </span><st1:personname productid="la XVII" style="text-indent: 47.2666664123535px;" w:st="on">la XVII</st1:personname><span style="text-indent: 47.2666664123535px;">ª y </span><st1:personname productid="la XVIII" style="text-indent: 47.2666664123535px;" w:st="on">la XVIII</st1:personname><span style="text-indent: 47.2666664123535px;">ª de la numeración de las legiones? ¿Qué el fhürer suprimió al 6º ejército de los estadillos? ¿Quién iba a querer tachar del cielo a las Twin Towers? ¿Cómo puedo creerlo, como puedo dudarlo? ¡Tantas veces ha explotado mi cráneo como una calabaza roja mientras </span><st1:personname productid="la Lugger" style="text-indent: 47.2666664123535px;" w:st="on">la Lugger</st1:personname><span style="text-indent: 47.2666664123535px;"> se dirige bajando al barro, donde indefectiblemente la encontrará uno de esos monos marxistas que nos copian! Tantas, tantas, se desliza filoso el gaudium por entre dos costillas y toca frío el velo exterior del corazón! Y mientras el yelmo de Caius Vetulius, encimerado con crines de centauros, se encamina al lodazal donde sin remedio... </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Hoy
en la estación del metro exclusiva de las Torres Gemelas sentí el olor de la
muerte, de mi muerte. Olor de barro, de cordita y de sudor apanicado; así olía <st1:personname productid="la Selva" w:st="on">la Selva</st1:personname> de Teotoburgo, 4 días
antes de los Idus de Septiembre. Así, así, el paisaje marciano que encierra la
curva del Volga en Estalingrado, el 22 de septiembre. De nuevo el mes “<i>Nefas</i>”, Septiembre y eran las 8 horas y
era el onceno día y era New York. ¿No surgirá un nuevo divo imperator que te
empuje, oh Septiembre, fuera de los limes del calendario?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Pero
no debo ablandarme de nuevo como un niño
mimado; debo aceptar mi destino como ser. Porque la fatalidad que me anuncia la
negra Nana Pisseuse no es ni más ni menos que mi yo; otro hado no sería el mío,
ya no sería este yo. Esta noche un impulso enigmático me hizo repasar los
diarios de Lev Tolstoi: <i>“... iba en un
ómnibus tirado por caballos, miraba las casas, los rótulos, las tiendas, a los
cocheros, a la gente que pasaba en coche o a pié y de pronto comprendí con
absoluta claridad que todo este mundo, incluyendo mi vida en él, no es más que
una de las innumerables posibilidades de otros mundos y de otras vidas”. “Si
huyes de las condiciones de esta vida, si te matas, de nuevo te serán
propuestas las mismas condiciones ¡No hay donde huir!”</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="text-align: start; text-indent: 47.2000007629395px;">Tú eres esa, esa posibilidad. Por eso eres tú y no otro.</span></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> 8.45 a.m.-Han
estrellado un Boeing contra <st1:personname productid="la Torre" w:st="on">la
Torre</st1:personname> 2. No es la primera vez; ya atentaron hace meses con un
camión de trilita; son ellos, seguro, los islamitas. Los esperaba. Ellos que no
serían capaces ni de construir una carreta bien compensada se apropian de
nuestra tecnología pasivamente, como meros usuarios, como aurigas estampando un
reactor. Un jet, algo que estos primitivos ni en otros quince siglos
alcanzarían a diseñar... ¡nos lo devuelven!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Brigitte ha bajado; es posible que terminen
acumulándose cenizas en los Halls y puedan estropear su traje <i>Tailleur</i> en tono <i>crenme brulée</i> de Salvatore Ferragamo. Yo y los nuestros no vamos a
ceder a un pánico estúpido; de hecho la gerente de las Torres desaconseja
evacuar. Tal vez este estado de exaltación permita cruzar un buen par de
operaciones con las Monarquías del golfo...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<st1:metricconverter productid="9.05 a" w:st="on"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">9.05 a</span></st1:metricconverter><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">.m.
.-Aburrida, monótona y triste, otra nave que yo esperaba ha segado <st1:personname productid="la Torre" w:st="on">la Torre</st1:personname> 1 bajo nuestros pies.
¡No morir por sus manos!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Tufo
de hidrocarburos; hedentina de desagües reventados... y luego el dolor físico
de abrasarse en vida sin anestesia. Ellos han olvidado ya la ruina de sus
trajes de marca, han dejado atrás la ridícula queja llorosa por su extraña
némesis. Ellos ya solo atienden, abstraídos a los manejos de Rudy...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Rudy
ha conseguido quebrar la luna con uno de nuestros relojes promocionales de
cristal blindado. Luego ha saltado un segundo después que el otro subdirector.
Aquí, en el piso 97º, los gases de la combustión del queroseno van formando una
niebla azulenca, que poco a poco va embotando mi razonamiento. Lo cierto es que
ya no se si lo que escribo desde hace una hora es producto de alguna suerte de
estado narcótico. ¡Que risa, y Rudy que lloró antes de despegar porque pensaba
que lo que yo escribía era la despedida a mi cerdita Thelma y a mis lechoncitos
granujientos!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Lechoncitos
berreantes. No, no es eso lo que entrecorta el crepitar de los gases de
hidrocarburo, sino chillidos provenientes de la planta inferior, donde ya
impera la parrilla. Son los jóvenes ejecutivos, casi todos gays, de
“Geochampions”. Gritos que arrancan con horror y terminan con una queja, una
imprecación a los cielos. ¿Por qué yo, porque a mí?... ¡Insensatas! No existe
tal “porque”; simplemente que vosotras sois esos yos a los que corresponden
terminar asadas en la barbacoa de <st1:personname productid="la Torre" w:st="on">la
Torre</st1:personname> 1. Sois esa posibilidad en el infinito y no otra; <i>esa tan extraña que enlaza un día de rutina
(desayunaste Kelloggs Special Classic-99% libre de grasa) con el crepitar de tu cuerpo en el queroseno de
un Boeing que ha rebuscado tu oficina. </i>¿Cuantos milimillones de años luz se precisarán para que se repita una posibilidad tan insólita? ¡En el fondo sois afortunadas, nenazas de Geochampions!</span><br />
<span style="font-size: large; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><b>No hay salvación.</b></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-size: large; text-indent: 47.2000007629395px;"><b>¿No? Acaso... el amor. ¿No es cierto que alguien dijo que el amor os hará libres? ¿Has amado tú, Caius-claus-Clay?</b></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;"><b>Dejemos lo de mi madre, en realidad la odiaba. Esta dicho. Pero recuerdo un niño de moco tendido y plantarse imperioso, un gamberrete. Eran las Saturnalia, ya eran cónsules Quinto Sulpicio Camerino y Cayo Popeo Sabino; el impúber entraba y salía del <i>thermopollium</i> de Josefo, donde yo apuraba una jarra de áspero vino de Falerno.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;"><b>¡Abuelo, dame un sextilis! imprecaba con una urgencia similar a estos gays de Geochampions entre el queroseno. ¿Para que quieres un sextilis, Lucio? –al infante se le había antojado un monigote en aspa, que vendía un egipcio en su puesto del Foro de Pompeyo--. No, respondía calmosamente el abuelo, en el Café Bella, según se cruza la 71 st. con la 18 av. de Brooklyn, aquel Día de la Raza de 1.998. Si quieres comprar un <i>Smarties</i>, te lo daré, incluso si quieres comprar una navajita de las uñas. Para ese monigote no te daré ni un solo niquel, no sirve para nada. Y el nieto que insistía cada cinco, dos, un minuto en la cervecería de Kuddam, el día de la <i>Fiesta Germánica</i>, ex-navidad. Y el abuelo que más de veinte veces rechazaba al nieto, si es para comer si, para el monigote no, el monigote no sirve para nada, ni un pfennig. En un siseó lo atraje junto a mí, Toma le dije, pobre, al principio confundido ante tanta bondad, algo casi sideral, no reaccionó. Al cabo empezó a pegar saltos mientras que las grandes ventanas azules de sus ojos se abrían en la mayor demostración de felicidad que recuerdo. Se fue, dando saltitos, a comprar su monigote...</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;"><b>(¡Vaya, vaya, el bondadoso Caius! ¡Mírenlo como se defiende este Clay al borde de las calderas del averno! ¡Es justo y bueno, el no debe morir! Insensato, egoísta, cínico ¿A quien esta consolando Claus sino al triste niño que fue? ¡Al niño, al mismo niño que nació destinado para las llamas, el queroseno, los escombros de la fábrica de tractores de Estalingrado, todo! Vaya con el bondadoso.)</b></span></div>
<i style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Humo </span></i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">y <i>Emanación Petrolífera</i> me susurran la
unísono: Tu, yo, no eres, no soy más que una de las innumerables posibilidades
de otros mundos y otras vidas. Yo respondo a estos vahos apestosos: Tal vez
consiga esta vez romper la cadena de las circunstancias. Dejarme arder,
permitir que mi cuerpo se consuma por si solo. Me humillaré, no me daré muerte
por mi mano; tal vez alcance la redención, sometiendo el orgullo. Un viento
tórrido apunta a la bocana rota del vidrio espejado. Debo resistir, lo resisto.
Mi piel se levanta en ronchas, se abre en círculos ovalados. Como en tiempos de
mi esposa <st1:personname productid="la Porky" w:st="on">la Porky</st1:personname>
de Thelma, que siempre cuidaba mal de la barbacoa hasta el punto que chamuscaba
los chuletones de Texas. Quizás no era tan americana...</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Los
pulmones van a explotar. Solo por experimento, por nada, para estar seguro de
que elijo, de que puedo elegir: muevo un
poquitito los pies, para estar cierto de que si quisiera.... Si es
cierto, si quisiera podría impulsarme al vacío, morir por mi mano. Aun soy
capaz de moverme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Un
chorro de humo azul, denso como la niebla de la selva de Teotoburgo, se dirige
en lanza a la ventan…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="EN-GB" style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Vladimir Suilutev.-The <st1:place w:st="on"><st1:state w:st="on">Washington</st1:state></st1:place> Post.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="EN-GB" style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn_bKSIZaeU-3oLvyzXo7csE0ZVTg-nKPvzJkTDnPom4VUbiLHihTBhvl6vepq8ACL9BhWOqEFE54zklPXKT5GcdtMwHNzZPt7RiaOyVEvCAh31eVemkJT0qt0k_XEIXdTvROo9iI3t-k/s1600/imgres.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn_bKSIZaeU-3oLvyzXo7csE0ZVTg-nKPvzJkTDnPom4VUbiLHihTBhvl6vepq8ACL9BhWOqEFE54zklPXKT5GcdtMwHNzZPt7RiaOyVEvCAh31eVemkJT0qt0k_XEIXdTvROo9iI3t-k/s1600/imgres.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="EN-GB" style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: EN-GB; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-27281063019659168032015-02-10T10:30:00.004-08:002015-02-25T11:26:34.984-08:00Primeras páginas de La Coruña, 1936<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<st1:personname productid="LA CORUA" w:st="on"><b><span style="font-size: 18.0pt; line-height: 200%;">LA CORUÑA</span></b></st1:personname><b><span style="font-size: 18.0pt; line-height: 200%;">, 1936<o:p></o:p></span></b><br />
<b><span style="font-size: 18.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggFCpRK3X8xGtDqT62JbeEQv1XCDP38bllXCBLHe_O8du9Dq1f-um8orsbU30hRPazApD8Hf5WnqZIL7hJt8TCPVFVCkm-tUm9kEHfNJ_ybJ1IqFwlasqIupKfdN6AiLb5Ye4NlRVktow/s1600/coru36.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggFCpRK3X8xGtDqT62JbeEQv1XCDP38bllXCBLHe_O8du9Dq1f-um8orsbU30hRPazApD8Hf5WnqZIL7hJt8TCPVFVCkm-tUm9kEHfNJ_ybJ1IqFwlasqIupKfdN6AiLb5Ye4NlRVktow/s1600/coru36.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<b><span style="font-size: 18.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: 18.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b><span style="font-size: 18.0pt; line-height: 200%;">-1-<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Me
llegaron voces a través del suelo de tablones de mi despacho, que es el techo
del negocio del bajo, Sastrería Solymar. Aparté el archivador, pegué la oreja
al suelo estilo sioux y me dispuse a escuchar por el agujero de carcoma. Juan,
el sastre, negaba que en el primero existiera un abogado; sin duda le parecía
sospechoso que yo pudiera tener un cliente. Debí sentirme ofendido porque no
soy un mal matrimonialista; pero mi único pensamiento fue, si sería mejor
saltar al patio trasero o si me torcería el tobillo como la otra vez. Bah, ¿qué
importancia puede tener el que yo haya exhibido un llavero del Partido
Socialista Popular durante unas diligencias en comisaría? Ninguna. Dicen que
ahora en noviembre de 1972, con Franco a punto de diñarla, estas cosas están
medio permitidas. Es más, mis ojos están puestos en un póster del Guernica que
tengo en la pared ¡y no soy el único en <st1:personname productid="LA CORUA" w:st="on">La Coruña</st1:personname>! Lo peor fue que a la hora de los vinos presumí
de mi heroicidad en el Bar <st1:personname productid="la Bombilla. Alardear" w:st="on">la Bombilla. Alardear</st1:personname> no.</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Agucé el oído. El
presunto cliente era una voz de mujer modulada e imperiosa, con acento mezclado
de gallego y cubano. Demasiado retorcido para una policía de <st1:personname productid="la Brigada Pol■tico" w:st="on"><st1:personname productid="la Brigada" w:st="on">la Brigada</st1:personname> Político</st1:personname> Social. Juan
aún negaba con espesos argumentos ¿cómo un sastre va a tener por socio a un
abogado? ¡Nunca me pagaría! El carcamal y yo nos prestábamos favores mutuos: yo
no cobraba el alquiler de la casa que era herencia mía y a cambio, él me
prestaba una especie de servicios de pasante. Aunque, bien mirado ¿para qué
quería yo un pasante octogenario que hablaba con el tono de una niña de siete
años? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -Subo
–resonó en mi agujero la voz femenina-. Subo, lo veo y me voy.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿A
quién? –dijo la voz blanca del octogenario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -A
Enrique Rojas. Vengo de Estados Unidos para encargarle un asunto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿Un
asunto? -dijo la voz de Juan ya en tono más positivo. La referencia americana
infundía un matiz de solvencia: esta señora es de las que pagan. El que estaba
arriba tumbado en el piso, Enrique Rojas, se puso en trance. Puedo asegurarlo
porque yo soy Enrique Rojas y si algo me he propuesto en la vida es componer
una gran novela. Lo de abogado es una tapadera. <st1:personname productid="La Am←rica" w:st="on">La América</st1:personname> literaria desfiló
ante mis ojos: Hemingway, Capote, Fitzgerald, Montanos… ¡Dios mío, qué hago
aquí tumbado! No me pude contener.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¡Arriba!
¡Arriba! –grité con voz cavernosa por el agujero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¡Ay
Jesús! –dijo la voz caribeña- Usted sigue siendo fascista.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿Qué?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -Acabo
de escuchar esos gritos ¡Arriba España!, ¡Arriba Franco!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿De
dónde ha sacado usted que yo…? –Juan cambió de idea- Oiga, corte, que estamos
en mi casa –se detuvo, por suerte. Temí que fuera a echarle un discurso, porque
Juan es de esos falangistas a los que el paso de las décadas ha llevado a
olvidar los <i>paseos</i>, poético nombre
que daban a los asesinatos de rivales políticos, arrancados de sus camas. No
creen que hayan hecho lo que hicieron y es más, opinan que nunca fueron
franquistas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿Qué
mira señora? –dijo Juan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿Qué
es eso que está en la cesta? Un hombre reducido a la mínima expresión, un
homúnculo. ¿Pero qué clase de jíbaro es usted?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -Es
un bicho, una mascota ¿no ve que es una mascota?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Estaban
hablando de PAJ y yo podría estar más de acuerdo con la voz femenina que con
Juan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> La del acento exótico, se impacientó:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -A
cortar trajes. Usted, Juan, a cortar trajes. Yo, a hablar con el abogado Rojas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Me
ilusionó que me llamará abogado a pesar de mi nula vocación. ¡Reconozcámoslo!
Nunca llegué a cobrar ni tres minutas en toda mi existencia y mi mantenimiento,
se basaba en un sistema vergonzoso que no es este el momento de detallar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -<i>De aquella</i>, deje que le cuelgue el
abrigo –dijo Juan-. Las escaleras en <st1:personname productid="LA CORUA" w:st="on">La Coruña</st1:personname> no <i>las
parecen</i>. ¿Las ve? A la izquierda, es eso tan estrecho. Sígame, subamos
junto a don Enrique.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Estaban
a punto de subir. Me incorporé; me sacudí a dos manos el polvo del suelo, las
fibras de la alfombra y el olor a pies. Me dejé caer en mi sillón. El corazón
brincaba esperanzado con cobrar la minuta de mi vida o, ¿quién sabe?, con sacar
material para un thriller. Aún no lo sabía, pero por los escalones ascendía
hacia mí el pelotazo. El pelotazo de mi vida. Una novela de <i>paseados</i> que yo no hubiera sido capaz de
discurrir ni aunque hubiera vivido diez mil vidas. Lo único malo es que en este
caso no sería de aplicación el “todo parecido con la realidad es pura
coincidencia” y, pasados los primeros saltos de alegría, comprendí que la
publicación iría para largo: tendría que esperar hasta que los personajes
estuviesen suficientemente muertos. Pero no vayan a creer que ése es el único
motivo de que esta obra aparezca después de pasadas las luminarias del año dos
mil: necesito el dinero. Un cruel incidente me ha privado de un sistema de vida
sumamente original, sistema del que daré cuenta, pero no aquí, porque tengo una
larga novela para explicarme. Sean pacientes.<o:p></o:p></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKJLkrKwlPVnfOE3-J7OoPfswSx7xOEqS88MIIV5fPdP49JQUjPYTqvpa7OGI-RHmLuatfBjbuPD8uT5XqsxdxgnEbyhAtl4G3ApdFWDSkr9z6FO-jKG0wsqAOg9X_J7_7fIlXX4A2bxg/s1600/posterior.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKJLkrKwlPVnfOE3-J7OoPfswSx7xOEqS88MIIV5fPdP49JQUjPYTqvpa7OGI-RHmLuatfBjbuPD8uT5XqsxdxgnEbyhAtl4G3ApdFWDSkr9z6FO-jKG0wsqAOg9X_J7_7fIlXX4A2bxg/s1600/posterior.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-7254981336021363502015-02-10T02:56:00.002-08:002015-02-25T11:27:41.619-08:00PRÓLOGO de la novela SEBASTIÁN DE OCAMPO.<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b style="line-height: 200%;"><span style="font-size: 16.0pt; line-height: 200%;">PRÓLOGO</span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b style="line-height: 200%;"><span style="font-size: 16.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> </span><img src="https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQDoqMIR2W5QE0tm_kDKw4HwN7DWrl4vhBYIwyl9TM45eHVzWKzPA" /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> En
<st1:personname productid="la Edad Media" w:st="on"><st1:personname productid="la Edad" w:st="on">la Edad</st1:personname> Media</st1:personname>
la alta tecnología venía de Oriente. El comercio, basado en especias (clavo, nuez
moscada, pimienta) y sedas, pero también en brújulas y pólvora, confluía en
Constantinopla tras su paso, bien por el Índico egipcio, bien por la ruta
caravanera asiática. De allí se distribuía a toda Europa. Es bien conocido el
efecto de oscuridad total, de apagón, que produjo la caída de Constantinopla en
poder de los turcos en 1453 y el subsiguiente cierre de fronteras. ¿Y ahora
que? se preguntaron las opulentas flotas de Génova y Venecia, asiduas
visitantes del Cuerno de oro. Si no se podía comerciar a través del Asía Menor,
la solución elemental era alcanzar las costas indias y chinas dando el rodeo
por África y en ello se empeñaron los portugueses que tenían la suerte de estar
situados en primera fila de la nueva ruta, igual que antes lo había estado
Venecia. Sucesivas bases de apoyo naval en Bojador, Guinea y cabo de Buena
Esperanza, fueron acercándoles al objetivo.</span><br />
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><img src="https://encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRsghMB0hjDLzqgCfQLiPx5Rb5ekRWOJkzEA7-fm8_-DlayQ7Dc" /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Ya se avizoraba la meta, el último salto hacia
el Este, a favor del monzón que empujaría las velas portuguesas primero a <st1:personname productid="la India" w:st="on">la India</st1:personname>, luego a <st1:personname productid="la China" w:st="on">la China</st1:personname> y las islas de <st1:personname productid="la Especier■a. En" w:st="on">la Especiería. En</st1:personname> ese
momento apareció por Lisboa un loco. Colón hablaba sí, de alcanzar el <i>Este por el Oeste</i>, pero también del
Paraíso, del reino de Saba y de la fuente de <st1:personname productid="la Eterna Juventud." w:st="on"><st1:personname productid="la Eterna" w:st="on">la Eterna</st1:personname> Juventud.</st1:personname> Lo primero
podría parecer razonable, puesto que se conocía la redondez del mundo y en el
respetado mapa de Toscanelli solo había una masa de agua entre Hispania y <i>Catay</i> (<st1:personname productid="la China" w:st="on">La China</st1:personname>), precedida esta por
una profusión de islas, la principal de las cuales era <i>Cipango</i> (Japón). Portugal, que ya tenía una ruta asentada en bases
seguras por el Este-Este y, sobre todo, viendo que aquel genovés tenía <i>sus cosas</i>, lo despidió con viento fresco.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><img src="https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRUlQ4Q6jjXzqUPubPHQqLZp9SeK4S3eVFGgWdiUbTcweSaZdSzWw" /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">En Castilla, los Reyes
Católicos se disponían a terminar en nombre de la cruz la conquista del último
bastión árabe en la península, Granada, tras ocho siglos de combates. Pero el
cuerpo pedía más a aquellas mesnadas y en especial a la clase de los hidalgos,
una especie de samurais cuyo único oficio honorable era la guerra. Piénsese en
don Quijote; la falta de enemigos los haría enloquecer y serían capaces de
arrojarse contra los molinos o incluso algo peor, como por ejemplo los reyes.
Colón se cambió a esta corte, donde cualquier propuesta mesiánica tendría el
campo abonado, con la ventaja de no existir unos técnicos tan duros como los de
<st1:personname productid="la Escuela" w:st="on">la Escuela</st1:personname> de
Navegantes portuguesa. Aquí nadie sería capaz de afirmar con conocimiento de
causa que los cálculos de Toscanelli eran errados y que la presunta bañera de
agua entre España y <st1:personname productid="la China" w:st="on">la China</st1:personname>
era inmensa (o, mejor dicho, lo sería si no existiese América). En un tiempo
sorprendentemente corto se armaron las tres carabelas en el puerto de Palos,
tan próximo a la nueva ruta, y lo demás creo que no hace falta contarlo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSDDXv7fYt6ov2y9yarhyphenhyphenLRsmDLiTzigeJmyKliajwatCFuowLptQYTwC3Xknn6mjexebhWkY9u1cRcPy3-wWTX8hUnQxP_ABbWGphUKiT0yW7UgBhXNec6P0RHLPdW8BLTUEymlUUP2w/s1600/una.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSDDXv7fYt6ov2y9yarhyphenhyphenLRsmDLiTzigeJmyKliajwatCFuowLptQYTwC3Xknn6mjexebhWkY9u1cRcPy3-wWTX8hUnQxP_ABbWGphUKiT0yW7UgBhXNec6P0RHLPdW8BLTUEymlUUP2w/s1600/una.JPG" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #660000;">BATEY. AQUÍ, UNOS EXTRAÑOS CHINOS JUGABAN A LA PELOTA</span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">El 12 de octubre de 1492
Colón descubrió <st1:personname productid="la China" w:st="on">la China</st1:personname>,
es decir una de sus islas precursoras, Guanahaní. Había tardado poco más de un
mes navegando hacia el Oeste: los portugueses eran rematadamente tontos con su
pesada vuelta semestral al continente africano por los rumbos del Este.
Castilla se había hecho con el fabuloso negocio del comercio mundial sin apenas
mancharse las botas. Como quien bracea entre papeles de celofán para buscar el regalo escondido, así se
aplicó el genovés a descartar febrilmente islas para llegar cuanto antes al
tesoro: el Catay. Era vital apartar aquella procelosa maraña de islas, en
realidad caribeñas, pero para él japonesas o malayas, y desembarcar en la
llamada Tierra Firme. Sus ojos alucinados acabaron por fijarse en Cuba como el
territorio con mayores posibilidades de representar <st1:personname productid="la China." w:st="on">la China.</st1:personname><o:p></o:p></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAb18Xxhquqcry-i7FjSAU23xLVERazcHxZvKjserNgPh8aHHbetZSe9XvW21tBvsRBeZwplh8Lc7izByfYbq6ADC_hn0hHyUi5j7Vs-CqmVuNgQFCBw0aiXfkChBey42vlDHktZgTdyk/s1600/tres.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAb18Xxhquqcry-i7FjSAU23xLVERazcHxZvKjserNgPh8aHHbetZSe9XvW21tBvsRBeZwplh8Lc7izByfYbq6ADC_hn0hHyUi5j7Vs-CqmVuNgQFCBw0aiXfkChBey42vlDHktZgTdyk/s1600/tres.JPG" height="320" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #38761d;">HIGÜERAS (LA "U" SUENA). CON ELLAS, LOS PRETENDIDOS CHINOS HACÍAN MARACAS</span></td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">El segundo viaje fue a
tiro fijo. Colón costeó el sur de Cuba a lo largo de unas trescientas leguas
hasta que decidió darse la vuelta porque había llegado a la conclusión de que
“no existen islas tan grandes” y que por lo tanto ya estaba ante la ansiada Tierra
Firme. Así se lo hizo jurar ante notario a sus hombres y el que se desdijese
recibiría una multa y le sería cortada la lengua, con el añadido de cien
latigazos si el maledicente tenía la desgracia de ser plebeyo. Fue el famoso <i>Juramento Colombino</i>. En el mapa del
descubrimiento que presentó a los reyes, llamado <st1:personname productid="la Carta Plana" w:st="on"><st1:personname productid="la Carta" w:st="on">la Carta</st1:personname> Plana</st1:personname>, Cuba es una
península de China. La superchería se mantuvo largos años y no solo por temor a
perder la lengua o por miedo a la familia Colón (virreyes hereditarios de esta
parte del mundo): también era, diríamos, una idea “razonable”, a la vista del
mapa de Toscanelli. Este segundo viaje ya no había sido a la descubierta, sino
de colonización con albañiles, leguleyos, labradores y poetas; toda una amplia
panoplia de la sociedad castellana de aquel tiempo. También hidalgos, conocidos
como “criados de la reina Isabel”, vale decir su tropa de choque en la guerra
de Granada, para ellos desgraciadamente concluida. Sebastián de Ocampo fue uno
más de los que cruzaron el Océano en busca de trabajo para su espada.
Perteneciente a una de las familias de más rancio abolengo de Santiago de
Compostela (los O Campo, do Campo o del Campo, literalmente de “fuera de
murallas”), quizás no se enorgulleciese de sus tatarabuelos <i>cambeadores</i>, es decir enriquecidos con
el cambio de moneda a los cosmopolitas viajeros que peregrinaban a la tumba del
Apóstol Santiago. Recién ennoblecidos, los Ocampo cometieron el error de apoyar
al rey legítimo Pedro I contra el pretendiente Enrique de Trastámara, lo que
costó el exilio en Portugal a los más conspicuos miembros de la familia. Quizás
en esa falla, aunque también en el espíritu renacentista, estuviera la clave de
la ansiedad de Sebastián de Ocampo por acometer hechos gloriosos. Colón,
descubridor de <st1:personname productid="la China" w:st="on">la China</st1:personname>
en Cuba, había dejado un auténtico regalo al primer descubridor audaz que se lo
propusiese.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><img src="https://encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcS2ZTb7QITWOnWh54jsVQhk9-YCY_xr8ynqms4mzGn-77qOVLn5og" /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Los hidalgos castellanos
regresaron pronto de este primer contacto con las tierras americanas,
horrorizados ante la proverbial capacidad para el desbarajuste de Cristóbal
Colón. Conscientes de ello, los reyes,
tras un primer tanteo con Bobadilla, enviaron por fin a un hombre de peso a las
que ya se empezaba a llamar <i>Las Indias</i>:
Nicolás de Ovando, que pronto sería comendador mayor de una de las órdenes
militares, Alcántara, vale decir la elite administrativa de aquellos tiempos.
Ocampo tuvo que embarcarse en la expedición <i>ovandiana</i>
porque durante su estancia en España se las había arreglado para cometer un
homicidio, algo sin importancia si uno era hidalgo y acometía una misión
peligrosa, tal como estaba considerada la aventura americana.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDzoi55cUp1bn1oapWp3XSO9DCUYPEmYHPKrDpNB_TdGM9BC7Z9tvKS3dISlCRM8d-aC6JqP81pOR1-ElNrIy0KEfV8D_ebkDC9L-lrSLVti8wRKJmYpWPvstYYkMHZ8e0u50obq09JQY/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDzoi55cUp1bn1oapWp3XSO9DCUYPEmYHPKrDpNB_TdGM9BC7Z9tvKS3dISlCRM8d-aC6JqP81pOR1-ElNrIy0KEfV8D_ebkDC9L-lrSLVti8wRKJmYpWPvstYYkMHZ8e0u50obq09JQY/s1600/la+foto.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">En sus primeros tiempos
indianos, Nicolás de Ovando se comportó como un gobernador circunspecto, sin
atreverse a superar los límites del Juramento Colombino. Ante una aburrida
perspectiva colonial ceñida a la isla de <st1:personname productid="La Espaola" w:st="on">La Española</st1:personname>, Ocampo se aplicó a las labores
agrícolas, levantando una explotación modélica cerca de Santo Domingo a la que
llamó como no podía ser menos, Compostela. Al cabo de unos años, el gobernador
se sintió apremiado por el cerco de la familia Colón que exigía sus derechos
virreinales, ahora ya no en nombre del lunático padre, sino del hijo, Diego
Colón, casado con la nieta del todopoderoso duque de Alba. Desde siempre, una
de las huidas más recomendables fue la “huida hacia delante”. Esta será la
historia del “bojeo de Cuba”, vale decir, darle la vuelta a la isla para
comprobar que no estábamos ante <st1:personname productid="la Tierra Firme." w:st="on">la Tierra Firme.</st1:personname> Una decisión llena de
consecuencias, pues al otro lado del mar estaba Méjico y el imperio azteca;
precisamente en Compostela de Azua tenía Ocampo por vecino a un notario gran
aficionado a la pesca llamado Hernán Cortés. Que también se aburría.</span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><img src="data:image/jpeg;base64,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/></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div style="line-height: 200%;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Si ya es difícil durante
la vida tener una sola ocasión participar en <st1:personname productid="la Historia" w:st="on">la Historia</st1:personname> con mayúsculas,
que decir de Ocampo, que tuvo dos. A petición de Diego Colón socorrió con
bastimentos y hombres a Vasco Núñez de Balboa que ya avizoraba por informes
ciertos el descubrimiento del mar del Sur (el Océano Pacífico) al que, ¡esta
vez de verdad!, se asoman <st1:personname productid="la China" w:st="on">la
China</st1:personname> y el Japón. Pero Balboa había tenido la mala idea de
deshacerse de dos oficiales de la corona, Enciso y Nicuesa, y su cabeza
peligraba en vertiginosa carrera con la salvadora hazaña que la redimiría. Las
cartas que entregó a Ocampo para llevar al rey eran dramáticas: de la rapidez
en la entrega dependería que cosa caía antes; si la gloria o la cabeza de
Balboa. Naufragios y enfermedades determinaron la lentitud del cartero y al
final cayeron las dos cosas: la gloria y la cabeza.<o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 200%;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><img src="https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTFG7iEhtDDwEbBGYqadBwIk6XGSIcl-SvCqSRflqQwgi4cRMin" /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: blue; font-size: large;"><b>Ocampo es un personaje que congenia inmediatamente con el
espíritu moderno ya que siempre antepuso su faceta de “descubridor” y el trato
pacífico con el indio a la modalidad más exterminadora del “conquistador”. A
pesar de ello, o tal vez por ese motivo, apenas es recordado y hoy solo queda
un islote aislado en el lugar de su naufragio que lo recuerde:<span class="apple-converted-space"> </span><i>cayo Ocampo</i>. Espero que estás páginas vengan a remediar un poco este olvido o al
menos a despertar interés por el más importante de los pioneros gallegos
en el Nuevo Mundo.</b></span><o:p></o:p><br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><b><br /></b></span><span style="font-size: large;"><b><span style="color: blue;"> </span><span style="color: #660000;">Si te interesan las abracadabrantes aventuras del héroe gallego, pincha aquí:</span><span style="color: blue;"> </span><a href="http://www.casadellibro.com/libro-sebastian-de-ocampo-un-comendador-gallego-descubre-la-isla-de-cu-ba/9788490080016/1884046"><span style="color: red;">Sebastián de Ocampo</span></a></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
</div>
</div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-77496905227796892702015-02-01T11:50:00.003-08:002015-03-02T11:08:15.775-08:00LA ÚLTIMA PENA, LA ÚLTIMA<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR0ukkT2teCDtND9GcMpsyeeyZ60aGzdBueo58vrYk9WoWlOTCpJMmj8AtuSLpaLTu8vcntSvlg1MJXDs-dIDGcsHz5lIf3LUCNk_XxJB-oK0WvhnztoOjEOSFoWE5ZsSeHOVQDoCWXsM/s1600/GUILLOTINA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR0ukkT2teCDtND9GcMpsyeeyZ60aGzdBueo58vrYk9WoWlOTCpJMmj8AtuSLpaLTu8vcntSvlg1MJXDs-dIDGcsHz5lIf3LUCNk_XxJB-oK0WvhnztoOjEOSFoWE5ZsSeHOVQDoCWXsM/s1600/GUILLOTINA.jpg" height="320" width="253" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Esta
mañana estoy sentado en mi bohardilla, junto a la puerta abierta, con un paño
mojado en las sienes, escribiendo en mi cuaderno. Una leve corriente con olor a
col hervida, apenas alivia la resaca de la cena en el Café de l´Opera. Ayer, 10
de julio de 1852, me jubilé con una función de Otelo. En cuanto terminó, los confrates
de <st1:personname productid="la Fraternidad Libre" w:st="on">la Fraternidad
Libre</st1:personname> de Artistas, salimos cogidos de las manos, indiferentes
a las carcajadas de los juerguistas de noche de sábado, que resonaban en las
arcadas del Palais Royal. Al llegar a la altura del nº 8, el Responsable, se
giró en dirección a cierta pared, en la que existe un friso de mármol amarillo,
con un buey en relieve, vestido de señora antigua. Allí me dieron la noticia de
que habían pensado en Le Boeuf á <st1:personname productid="la Mode" w:st="on">la
Mode</st1:personname> para el banquete de mi despedida, ya que, el
establecimiento que está debajo del buey vuelve a ser restaurante y no de los
peores. Miré a mi alrededor, muy desalentado al ver las sonrisas, que alargaban
hasta el infinito los bigotes en cuerno de toro de mis hermanos. Amados, les
dije, me veo en la obligación de declinar el gran honor que me hacéis a causa
de algo que me pasó hace mucho tiempo. Como parece que tengo cierta gracia, lo
tuve que contar. Quiero dejar claro que fue el Responsable quien me ordenó
novelarlo por escrito, para su publicación en <st1:personname productid="La Barricada. Pues" w:st="on"><st1:personname productid="La Barricada." w:st="on"><i>La
Barricada</i>.</st1:personname> Pues</st1:personname> bien, el asunto no tuvo
ninguna gracia.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> En
1796, cuando la guillotina, todo París se peleaba por cenar en el restaurante
que había aquí, llamado Meot, que pronto se cambió su nombre por Le Boeuf a <st1:personname productid="la Mode. Tal" w:st="on">la Mode. Tal</st1:personname> denominación
era debida al buey disecado de aspecto marcial que se colocaba junto al sofá de
la entrada, el cual se vestía a la moda de las parisinas y cambiaba según esta,
o a veces, la precedía. En la época del directorio cogió el traspaso un tal
Tissot quien, tal como correspondía, vistió al reseco bovino de <i>incroyable</i>: Vestido rosa pálido, un chal
de seda azulina cubriéndole el cuello y la barbilla, un tocado de plumas del
mismo color y zarcillos de cadeneta en las orejas. Fue en tiempo de este patrón,
cuando se esculpió la enseña en mármol amarillo que me acabáis de mostrar,
amados confrates. El restaurante servía la típica comida casera parisina, o sea
bouillón de buey, empanadillas de manzana y blanchette de ternera. Pasaron los
años; el buey dejó de estar de moda y poco a poco el local fue perdiendo
categoría. Ya en 1821, durante la restauración, era un simple bistrot sin nada
más destacable que su dueño, Prosper Montagné, el de la célebre mirada metálica
y los brazos simiescos con los que empujaba a la puerta a todo aquel que se le
atravesaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> No
era el caso de Léo, Sergé y el que os habla, que representábamos el <i>Malade</i> justo aquí al lado, en el
Français. Tan pronto caía el telón nos dirigíamos a Le Boeuf, donde a veces
sobre la misma barra, pringosa de azúcar y grasa, nos echábamos al cuerpo unas
gnoles mientras requebrábamos a Léo. Nos volvían locos las flores de tisis que
asomaban a su rostro. Modas. La verdad sea dicha mi compañero llevaba las de
ganar, algunos aún recordaréis a aquel gigante normando de ojos verdes en el
personaje de <i>Mr. Purgón</i> y yo...
bueno, confrates, ya veis que no he crecido. ¡Acabaré cortejando al buey! me
decía. El pobre bicho también andaba de capa caída. Por pura desidia de aquella
especie de simio que era Montagné, el buey, acostumbrado a ir a la última,
seguía en 1821 vestido a la <i>incroyable</i>,
igual que hace veintitantos años. Lo lógico sería que el buey vistiera las
cañas con mangas huecas y corsé prolongado a medios cuartos traseros. ¿Quién
qué no fuera un bóvido estúpido, podía usar ya aquellas largas chalinas que te
tapaban el cuello?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Papá
Trevel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Aquel
cliente admiraba a los actores. No creo que una descripción os sirva de nada,
hermanos: no podríais imaginar a ese ser todo cabeza. El resto del cuerpo,
parecía algo despreciable, como la cesta de un globo Montgolfier. Aunque,
después de lo que le pasó, no me extraña. Llegaba siempre en cuanto acababa la
función, y, tras rodear desconcertado al buey, como si fuera la primera vez,
venía a nuestra mesa. Una vez allí, me abrazaba por detrás, en los hombros,
para felicitarme por mi papel de <i>Argán</i>.
Quien sabe si no me felicitaba por sobrevivir: <i>Argán</i>, el Enfermo Imaginario, era el personaje que representaba
Moliere cuando se murió en escena. Es comprensible que las personas que
estuvieron en contacto con el misterio de la supervivencia, se vuelvan
demasiado sensibles a estas cosas. Aunque tal vez... era Léo (en escena <i>Mme. Beline</i>, esposa de <i>Argán</i>) con sus ojos azul medicamentoso y
sus rojeces, la que incitaba a Trevel a dirigirse al patrón blandiendo una
moneda para pagar nuestras gnoles. Me caía simpático, porque al fin había
encontrado a un ciudadano que no adoraba a Sergé. Una tras otra las ginebras se
iban alineando sobre el cinc sin que nadie las retirase mientras los codos se
empapaban de pringue, indicando a las claras el ambiente de pretenciosa pobreza
que el dueño había elegido para su bistrot. Un lugar para actores, poetas y sus
admiradores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Lo
que de verdad nos resultaba <i>incroyable</i>
era que Papá Trevel se empeñara en lucir un gran pañolón o chal hasta la
barbilla, a la moda de mi abuela, lo mismo que el buey. Al principio,
tratándose un hombre tan generoso, no consideramos que tal vestimenta
representara un auténtico problema. Más tarde nos dijimos que tal vez sería un
burgués fanático de aquella remota moda <i>incroyable</i>
y por eso venía aquí: para sentirse como si dijéramos arropado. Veamos: estaban
el buey, él... Dos. Por desgracia la juventud es osada y revoltosa y acabamos por
no conformarnos con las explicaciones simples. ¡Maldigo mil veces la ligereza
con que me metí en aquello!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Era
un hombre bueno. Siempre tenía en la boca un ¿le he molestado en algo, hijo? o
un ¿qué puedo hacer por usted, amigo
mío? Cuando en la conversación salía el tema del Papa o los obispos, su mística
mirada se elevaba hacia el atrapa-moscas del techo. No soportaba que se le
hiciera daño ni siquiera... al buey, al que esquivaba dando un cómico rodeo.
Podía reñirnos cuando le adjudicábamos amantes a Su Santidad, pero luego
terminaba: “Lo siento amigo. Espero que no se enfade conmigo”. Lo que nos hizo
sospechar fueron aquellas miradas metálicas, emaciadas con que Prosper Montagné
fulminaba a aquel burgués a pesar de su patente generosidad como si le conociera
de algo... malo. Como además al hombre se le descolocaba el cabezón, es decir
que se le caía y lo tenía que recolocar en posición vertical con las manos,
hasta que ajustaba las vértebras cervicales, la conclusión que nuestro pequeño
grupo extrajo no pude ser más evidente y ginebrosa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -¡Oh,
qué horrible! ¡Me está dando dolor de cabeza! Papa Trevel tiene que ser un <i>defouraillé</i> –dijo Léo con aquel mismo
tono de falsete con que se caracterizaba siempre en escena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -Sí,
he leído el <i>Maleus Malificarum</i> –dijo
Sergé engolado-. A lo mejor sale volando por los aires, con el rabo entre las
piernas y echando azufre por los ojos –para estas cosas, el gigante normando
era algo tardo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -¡Eres
la más lista de los tres! ¡Tú si que sabes lo que es un <i>defouraillé</i>! -dije asiendo a Léo por los pringosos mitones- Sin
duda Trevel es uno de esos que fueron conducidos al patíbulo pero no
ejecutados, pertenece a esta tribu entre la vida y la muerte de los que
pendieron la horca y se rompió la cuerda; o que fueron guillotinados y la
cuchilla oxidada cayó blanda sobre su cuello, cual una suave pluma. Un <i>defouraillé</i>. En estos casos, el indulto
es de cajón. ¡Estábamos ciegos, ciegos...!<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Apa5Abeeg77ZTza0qHGM2PpB_54bHNyIOCk89VwfUMWMgBIenrOoJvzJVky-r_1WJyZepq70XLLKQNoxhYSy30t7Gdt9n6j1Hi_Uc7Y-VjUe8G3SrlD3IshxqzJE92h39fWfe-FVn04/s1600/CABEZAS.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Apa5Abeeg77ZTza0qHGM2PpB_54bHNyIOCk89VwfUMWMgBIenrOoJvzJVky-r_1WJyZepq70XLLKQNoxhYSy30t7Gdt9n6j1Hi_Uc7Y-VjUe8G3SrlD3IshxqzJE92h39fWfe-FVn04/s1600/CABEZAS.png" height="263" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -¿De
esos seres que vieron desfilar todas las escenas de su vida en un segundo? –se interesó ahora Sergé-. Uno que
descolgaron por piedad. O que indultaron sobre la misma báscula. ¡Que estúpidos
sois, el pañolón nos estaba gritando el secreto que escondía! ¿Cómo no os
habéis enterado? Seguro que tiene un costurón espantoso. Un trenzado de cuerda
violáceo, algo que no se puede ver sin horror, que no se enseña sin ofensa...
Esperad ¡ya lo tengo!: puedo aclararos de que se trata. En nuestros tiempos, lo
que te meten en el cuello es... ¡la hoja la guillotina! Quizá el metal penetró
hasta el mismo hueso. La herida se abre como un par de horrísonos labios. El
muy... los ha rellenado con masilla para sostener ese cabezorro –Sergé se dio
un tremendo puñetazo en el cuello, que le arrancó un gemido gutural.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -¿Será
peligroso? –cortó Léo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Tenemos que hacer que
nos cuente su historia –dijo Sérge.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -Cueste
lo que cueste –remachó Thelma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -Cueste
lo que cueste –asentí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Era
un día de aquel verano. Media hora después de la función apareció por la puerta
y no estaba abatido. Entró con paso firme; de pronto, sobresaltado al ver el
buey, frenó en seco. Una mosca bastaba para asustarle. La cabeza cayó hacia
atrás y fue a quedar enganchada entre los omóplatos, por la zona de la
coronilla. Entonces, metió la mano derecha bajo la barbilla, colocó la
izquierda en el occipucio y se puso a manipular la testa mediante movimientos
semicirculares, como un destornillador. Cuando juzgó que estaba en su sitio,
vino hacia nosotros con cara de circunstancias. Esta vez le habíamos guardado
una silla en nuestra mesa y sin protestar se endilgó una opípara cena a base de
costilleta adobada, risotto y sesos fritos. A fuer de sincero tengo que
advertir que el normando y yo nos habíamos desafiado a sonsacar el secreto y
que habíamos pactado que el premio sería la dama.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Sería
más de media noche y en la mesa ya no cabían más vasos. Montagné se acercó con
la tabla de la carne como si quisiera echarnos a la calle por las malas.
Tenga... paraaa los gastuooosss, dijo Papa Trevel, al tiempo que entregaba una
bolsa de Luises de oro al tabernero, los cuales, tras acercarles este su bugía,
refulgieron, de puro recién acuñados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> “Es
un hombre malo ¡apártense de él!” nos dijo al corazón una de las potentes
miradas de Montagné. Acto seguido, o resignado o comprado, me entregó las
llaves de la bodega, situada en un semisótano, hasta donde en los buenos tiempos se extendía el restaurante.
Unos segundos después atizó una patada
en los flancos al pobre buey y desapareció de escena. Casi no se había apagado
el eco del portazo, cuando escuchamos un fuerte alboroto junto a la puerta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -¡Váyanse
a otro sitio! ¡Está cerrado al público! ¿No ven qué es una fiesta! –abronqué a
un grupo de modistillas y dandys con chalequillo justaucorps. Trevel dejó caer
sobre mí una cómica mirada en retroceso, como si por la puerta amenazaran con
entrar los Bárbaros del norte o Atila con sus Hunos, en vez de estudiantes y
guanteras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -Pero
¡ponga la tranca a la puerta! –dijo Trevel-. Siempre les he juzgado por amigos
míos ¿por qué creen que acepté quedarme esta noche?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> La
vigilia nocturna, comprada con el oro del burgués, se volvió un tanto
alcohólica. No estoy seguro de quien sacó el tema, pero durante la primera
hora, todos rivalizamos en ofrecernos un fascinante catálogo de ejecuciones.
María Estuardo: fueron a buscar un verdugo francés, con una espada de plata. Se
presentó con ella... mellada. Al quinto golpe, había empapado de sangre las
aristocráticas blondas, puntillas y rasos de las damas de compañía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-El fuero de su alteza
exigía espada -comenta Trevel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Robespierre guillotinado con la mandíbula
colgando, sujeta por un pañuelo ¿para qué vendarlo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Porque la ley criminal
exige curar al reo, explica el cabezorro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Luis XVI al pie de <st1:personname productid="la Afeitadora Nacional" w:st="on"><st1:personname productid="la Afeitadora" w:st="on">la <i>Afeitadora</i></st1:personname><i> Nacional</i></st1:personname>: discursea
para perdonar a sus enemigos, los tambores ahogan sus palabras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-En ningún código se
concede el derecho a pronunciar las últimas palabras –se ajusta la cabeza de un
empellón-. Es sólo una bella costumbre...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Cada
cierto tiempo mandábamos abajo a Trevel, provisto de un candelabro; luego
oíamos chillar a las ratas y al cabo reaparecía por el escueto portón, dejando
caer la cabeza y llevando en la mano una cesta con botellas de aguardiente, de
ginebra o de vino del Mosa. Luego se sentaba, se recolocaba la cabeza con ambas
manos en su punto exacto y volvía a someterse de buen grado a las hábiles
preguntas con que nosotros intentábamos sonsacarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Lo que pasó fue que yo fui el principal
sonsacado. Propuse un juego basado en el dicho “en el vino está la verdad”.
Cada uno contaría, al oído a su vecino, el acto más vergonzoso que hubiese
cometido en la vida. Los secretos irían circulando alrededor de la mesa, hasta
que, al que le tocara la reina de picas, debería publicarlo de forma anónima.
Aquí intervino la mala suerte: Sergé apuntó los labios hacia Léo, cómo se hace
cuando Romeo ronda a Julieta bajo el balcón. Encuentro idiotas esas
exhibiciones de lo buen actor que es, con las que nos obsequia en momentos tan
poco adecuados. Yo creí que le estaba dando una cita. En represalia, confesé a
mi vecina Thelma, que en cierta ocasión había robado un reloj de bolsillo con
un Aquiles de metal dorado grabado sobre la tapadera. La reina de picas le
salió a Sergé; el reloj robado era suyo; dos y dos son cuatro. El gigante
normando me lanzó un vaso y falló, ya
tenía otro en la mano cuando, por suerte, Trevel detuvo el tiempo. Nos enseñó
un reloj tan parecido, que sólo se distinguía por unas plumas a mayores en el
yelmo de Aquiles. Lo puedo asegurar, confrates, porque Sergé lo examinó a
conciencia. “Hay muchos parecidos”, venía a querer decir Trevel en su bondad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Las dos serían cuando ¡por fin! advertimos que
el hombre del cabezón abatible no era invulnerable. Presentaba todos los
síntomas de una descomunal borrachera, si por tales se consideran los rugidos.
En una de estas, rodó por las escaleras del semisótano. Cuando reapareció, su
cabeza parecía la de la momia egipcia del Louvre: sólo impedía el que acabara
en el suelo, la existencia de un hombro que interfería con su trayectoria.
Supongo que la desconexión le afectó a algún tornillo mental, porque dijo que
no le gustaba mucho hablar de “aquel proceso” y que era mejor que nos
olvidáramos de todo lo que llevaba contado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> No
se puede uno olvidar de lo que nunca le han dicho. Me interesé por lo que
teníamos que olvidar, puesto que...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">- ... podríamos irnos de
la lengua en un descuido involuntario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Para animarle, coloqué ambas manos en posición
paralela, a la altura de su cara, como diciendo “no se nota nada, nada que usted
es un <i>defouraillé</i>”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Supongo que yo esperaba
una especie de parodia de proceso –dijo Trevel con su voz de pato-. La
acusación consistía ¡válgame Dios! en que una chiquita del taller de costura,
había encontrado una hoja volandera, en la que el Papa comunicaba a Francia su
excomunión. Esto va a ser un entrar y salir: ¡absolución instantánea!, me dije.
Enseguida caí en la cuenta de que me había equivocado. <st1:personname productid="La Cour" w:st="on">La Cour</st1:personname> de Assises estaba llena
a rebosar, incluidos los periodistas del Moniteur. A la luz de cientos de bujías, que convertía en
día la tarde de otoño, pude ver la gorguera de puntilla de Malinas del acusador
general, Fouquier Tinville. En cuanto vi su facha prepotente, manos en las
caderas, me dije ¡pedirá muerte! Comprendí que fueran cuales fueran mis
esfuerzos, tendría que aceptar ese <i>petitum</i>,
si no quería empeorar mi posición. ¿Qué ganaríamos con añadir una muerte a
otra?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Devolví una sonrisa comprensiva
a Trevel. No es que él hubiera traicionado a la patria, nulo era su delito,
simplemente el era el sosías (a vosotros, confrates os sonará más la palabra
modisto) de un taller de costura y le hacían pagar por ello. Aunque la falta
proviniera de una empleada. Más adelante sabré que la causa de todo fue la
tremenda deuda acumulada por madame Tinville. Se volvía loca por los chales,
sombreros, alfileres y esas cosas tan inútiles como indispensables. Al amante
esposo, para ahorrarse el pago la deuda, no se le ocurrió más que montar una
conspiración de modistas y guanteras. Al parecer, ponían veneno en los guantes.
En cuanto se desnudaban de ellos para dejar que besara su mano un caballero,
éste caía fulminado. ¡He aquí, me dije, como cae un hombre, nada más que por
ejercer un trabajo honrado! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Había dado por sentado,
amados hermanos, que la profesión de sosías era la que había puesto en la
báscula a este pobre hombre. Sin embargo, como se verá muy pronto, este inicuo
juicio de las modistas y las guanteras, acabará siendo la clave del asunto, por
un motivo que no tiene nada que ver. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Las
dos y media más o menos. Sergé se abalanzó sobre la chalina con ánimo de
arrancársela. Entre el gigantón y el tullido se iba a desarrollar un episodio
más del elefante y la pulga. En el último momento le detuvo una especie de
temor reverencial: sus ojos chocaron con aquellos tristísimos de Trevel, acongojados
por un tremendo pesar. Luego, siguió un silencio, progresivamente insoportable.
Tal vez fue ese silencio el que instiló una idea en mi cerebro: es tu turno, <i>Argán</i>. Léo quizá no se daba del mucho
daño que me hacía cuando me miraba con esos ojos azul caramelo, de cuan fuerte
era mi deseo de protegerla de aquellas hermosas flores de tisis que hermoseaban
su rostro y le ponían un término... fatal. Si ganaba la apuesta, aquel Hércules
de Normandía, cesaría de hacerme la competencia. Entonces, incluso un <i>Argán</i> de metro cincuenta y nueve,
tendría su chance. Acerqué la vela a Trevel para que reaccionara, temiendo que
estuviera muy ebrio. Por accidente, vertí cera en su redingote.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -Por
suerte, tenía ahí una mancha de palomino y eso se limpia con cera –dijo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Clavé
la mirada en su cuello con intensidad de poseso. El no pudo dejar de
reaccionar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -No
me pasa nada... grave. A veces tengo problemas con el afeitado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -Es
decir... que no le han cortado el cuello –me descaré en un ramalazo de rabia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -¿A
quién? Seguro que la revolución ha cortado miles de cuellos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -No
le he preguntado por la revolución ¿de qué me habla usted?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Durante
un rato nos dedicamos a las gnoles. Pero había tanta tensión que arriesgábamos
acabar a golpes. Por lo que Thelma consideró conveniente evocar una de sus
fastuosas actuaciones en <i>Medida por
Medida</i>, de Shakespeare. Excusado es decir que nuestro <i>Mr. Purgón</i> se puso en pié, ahora convertido en <i>Claudio</i>, dispuesto a compartir la escena. La atroz vaharada de
alcohol que salió al exterior con las declamaciones, adormeció a Trevel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> <i>Claudio.-¡La muerte es una cosa terrible!<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Isabela.-¡Y una vida en
la vergüenza, despreciable!<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Claudio.-¡Sí!... Pero
morir e ir no sabemos adonde; yacer en frías cavidades y quedar allí para
pudrirse... ¡Es demasiado horrible! La vida terrenal más penosa y más maldita
que la vejez, la enfermedad, la miseria o la prisión puedan imponer a una
criatura, es un paraíso en comparación a lo que podemos temer de la muerte.</span></i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Para nuestra sorpresa al
poco, se dispuso a dessss... cargar suuuu cooonciencia, sin ningún esfuerzo por
nuestra parte. La apuesta entre Sergé y yo quedaba en tablas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -Será
mejor que antes se tome una jarra de café o no vamos a entender nada –dijo Léo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -¡Café!
–la reprendí yo- ¿Acaso crees que
estamos en el café de Rohan? Buscaré por ahí un poco de vinagre. Tu Sergé, trae
un cubo del pilón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Creo
que habíamos conseguido guisar al burgués en su punto justo: ni muy cocido ni
muy crudo. Las historias comenzaron a salir una detrás de otra, sueltas,
ligeras, como el humo de nuestros cigarros que teñían de color pizarroso la
aureola de las velas. Yo lanzaba intermitentes y rápidas ojeadas al ventanuco,
temiendo que se insinuara el color lechoso de la aurora y tras ella de nuevo el
tabernero: la noche tendía a finalizar y el hombre ahora parecía deseoso de
contar su historia. Antes, ante otro intento respetuoso por mi parte, de
levantar el pico de su chalina, respondió con una negativa, moviendo la cabeza para un lado, e insinuando
que de poder, hubiera proseguido con el movimiento negativo hacia el otro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -...
fue cuando la intentona de 1790. ¿No recuerdan la conspiración de las modistas
y las guanteras? –en sus ojos había una sonrisa atormentada-. En la carreta
llevan a dos hombres y una mujer camino de la guillotina, los comisarios
políticos los escupitajean. El primer hombre sube los escalones, tan pronto
llega a la plancha el ayudante de verdugo, de una hábil zancadilla lo tumba
sobre la báscula...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">...la hoja que cae. No
pasa nada: el reo sigue vivo, el cuello está intacto. Se escucha un gemido de dolor,
desgarrado, abierto como el vagido de un niño, entrecortado por hipos... <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> En
le Boeuf a <st1:personname productid="la Mode" w:st="on">la Mode</st1:personname>
los tres jóvenes veinteañeros se intercambian codazos de complicidad. Por fin
lo saben. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Pero
¿qué pasa? El hombre quiere seguir. Oiga, no sea loco, es suficiente. Vale.
Parece no escucharles<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> ...Van
tres veces. Tres ha caído la hoja, tres ha sido incapaz de tronchar el cuello.
La espalda del reo es una ciénaga de sangre oscura. El juez, protegido por una
caseta abierta, mira suplicante su reloj, deseoso de que acabe el suplicio.
También lo es para el. Ahora el reo se levanta, chorreando rojos cuajarones,
con la cabeza medio caída hacia un lado, sujeta apenas por unos jirones de
músculos y nervios...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Sergé
como un poseso levanta en vilo una garrafa de ginebra y permanece un rato
inmenso apurándola: glub, glub, glub...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> -
...¡por favor, qué alguien haga algo, se lo imploro, qué alguien me remate!
–suplica el reo a los espectadores-. La multitud llena de piedad, comienza a
arrojar piedras contra el verdugo, contra el primer ayudante, contra el segundo
ayudante, contra los comisarios. Rebotan contra la casamata del juez que mira y
mira su reloj, contra los fusiles de los guardias que arman sus bayonetas...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Por
fin, al final de la noche, el hombre pudo contar su historia. Un momento...
quizás no.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">- ...el ayudante del
verdugo, un chico nuevo pero de la familia Sansón que ha dado más de 80
verdugos, resuelve el entuerto. Pide al hombre –un mar de sangre- que se
acueste boca abajo en el tablero, para cortarle las ligaduras. Entonces, con su
filosísimo cuchillo de carnicero, secciona aquellos colgajos de cabeza y puede
al fin arrojarla en la cesta que la está esperando.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Cruce de miradas entre Léo, Sergé, Thelma y
yo. Entonces ¿no era el burgués?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Ahora
sacan a la mujer; le toca. El verdugo jefe y también el juez Levert ya saben lo
que sucede: el anterior ayudante, despechado al ser despedido, ha aflojado
estos dos tornillos tan importantes que sujetan por arriba la armazón de la
guillotina. Esta, al perder verticalidad en la caída, desaprovecha casi toda su
eficacia, que es de carácter cinético y no mero efecto del peso. Arrastran escaleras
arriba a la mujer, que se resiste a
puros mordiscos. Sus compañeras guanteras y modistas inician un coro de gritos
de dolor como en una tragedia griega. El juez mira y mira su reloj y cada
segundo que pasa es como un clavo más que se le atravesara en el corazón. Sólo
el puede detener el degradante espectáculo. Pero si lo hace el tribunal
revolucionario se fijará en él y también su cabeza... ¡Dios mío, no, eso no!
¡La vida más penosa es un paraíso en comparación con la muerte! Arrecian las
injurias, el tablero de la casamata redobla como un tambor; los adoquines de la
plaza de <st1:personname productid="la Libertad" w:st="on">la Libertad</st1:personname> empiezan a desenterrarse. La mujer bascula.
La cuchilla que culebrea y cae sin dignidad alguna. El grito. Vive.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> El
buey a la moda es el único que se ríe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Los
dos ayudantes del verdugo se cuelgan de los cabellos de la mujer, le arrancan
materialmente la mal cortada cabeza y un cuero con un buen pedazo de hombro. El
tercer hombre ya no tiene que ser ejecutado: unos espasmos, la mano al corazón.
El corazón. Lluvia de adoquines, un gigantón arroja contra los soldados una
farola del alumbrado. La guardia nacional retrocede en formación cerrada
oponiendo sus bayonetas a la multitud. Con dos fusiles improvisan unas
parihuelas para retirar al juez que se ha desmayado. Un soldado recoloca el
reloj en el bolsillo de su chaleco. Sus miradas furtivas, delatan que ha tenido
intención de robar aquella joya de oro con un guerrero emplumado. No,
imposible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Días más tarde el comisario del distrito XVI</span><span style="font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">e</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> localiza al desleal ayudante del verdugo, acurrucado en una
leñera. Como su padre es un buen republicano se le permite alistarse para el
frente de Estrasburgo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-7fymMfvk6wxvp18tvvDJGSICRGmO8v91oX0ffQy8HAB369XekalMPKm1MN9p0eWprnhFMilE6sEm6FF5IKGVAAh0lhbj0gjodFviupZqJ0EDCm4LLCEC5qfxvThb47RkSHGUIFy3fkQ/s1600/CABEZAS2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-7fymMfvk6wxvp18tvvDJGSICRGmO8v91oX0ffQy8HAB369XekalMPKm1MN9p0eWprnhFMilE6sEm6FF5IKGVAAh0lhbj0gjodFviupZqJ0EDCm4LLCEC5qfxvThb47RkSHGUIFy3fkQ/s1600/CABEZAS2.jpg" height="218" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Al
final, mientras por lo altos ventanucos se cuela ya el lechoso amanecer, Papá
Trevel parece caer en un estado estuporoso, como si estuviera ya extenuado de
tanto sufrir. Léo se abraza a él y le besa profundamente durante un largo rato.
El cuerpo del burgués es como un globo deshinchado, un cuerpo sin alma. Luego,
sin dejar de abrazarlo con una mano, muy despacio y con gran cariño Léo le va
sacando el chal, empezando por la nuca, que cubre en su totalidad, y así hasta
que el cuello queda desnudo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Es
un cuello robusto y fuerte; tan sano que no tiene manchas, como el de un bebé Y
los más curioso es que cuando Sergé toma en sus brazos al hombre, ya
desvanecido, para acostarlo en la chaise longue que está junto al buey, aquel
cuello no parece tener ningún problema en sujetar perfectamente la cabeza, sin
la más mínima inclinación o doblez...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b><span style="font-size: 16.0pt; line-height: 150%;">FIN<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<br />
<span style="color: red;">Si no te importa pasar una noche de insomnio, aquí puedes descargar la mejor selección de relatos de terror que conozco: <b><a href="http://www.mareditor.com/narrativa/TerroresRelatos.html">Los mejores terrores en relatos</a></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-91189108159646889092015-02-01T01:16:00.001-08:002015-03-02T11:09:14.092-08:00NELO, ÁNGEL DE LA DESTRUCCIÓN<div align="center" class="MsoListBullet" style="line-height: 200%; margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b><span style="font-size: 16.0pt; line-height: 200%;">-NELO, ÁNGEL DE LA DESTRUCCIÓN-<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRh6b7kzEaNUF4INZxDnvnoEnw78X3jO_F0uk0pvBLeHA8lO-4TLAZm6FbJBPDimlU-9_LazxO8461b_5SxT0Y95SFNPLc_dDDpdKCMkmIspdp4JbZS1P9PvlGr1MN4NykaTyAbUrh6Ko/s1600/COJON.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRh6b7kzEaNUF4INZxDnvnoEnw78X3jO_F0uk0pvBLeHA8lO-4TLAZm6FbJBPDimlU-9_LazxO8461b_5SxT0Y95SFNPLc_dDDpdKCMkmIspdp4JbZS1P9PvlGr1MN4NykaTyAbUrh6Ko/s1600/COJON.jpg" height="320" width="219" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> </span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> </span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Existen
diversas razones para matar a Dios. Que no se crea en él, que sea perjudicial
para los negocios, que se proponga su suplantación por otro más puro y
flamígero. El deicida encontrará siempre más de un buen motivo. Por añadidura,
tendrá un buen corro de seguidores. Pero yo no consigo recordar ningún motivo
elevado que me haya empujado a cometer tamaña barbaridad. Lo único malo que
podría decir de Miguel Ángel es que su última <i>Piedad</i> parece una raspa de sardina. Pero de eso a suprimir al
florentino sólo para poder acostarme con mi mujer, existe una gran diferencia.
Debo confesar que me tenía harto el voto de castidad que imponía a sus
discípulos. Sobre todo porque, una vez que se aclararon los hechos, deduje que,
a los únicos a los que se aplicaba, era a Vicenta y a mí. La expresión completa
era <i>“convertiros en campeones de
castidad, amigos míos”</i>. Hoy mismo estaba dispuesto a acabar con aquella
situación. “¡Vicenta di Jacopo!”, exclamé para mis adentros. “¡Espero
encontrarte sola en casa!”</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Vive en un pabellón de mi
taller de Montecaballo, él único lugar de Roma donde yo, el pintor del papa, no
tengo entrada. Es más, si estamos a punto de cruzarnos por el barrio, se
esconde. Ahora está indefensa, tras tan sensible pérdida. Palpo mis brazos,
fibrosos por la práctica de la escultura, y me digo que será fácil acabar para
siempre con su cruel personalidad. Me imagino su cara cuando salte por su
ventana y aterrice en pleno centro de su dormitorio, completamente desnudo. En
cuanto se reponga, o sea enseguida, gritará: “¡Así me muera! ¡Se ha vuelto
hombre! Qué... ¿qué clase de broma es esta?” Bien podría mostrarse tan injusta.
<i>¿Aún querrás suscitar mi inquietud,
Vicenta? ¡Justo ahora! ¡Cuando he tenido valor para cometer el acto mas
terrible!</i> Bien podría. Mientras tanto, mis miradas se arrastraran por las
paredes como pulpos; se adherirán a su piel de reflejos azafranados;
anticiparán el único pecado, el último que me queda, tras haber destruido a
Miguel Ángel. Hoy he cambiado la humillación por la cólera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Le encanta hacer esos juegos de palabras,
sugiriendo que no soy un hombre completo. En cierta ocasión dijo que había
quedado muy intrigada por saber lo que pasó entre nosotros en el Bugiale (el
lugar de los juegos secretos). Sentí un tremendo deseo de matarla. De matarla o
algo así. No, hoy no se va a reír cuando, traída por los cabellos al lecho, dé
salida a violencia, tan lentamente incubada. ¡Viciosa! ¡Las mujeres son unas
viciosas! ¡Todas! Sé todo lo violento que quieras con ellas, ¡ni se inmutan!
¡Aún así! Aún así Vicenta mostrará esa solemne gravedad que mantiene conmigo
desde que a nuestro pequeño, el pobre Michelagnolo, le pasó lo que le pasó. Esa
apretada línea de labios, que yo sé crujientes y húmedos, desde aquella vez que
los besé tras haber esperado mi turno en la cola.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT_2Nx7L_W3oM_nJiZ9a1bL3q_WotdpASPcYuXL4sRiBRvekmZylawth2LTbqXBHYam063ML64ylrigS2jLkYenMxcayUkmZZWMf_tqJGiZH3lz6VIAbHafKo8D_BXl6aORKSGD2r_bEQ/s1600/TROMPETAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT_2Nx7L_W3oM_nJiZ9a1bL3q_WotdpASPcYuXL4sRiBRvekmZylawth2LTbqXBHYam063ML64ylrigS2jLkYenMxcayUkmZZWMf_tqJGiZH3lz6VIAbHafKo8D_BXl6aORKSGD2r_bEQ/s1600/TROMPETAS.jpg" height="250" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Até
mi caballo a la argolla del obelisco rojo. Sus ojos despavoridos eran fiel
reflejo de lo accidentado del trayecto. Apliqué la palma de la mano sobre su
frente para que se calmase. Luego me dispuse a deslizarme por el callejón
lateral. Esta mañana me había disfrazado de franciscano. Eso tuvo lugar hace
una hora, si no mienten las campanas de Roma. La cosa sucedió así: cuando
estaba saliendo de la Capilla Sixtina y vi el panorama, decidí volver adentro y
comprarle su hábito a un fraile. Me lo endosé allí mismo, aún caliente,
encintándome acto seguido con el cordón de nudos. El paseo hasta Montecaballo
había sido tan largo, debido a un incidente con unos peregrinos, que casi me
cuesta un disgusto. Incluso ahora, después de descabalgar, no las tenía todas
conmigo, pues había un pequeño tumulto junto a la fuente. Lancé una última
ojeada al caballo, que se tranquilizó al ver que me alejaba; luego palpé el
disfraz, comprobándolo todo. La estameña frailuna delató a mi mano el relieve
de una medalla, en directo contacto con mi cuerpo excitado. Nada más. Allí
debajo solo había un hombre desnudo, un hombre que no se hacía preguntas sobre
su virilidad. Traté de decidir cual era el camino más discreto al
callejón. Por delante de la viña de
Carafa era más corto, pero podía ser reconocido y tendría que dar explicaciones
sobre lo que acababa de hacer. Bastante lío había tenido con los peregrinos.
Era mejor por la fuente de los dos Caballos, donde los aguadores y los muleros
suelen ir a lo suyo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Hoy,
este día de invierno de 1566, Vicenta, si quisiera, podría encontrar
justificación en su conciencia para el hecho de que por fuerza, iba a robarle
esa prenda que me negaba. ¿No le habían dicho que ya no existía el divino
pintor, que la pintura divina había sido destruida? ¿Qué mi hombría ya no está
en cuestión? ¿Qué está equivocada, que a quien debe venerar ahora no es a
Miguel Ángel Buonarrotti? El Concilio de Trento ha dictado sentencia contra el
fresco del <i>Juicio Universal</i> y buscado
para ejecutarla a <a href="http://ilbraghettone.blogspot.com.es/search/label/PRESENTACI%C3%93N">Nelo Riciarelli</a>, aunque muchos me llaman por el nombre de mi
pueblo, Volterra. He pagado lo máximo que se puede pagar por una mujer ¿existe
algo que iguale al deicidio? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Antes de saciar mi libido con sus curvas
desvergonzadas, decidí fijar en mi retina los detalles del paisaje. Me había
propuesto que este acto de amor necesario iba a ser el que trajera a la memoria
en el momento de la muerte. Tal vez pudiera considerarse más santo hacer como
hizo Miguel Ángel, que en cuanto estuvo en agonía, delante de mí, me pidió que
le leyera la Pasión de Cristo. Pero ahora, en el momento de la verdad, quizá
deba reconocer que yo estoy hecho de otro barro. O sea de barro. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs0NTo1kz78q9FJRJlVtqW_EJ_xvteMGqcQ-ZpFFpGCgp72ylJ5SlPZ2xLqQJJdIq_wQnehA9J7-cEzUpd6w63A2wQraqiK1Oqz8lxDGUhaaWKwYCEYgfhhd9VRmPrMUq52UdErmmZ6Xc/s1600/CrisApolo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs0NTo1kz78q9FJRJlVtqW_EJ_xvteMGqcQ-ZpFFpGCgp72ylJ5SlPZ2xLqQJJdIq_wQnehA9J7-cEzUpd6w63A2wQraqiK1Oqz8lxDGUhaaWKwYCEYgfhhd9VRmPrMUq52UdErmmZ6Xc/s1600/CrisApolo.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Había una manada de mulas
en la fuente de los dos Caballos y también el borrico de un aguador llamado Caco,
abrumado por un par de toneles. ¡Ahora lárgate y deja beber a las mulas, viejo
estúpido!, dijo un mulero de rostro embozado, y luego, mirando para mí: No
puede entender que en su burro no cabe toda el agua. Levanté la vista. Las
estatuas de los dos caballos, color de leche agria, se recortan sobre sus
podios contra el rosa de la bruma romana, compuesto por pálidos miasmas de
cólera y peste. Giré la vista a la izquierda y miré con los ojos del corazón.
Este era el monasterio. Me vi allí, hace un cuarto de siglo, en aquellas
tertulias sobre arte o filosofía que tenían lugar en el convento de San
Silvestre del Quirinal, por otro nombre el Montecaballo. Pero a día de hoy, lo
único que conseguí reconocer, fue una red de lianas que cubría los escombros
del convento. Un rayo de sol iluminó el conjunto, deshizo la penumbra. Atisbé
entonces el bulto de un animal muerto, cerdo o cabra. Ah, de ahí venía el olor.
Pero no voy a ganar nada retrasando el momento fatal. <i>No te recrees con el paisaje.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Entré
en la calleja que da espaldas al pabellón donde vive. En realidad se trata de
una dependencia de mi taller, separada por un patio. Tras echar un vistazo,
comprobé que seguía siendo vulnerable: allí estaba el pasaje sin salida donde,
muy de mañanita, todos se alivian los meados; al fondo, el muro de toba con
apoyos para los pies; arriba la vieja galería. ¡La muy desvergonzada! Anda
siempre echando esas miradas negras, ya no tan incandescentes, con el escote
bajo, casi desnuda, en plena calle. Y ¿qué decir de esos antebrazos de nieve,
como apetitosos requesones? Trepé, conteniendo una imprecación a consecuencia
de los pinchazos de los cardos. Al encaramarme al balcón, la madera emitió un
quejido. ¿O eran mis viejos huesos? Inmóvil, ausculté los sonidos de la casa,
mi querida casa de Montecaballo, de la que ella me había expulsado. Nada. Me
situé tras la columna romana que enmarca la verdadera fachada y me dispuse a
atisbar el interior. Unas palomas que estaban sobre el tejadillo emprendieron
el vuelo con gran escándalo. Sentí pudor, debido a la total desnudez de mi
cuerpo bajo el disfraz. Estaos quietos, dije a mis huevos. Es que campaneaban
como la catedral de Letrán, el día de la fiesta de los claveles. Pasados los
cincuenta es conveniente una bragueta, para según que atropellos. Ahora
entiendo porqué el papa me mandó ponerle bragas a las imágenes del <i>Juicio Universal.</i> ¡Vaya!, he metido la
pata. Se me ha escapado que destrocé los frescos de la Capilla Sixtina, la obra
maestra del Buonarroti. En fin, aún no ha llegado el momento de flagelarme con
ese apodo de <i>Braguetón</i>, (ponedor de
braguetas), con el que sin duda la posteridad me conocerá. Tengo una larga obra
por delante, a lo largo de la cual, daré cumplida respuesta a todas las
interrogantes. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSXevRyK6GnL-eLkQ89yMuvvAqSHzYwLaOGSUxD4KE1ObWnn03JVvjpGl7EyokQ3n1I39fX068xQRjGZNl0F7epnap9b17PfPG75fL22NN2xynmyVro4rVw92U33t9f_ZCMhHfwd3vS5s/s1600/JUICIO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSXevRyK6GnL-eLkQ89yMuvvAqSHzYwLaOGSUxD4KE1ObWnn03JVvjpGl7EyokQ3n1I39fX068xQRjGZNl0F7epnap9b17PfPG75fL22NN2xynmyVro4rVw92U33t9f_ZCMhHfwd3vS5s/s1600/JUICIO.jpg" height="234" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Ya
más seguro, ante la ausencia de reacciones me abracé a la columna y me desplacé
circularmente hasta quedar situado en un lateral de la ventana, que me permitía
ver sin ser visto. Aquí el balcón se interrumpe y lo pies se apoyan en una viga
de apenas una cuarta. Dios mío, Nelo ¿estás seguro de que has planificado bien
el asalto? Otro pensamiento se superpuso a este. ¿Por qué le repugno tanto a
Vicenta? Forzando la vista, distinguí un jamón que colgaba de un gancho. ¿Por
qué mi sola presencia le produce nauseas? ¿Por qué no me pregunta a la cara las
cosas que sospecha o teme? Al principio, la imaginé más que verla, a
consecuencia de la diferente luminosidad del interior. Se estaba acicalando con
el peine de tortuga que le compré en Livorno. Una vez que se acostumbraron los
ojos, la recorrí con la vista. Advertí que vestía una camisa de muselina, muy
fruncida, ribeteada en el pecho por una tira color cobre. El escote, recto, era
enorme, enorme. Aquel abultamiento cárdeno del corpiño... ¿Cómo se hace para
arrancar un corpiño? Estudié dolorosamente cada detalle. Mangas de batista
blanca, cinturón de fantasía, el pelo, tapado hasta la mitad por un pañuelo
bicolor. Era como si me esperase, si no fuera por el hecho de que, entre
nosotros, era yo el único que esperaba desesperadamente. Es que Nelo es tan
infinitamente casto que revienta de castidad. Esta vez aquel asaltante que
tenía mi aspecto, pero que no se parecía
en nada a mi yo habitual, no necesitaría permiso. Aquel día, mi humillación
había sido barrida por la tempestad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> En cuestión de segundos se iba a desarrollar
el asalto y puedo afirmar que es incierto el rumor que esparció Vasari, de que
llevaba en mente el asesinato. Rompería con las ataduras morales. Tomaría la
mercancía que había pagado. Una mercancía que en los tiempos del papa Sixto,
cuando solo se cotizaban las adolescentes, habría sido considerada demasiado
mayor. Pero, desde que Miguel Ángel dio rienda suelta a los instintos en su <i>Juicio Universal</i>, la impudicia viscosa
nos tiene a todos, jóvenes y viejos, atrapados en su magma. ¿Se habrá visto
jamás descoco tal, como el del anciano de barba blanca que se ve a la derecha
del fresco? Las húmedas cuarentonas, ya no se consideran perversas, sino
exploradoras de su propio cuerpo. ¿Y tú Nelo, a tus cincuenta y siete? Bah, yo
soy un hombre.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJval8dlRQ4W_t68mhTTjPhIRHGof4B5_UZ3f8wKrd5JM3XENIQzWQS-VtQzD08AUySKmJ8HHUPPhe4UjGfG4vhNS2juW4UVLOUkLBxtyW9Orc3jkITcg8oMLxA90cserp-sn1kzyyr_4/s1600/CREASTROS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJval8dlRQ4W_t68mhTTjPhIRHGof4B5_UZ3f8wKrd5JM3XENIQzWQS-VtQzD08AUySKmJ8HHUPPhe4UjGfG4vhNS2juW4UVLOUkLBxtyW9Orc3jkITcg8oMLxA90cserp-sn1kzyyr_4/s1600/CREASTROS.jpg" height="162" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Sentí
que esta vez no iba a abandonarme la
fuerza externa que me llevaba en volandas, fruto de la trasgresión que había
cometido ayer en la Capilla Sixtina. ¿No hay vuelta atrás? ¿De verdad creía que
era cierto eso? Decidí que sí. En tal caso ¿por qué no recrearme? Ahora que
había terminado de peinarse, podía esperar. Se inclinó hacia delante. Al
hacerlo, se ahuecó el vertiginoso escote y se le vieron unas blanquísimas
mamas. ¿No es curioso que los atezados sean color azafrán? La simple visión de
aquella nieve, es como dar agua al sediento. Entonces, la muy impúdica dio como
una especie de salto, estiró ambos codos hacia atrás, proyectó el cuerpo
adelante y... se quedó completamente desnuda. ¿Qué pretende, provocando con
esas ancas de jaca? Requesón y miel. No podía dejar de mirar fijamente aquellas
tetas entreveradas de azafrán. Si pudiera soltar una mano, me la llevaría a la
frente, no sabía que hacer, donde poner los ojos. Pero, a mi edad, si sueltas
la columna, te matas. Para relajarme, distraje la mirada en la fuente de los
dos Caballos. El remedio se reveló ineficaz. Poco después, me encontraba de
nuevo con la vista prendida en esos interesantes toques de piel azafranada. Se
aplicó ungüento en la piel. Dios, no podía soportarlo. ¿Y si no era seguro el asunto? ¿Estás convencido de
que aquella vez funcionaste? Oh, las tetas se movían como locas. Cielos, ahora
sus pies. Bailan sobre las puntillas como unos descocados. Pequeños y blancos,
aquí encajan, en esta mano. Es irresistible.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> El
corazón se había acelerado a causa de la escalada y aún no sabía cuanto más se
aceleraría en el momento del salto. Y luego estaba lo de desnudarme del
disfraz. Hasta aquí, había cumplido su misión. Ya dentro, sería un obstáculo.
Un tirón y ya está, eso es lo que había pensado al salir de la Capilla Sixtina.
Ponte a dar un estirón agarrado a una columna, a bordo de una estrecha
pasarela. Y el cíngulo de nudos ¿qué? ¿Eh? Esto es una columna porosa,
procedente de las antiguas termas. Te quedas a ciegas, por un momento te quedas
a ciegas. Qué vértigo. Claro que una violencia como la que iba a cometer, es un
acto reservado a un león o un jabato. Y yo no soy león ni jabato, sino una
oruga pegajosa. Y a ella, la mayoría de las personas no la consideraría una
gacela. Alguno diría esa tontería de que los pechos de Vicenta le gustaban más
cuando eran dos bolas de marfil y no ahora, que son unos caracoles gigantes
cuesta abajo. O que partes del estómago se le habían pegado a la cara. Pero
nada puede ser más incierto. Los buenos frutos ganan dulzor cuando maduran.
Estos pensamientos... ¡Alto! ¿Nos vamos a volver atrás ahora? No, claro. Yo iba
a quitarme el hábito por la cabeza, como un rayo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifEK2MGicuwKR9lxDjs0NnqsQ4Yjj1k_kL9eDCjGLgLdGYXSVfsonk6LwAERob0if5pgtB9azGHY5uA9PNjEBI6e-yiZiJrMGEqlob5kIptij2ZsQv53QtwHwerbVoa992HmjpWf_-wjc/s1600/sixtinacaronte.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifEK2MGicuwKR9lxDjs0NnqsQ4Yjj1k_kL9eDCjGLgLdGYXSVfsonk6LwAERob0if5pgtB9azGHY5uA9PNjEBI6e-yiZiJrMGEqlob5kIptij2ZsQv53QtwHwerbVoa992HmjpWf_-wjc/s1600/sixtinacaronte.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Me propuse olvidar los escrúpulos. Pero cuando
ya me había arremangado hasta el pecho, noté que el cíngulo de cuerda se
enredaba en la medalla acreditativa de mi cargo como pintor del Concilio. Entre
equilibrios, me puse a deshacer el nudo y eso, bien, digamos que eso me enfrió
un poco. Lo que me da ocasión para contar como es la famosa medalla. Solo son
de oro las seis volutas vegetales que la enmarcan. No soy yo el que lo dice,
sino Bini, el prestamista, donde la acabo de desempeñar. El resto, sostiene, es
de una aleación de plata y oro, llamada electrón. Tiene forma de pera, coronada
por las dos llaves pontificias y el sombrero tres-reinos. En su centro, brilla
una custodia escoltada a su vez por dos pequeñas medallas ovales inclinadas, en
oposición. La de la derecha, representa la Asunción de la Virgen; la de la
izquierda, un incensario, símbolo del valor de la oración que, como el humo, se
eleva al cielo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Salgamos de esta de
cualquier forma. Arráncalo, tíralo todo al callejón. No, es imposible. ¿Qué
diría el concilio si el emblema de su delegado aparece tirado a la vera de
una... de una... de una pintora? (una persona recién llegada a Roma muy bien
hubiera podido tomar a Vicenta por una pintora). Desanudado el cíngulo. Zis
zas. Desnudo. Estoy desnudo. Un momento... ¿Lo estoy? ¿Se puede considerar
desnudo a quien luce una joya que le acredita como sucesor de Miguel Ángel?
¡Bah!, estoy fuera de mí y en estas circunstancias todo el mundo te concede una
gran libertad. Interesante situación la de salirse de sí. Están permitidos el
rapto, la violación, la desnudez, con o sin
insignia, el asesinato... Incluso puedes saquear Roma, jugar al <i>calcio</i> con las cabezas de los apóstoles
o cazar niños. Estaba aprendiendo a salirme de mí y ya era capaz de inyectar
los ojos en sangre y todo eso. Encontraría injusto que, tras el arrebato que
sufro desde ayer, alguien viniera a suscitar las viejas cuestiones. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicXXfb7wPMZV4RJR87IvQtI4XOgPQhHFuE0NgnA4DVQ5bXOt7L1q-1mXlMfHGVZAC0kIdKaxitCFVTD5H97v25pfqqkvpjTuzqRrJIYHKS8mUBWkzVlsaF_fR1x53lUaZw9X3yBoyQ1pg/s1600/El+pecado+original+-+Miguel+%C3%84ngel+Buonarroti+-+Capilla+Sixtina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicXXfb7wPMZV4RJR87IvQtI4XOgPQhHFuE0NgnA4DVQ5bXOt7L1q-1mXlMfHGVZAC0kIdKaxitCFVTD5H97v25pfqqkvpjTuzqRrJIYHKS8mUBWkzVlsaF_fR1x53lUaZw9X3yBoyQ1pg/s1600/El+pecado+original+-+Miguel+%C3%84ngel+Buonarroti+-+Capilla+Sixtina.jpg" height="308" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Seguí mirando. Esa viciosa... me provoca de
nuevo con los pies angelicales, crujientes como sanpietrinis de mazapán. Puta.
¡Puta, más que puta, requeteputa! Esa desvergonzada... se inclina hacía atrás,
unge la espalda, pasea la lengua por los labios, muestra el... Dios mío, esto
es una tortura. Tengo que entrar. Agaché la cabeza para atisbar mi propio
cuerpo. Sobre el pecho, ancho y blanco, del que mis camaradas dicen esa
tontería de que les parece femenino, el brillo metálico de la medalla. Si la
dejo al alcance de la calle, seguro que me la roban, en esta ciudad de mendigos
que nos ha dejado el <i>Saco de Roma</i>.
Una última ojeada al interior. Las moscas revoloteaban, girando alrededor del
jamón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-¡Se acabó! –grité con
voz susurrada, al tiempo que tensaba los músculos, preparándolos para el salto.
Las moscas aceleraron sus vueltas, en una espiral enloquecida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Hasta ayer había sido un
cobarde. Hoy...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> ...hacía
una hora, me había escabullido de la Sixtina, donde había ido a regodearme en
la escena del crimen. Entendámonos: los obispos, los cardenales, la familia
papal y toda la clerigalla no lo consideraron un crimen ni cosa que se le
parezca: me sahumaron con incensarios e incluso me arrojaron los huesos de los
faisanes con que celebraron el evento. Huesos con mucha carne. No fue culpa
suya sí el cardenal Borromeo me alcanzó en un ojo. El problema está en mi
nariz, que no detiene los... pero ya habrá tiempo de hablar de mi nariz. Al
salir de la Sixtina empezó a llover y, bueno, los peregrinos no me miraban con
buena cara. Sus miradas, afiladas, parecían decir ¿dónde habré visto al tipo de
la cara de serpiente? Luego abrían los ojos de golpe y era que ¡ya! De pronto,
habían recordado. Empezaron a preguntarse unos a otros por una cuerda, sin
perderme de vista ni un instante. Algo muy razonable entre gentes que tienen
que atar sus caballerías, la cuerda. Lo
que pasa es que un ermitaño de piernas rencas tuvo a bien ilustrar a la
multitud sobre como la utilizaban los Médicis de Florencia. La cuerda. Colgaban
a los reos desde las ventanas del palacio de la Señoría, no por el cuello, sino
cabeza abajo. Los ropajes se les venían a la cara y quedaban con las braguetas
al aire. Deduje que, en materia de cuerdas, si admiraban a los odiados Médicis.
No esperé a comprobar para qué la querían y me metí de nuevo en el palacio
Pontificio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Es fácil adivinar el tipo
de disfraz que se puede conseguir en el Vaticano. Un hábito franciscano, color
malaria, con capucha aparte y cordón de nudos para completar el conjunto. Pero
en cuanto me miro en los charcos de este triste mediodía de marzo, que es casi
medianoche, me reconozco de inmediato. Tan feo, que dudo que nada de lo que
cuente, sirva para hacerse una idea. Si permitiera que me retratasen, aquello
iba a parecer un rodaballo en la playa de Ostia, resecándose al sol. Baste
decir que, en mi biografía, Vasari piensa utilizar como retrato uno de Carpi,
vuelto del revés. Nariz alineada con la frontal, en sentido descendente, como
lagarto o tortuga. ¿Pelo o estropajo? Boca saliente, como si fuera pico de
púrpura carnosidad. ¿O es un tumor? Si quiero que me ahorquen por lo que hice a
Miguel Ángel, lo mejor que puedo hacer es seguir con esta cara, muy a la vista.
Mejor la tapo. La unto con albayalde, tizno los ojos. Ahora parezco una
cortesana octogenaria desnarigada por el verdugo. Mejor así. Espero que cuando
sobrevenga la resurrección de la carne me asignen otro cuerpo. ¡Ah, no, a mí no
me hacen repetir! Antes me hago luterano. Por suerte, el hábito tapa un pecho
tan ancho como mi altura, que tampoco es mucha. Incluso alguien que no tenga
mucha vista, podría confundirme con un atleta. En cuanto a la barba, he oído
que la de cierto emperador constituía el paraíso de las pulgas. Deduzco que esa
barba en abanico es mi único rasgo imperial. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh846ZsRQib_1LEswzMJNcSnhtBByoGZobMNT9A43_iRkDZ-cT64P66beczU41klEuhWtuVReDZmFAFfjuu-JjLh6uGBdAFqozsbaeT2Of3x8uRztA5HZf1O5HY2t-pU4nO73XGlPmPfGA/s1600/CATAL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh846ZsRQib_1LEswzMJNcSnhtBByoGZobMNT9A43_iRkDZ-cT64P66beczU41klEuhWtuVReDZmFAFfjuu-JjLh6uGBdAFqozsbaeT2Of3x8uRztA5HZf1O5HY2t-pU4nO73XGlPmPfGA/s1600/CATAL.jpg" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Bah, en cuanto supe que el dios de los
Infiernos violó a una tal Proserpina y se la llevó consigo, me dije ¿y por qué
no tú, Nelo? ¿Qué te puede inquietar? Nosotros, los malvados, podemos catar las
bellezas que se nos antojen, como fruta en un frutero. Y Vicenta, aunque a mí
me hace daño solo con su desnudez, no sería para todos una beldad. Espero que
se me entienda si digo que la nariz es como la de Cleopatra y el vientre revela
que ha parido al pobre Michelagnolo. ¡Pobrecito! Uno no se equivocaría mucho si
piensa que la aparición en escena de esa desdichada criatura, fue la causa
remota de que yo hubiese osado cometer la terrible aniquilación. Vicenta la ha
provocado. La clave estuvo en lo que sucedió la pasada navidad. Por esa fecha,
aún no había puesto mi mano encima del cuadro de Miguel Ángel y creo que ni se
me había pasado por la imaginación. Vicenta abrió la ventana del patio y puso a
secar unas medias de punto rosas. Yo formulé por millonésima vez la pregunta
vital, en la que me va todo. Para mi estupefacción, esta vez sí respondió:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Será mejor que te
largues de aquí o... ¡juro por Dios que te mato!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Solo quiero saber de
quien es.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Estás cansado de
saberlo. Por eso lo mandaste a la tumba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-¿Quieres decir que...
que... que él...?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-¡Él! ¡ÉL! ¡Miguel Ángel!
¡Es de Miguel Ángel! Ahora puedes morirte. Como le has matado, mátate. ¡Largo
de aquí!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Hacía
cosa de una hora menos unos minutos, había vuelto a salir de la Capilla
Sixtina, ya disfrazado. Atrás había quedado el sacrificio de Miguel Ángel: el
hijo liquida al padre. Mientras bajaba la escalinata, un zumbido creciente me
indicó que la colmena vaticana se había puesto en actividad, a tan avanzada
hora de la mañana. Abrir y cerrar de puertas, crujir de cerraduras, golpear de
tablas, arrastrar de pasos. Eran frailes, que se dirigían a sus confesonarios,
vendedores de agnusdei místicos, que pregonaban su mercancía, banqueros que
desplegaban divisas sobre sus bancos de madera, presbíteros, sacristanes y
monaguillos que empezaban a misar en las capillas del complejo vaticano, eran
atracadores que de un garrotazo aliviaban del peso de la bolsa a ricos
peregrinos; eran puestos de venta de indulgencias que descorrían sus cerrojos;
era Fachino el albañil, que reparaba una gotera a martillazos. Y estaban los
aficionados, los amantes del arte que brotaban de las calles aledañas a San
Pedro, como ratas en ciudad apestada. Y nos animaban a los artistas, nos
lanzaban monedas de cobre, salchichones e incluso indulgencias (estas a cobrar
en el Cielo). Había montañas de aficionados. Después entraban en la Sixtina y
veían lo que yo había hecho, y ya quedaban menos y no lanzaban nada. Un olor
mezclado de incienso, frituras y moho verde, colaboró a ponerme de los nervios.
En este momento se rebeló lo acertado de mi previsión de salir disfrazado,
porque ya no había nadie que lanzara alabanzas a lo que había visto en la
Capilla Sixtina. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-¡Eh, tú, fraaaile! -dijo
alguien de entre un grupo de montañeses con plumas de airón en el sombrero,
dientes sarrosos y garrotas amarillas- Haz el favor de bendecir nuestros
agnusdeeei.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Bendije como pude aquellos corderitos de loza,
cristal o miga de pan, que todos se quieren llevar como recuerdo. No pude menos
de escuchar lo que decían unos a otros y me di cuenta que a ni uno solo le
convenció lo que había visto en la Sixtina. “¿Dónde estará el asesino?”
“Volterra, cara de tortuga ¿dónde te escondes?”. A pesar de que venían de la
capilla y lo lógico es que hablaran de <i>asesinato</i>
en sentido figurado (asesinato de la obra como asesinato del artista), por un
momento me flaquearon las rodillas. Me preguntaba si habrían descubierto mi
terrible secreto: que a un viejecito de 89 años como Miguel Ángel, bastó un
soplo de nada para matarlo. Hacer mella en su corazón, descargándole encima la
implacable verdad. Aunque se trataba únicamente de la destrucción del fresco,
como indicaban unas laminas que los montañeses blandían con fuerza de anatemas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Oye hermano, estás
doblando las rodillas. Y, ahora que me fijo, te miras mucho el pecho. ¿No
puedes concentrarte en nuestros agnusdeeei? ¿Es que solo te interesa el
colgante que llevas escondido bajo el háaabito?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Sentí
sus miradas clavadas en el bulto que hacía mi colgante. Por el rabillo del ojo
observé sus boinas de paño, sus espaldas, mojadas por la lluvia, que al
encorvarse les hacían toser. Algunos no volverán a su tierra. Bendije el lote
de agnusdei unas diez veces ¿no irán a ponerse codiciosos y querrán robar mi
colgante? ¿No serán tan salvajes, verdad? O quizás ¡son capaces de desnudarme,
aquí, en pleno San Pedro! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-¿Lo que llevo dentro?:
Oh, mi agnusdei de madera –dije, agarrando con gesto rapaz, las mangas del
jubón de mi interlocutor-. Está tocado con la cabeza de San Juan. Puedo
presentaros un testigo... bueno, habrá que esperar a que salga de la cárcel. ¡Bah,
en Roma hay muchos agnus tocados de santos, en vuestros Alpes, ninguno! ¡Os lo
cambio por los vuestros!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Los
montañeses me plantearon un amplio muestrario de preguntas, como: ¿Qué cabeza
de San Juan? ¿Por qué está en la cárcel? ¿Todos los agnusdei están tocados con
reliquiaaas? Su confusión me alegró porque últimamente los peregrinos se han
vuelto algo sanguinarios. En cuanto ven que el papa ordena cocer en aceite
hirviendo a los estudiantes luteranos, se desmadran. Veía sus pensamientos, en
sus codiciosos ojillos: En Roma, apuñalar a un fraile para robarle su emblema
de oro, no tiene ninguna importaaancia...<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrf9aswJUyg9cOOmwtt_HovDSYn3Bi3M9y7cPOH4tOwVvmy7Q4mF8DicdNrNUPG2AJX_9e71hBvKgXHw6Khl9War3OA-qjtgglP7zgk2CagU20zTj_j02YLxwhNoXnTVOoa_0FkB5btrk/s1600/ADAN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrf9aswJUyg9cOOmwtt_HovDSYn3Bi3M9y7cPOH4tOwVvmy7Q4mF8DicdNrNUPG2AJX_9e71hBvKgXHw6Khl9War3OA-qjtgglP7zgk2CagU20zTj_j02YLxwhNoXnTVOoa_0FkB5btrk/s1600/ADAN.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> El
peregrino tiende a creer lo que dice ese <i>Libro
de las maravillas</i>, que se vende en cada cruce. No matará, no saqueará,
mientras aún mantenga la duda esperanzada de ver el esqueleto de la Virgen o la
paloma del Espíritu, asada al tomillo. Estas dudas fueron mi salvación.
Discutieron con sus garrotas amarillas. Me deslicé entre una aglomeración, a la
altura del arranque de la Espina del Burgo, era la mejor forma de darles el
esquinazo. Estiré la cabeza para ver mejor: en el centro del grupito, se
representaba una farsa entre un personaje vestido con piel de oso y otro con
espada y ballesta. <i>Orso y Valentina</i>,
sin duda. Había tenido suerte, casi demasiada. De verdad ¿existe algún sitio
seguro para mí en Roma? El temor de ser reconocido por alguien, por cualquiera,
ponía mi corazón negro como la tinta. Aceleré el paso, mientras trataba de
decidir cual sería el procedimiento más invisible de llegar a Montecaballo. Si
iba a pie, nadie me reconocería por mi caballo, pero menguarían las
posibilidades de fuga. Sí montado, irritaría a la chusma por poner dificultades
a un cómodo sacrificio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Era mejor montar mi cabalgadura en la cuadra
de Coco Lezone. Pegaso, el caballo que había heredado de Miguel Ángel, abrió al
máximo sus orificios nasales. Cuando reconoció mi olor, me hizo ver todo su
odio con un desaprobatorio resoplido. No es que lo maltratase, al revés.
Sencillamente, estaba acostumbrado a la ligera carcasa del nonagenario. Bajé la
capucha hasta los ojos y di riendas. Escuché más que vi como el entorno iba
cambiando a mí alrededor. Plegarias y blasfemias: estoy cruzando el Burgo
Nuevo. Un alto en la algarabía: de nuevo sentí que una hiel paralizante sustituía
a mi sangre. No estaba seguro, pero ese abrigo de paño azul era como los que
usa un conocido biógrafo de artistas. ¿Acaso me estaba señalando a la multitud,
con su dedo enguantado en cabritilla? Un dedo que quería decir: haced vosotros
¡oh pueblo romano! el despiece y el deshuese de Nelo, como cuando hacéis
cuartos a los herejes. Ese pájaro, Volterra, destruyó a Miguel Ángel y sobre
todo ¡le huelen los pies! Alcé un dedo la capucha: el motivo por el que había
dejado de escuchar voces era porque estaba en medio del puente. Uf, sólo era
eso. Ojala pudiese hacer el recorrido a través de las catacumbas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">En mi interior,
representé la escena que sucedería en cuanto llegase a Montecaballo. <i>Este monje es Nelo y a ti Vicenta te llamo
mi mujer, y tengo derecho a tu cuerpo y lo otro es locura y muerte, y tienes
que ser mía, y en el exceso de castidad estuvo la causa de que ahora no pueda
ser reconocido por ningún ser humano.</i> La cobardía se está transmutando en
fiereza, me dije mientras daba riendas y doblaba por el mercado de Campo de
Fiori. Sí, mejor por el mercado, aquí solo vienen los criados. El caballo
corcovea, sé que me acabará matando. No le voy a echar la culpa del final que
presiento. ¡Pobre! ¡No tengas miedo! A saber que te ha hecho Miguel Ángel. No
pienso torturarte con la espuela. Pero incluso sin intervención de caballo,
algún accidente o rayo divino tiene que estar a punto de fulminarme. La
universidad de San Ivo, ha sentenciado: “Miguel Ángel es un Dios en la tierra,
porque supera a la naturaleza y está inspirado por un aliento sobrenatural”.
¿Cómo se llama al que acaba con Dios?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Deicida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Yo lo había adorado.
Tengo que decirlo. Aún hoy, entre tiritonas, mi corazón se llena de calidez
cuando lo vuelvo a ver en la cima del andamio de la Sixtina, Dios en majestad.
Nosotros, sus ayudantes, empequeñecidos, como gorriones sobre los palcos,
pringados de pigmentos: azul tudesco, laca roja, amarillo giaolino,
oropimente... Veíamos pasar visita a papas, reyes y emperadores y credo, credo,
credo, creíamos, creíamos que en aquella esclavitud, radicaba el secreto de la
felicidad. Pescar en el Tíber, si pescaba; garzonear, si garzoneaba; darse a la
fuga, cuando el se daba; vestir el <i>luco</i>
–esa larga prenda florentina sin mangas-, rancio de sus sudores impregnados en
el lecho compartido; si él con una Colona, yo con una Orsini; fingir cólicos de
riñón, porque el los sufría; mimetizarse con el artista perfecto, ser él, con
él, por él, para él. Mi vida no es una copia; es una línea paralela, un
reflejo, nítido de esa fuerza de la naturaleza que fue Buonarroti. Entonces, si
le veneraba ¿por qué lo hice? Bah, si alguien espera explicaciones va a quedar
decepcionado. El hombre, siempre condena al que quiere sacar cabeza. Nada
espero. Cuando, siendo un puro e inocente niño, quise sobresalir, aherrojaron
mi cuerpo dentro de un elefante de bronce y me volví loco durante unos días.
Mejor no pensar en las secuelas. Diga lo que diga, haga lo que haga, voy a ser
castigado. Y luego está este catarro de cabeza que me está taladrando los
sesos. Y esta vida de hieles, el corazón oprimido, negrura por doquier,
escondido de los humanos como verme o lombriz... Esta vida es muerte, peor que
mil muertes. No debería haberlo hecho pero estaba obligado. Fue mi destino, la
justificación de mi existencia, mi lugar en el universo, una pálida estrella
que, durante un día, obnubiló toda la luz de Buonarroti. Ahora, cobraré las
treinta vicentas, quiero decir monedas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">El mercado de los
bocoyes, el camino más enrevesado para llegar a Montecaballo. Unos gañanes
arrodillados alrededor de una tabla, hacen correr los dados. ¿Por qué me da la
impresión que aquel jugador de ojos enrojecidos es un conocido miniaturista
croata? El corazón se acelera, falta aire, me ahogo. ¿Qué hago? ¿Doy la vuelta?
No ¡que absurdo! ¿Acaso es normal que un noble croata juegue tirado por los
suelos? Una bocanada de aire, me devolvió la razón. Decidí dar un gran rodeo
por el vícolo de Charcuteros. Me asusté de mi mirada en los charcos: es como la
del toro, cuando sale a la plaza de la Marmorata. Lancé una ojeada circular a
los puestos de tocinería. De repente, resonó en mi cabeza una voz desagradable,
que recordaba difusamente el timbre poco viril de la mía. <i>¡Eres un estúpido! ¿Olvidas que el hermano de Vicenta es charcutero?</i>
Atisbé nerviosamente los tipos que me iban saliendo al paso. Un tipo de
caperuza azul y enorme vientre. Delante de él, sobre pieles de zorro cosidas,
una cabeza de cerdo pasada, dos pollos, una pila de salchichones. No, éste no.
Pero ése que está comprando salami es el carpintero de la Sixtina. Cerré los
ojos y en vez de oscuridad vi dolor. Dar riendas para huir de los embutidos. El
caballo se levantó de manos. Me imagino la muerte, la única, la mía. ¿O... no?
¿O es que también, tiene que ser como la de Miguel Ángel? ¿Tiene que ser su
heraldo un caballo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> ¿Qué? ¿Ya estamos hablando de la muerte, Nelo?
¿Quién ha hablado nada de la muerte? ¡Y todo porque no eres capaz de pensar en
el atropello que te propones! Eres ridículo, dijo mi yo bueno a mi yo malo.
Moriré, vale, y no sé como. Pero antes me habré desnudado en el apartamento de
Vicenta. Creo que he pagado su precio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Una campesina ofrece tres
ocas y un pollo de ojos amoratados, empalados en una caña de escoba. Guarda en
el corpiño una brazada de romero, que saca de vez en cuando para aventar el
hedor. Un círculo de ancianos babeantes está a la espera de que repita la
operación. Pero un leproso se aprovecha y, por detrás de la tetona, ofrece sus
dedos amputados y vendas pringosas a la admiración de la multitud. ¡Mucho
mejor! El mercado del pescado: una gran carpa negra ¿o son las moscas? y un
congrio cortado por la mitad que aún serpentea. ¿Dónde está Volterra, el que
liquidó a Miguel Angel?, escuché no sé si en la calle o en mi espíritu. Sorbí
el aire con ansiedad. ¡Nelo a la hoguera!, y sí, era en la calle. Vía Alta
Semita, vía de los dos Caballos, pesa tanto el corazón que siento ganas de
soltar un grito. Fingí admirar los dos caballos, esculpidos en la cima del
Quirinal. Pero lo que a mí me interesaba era un pequeño callejón sin salida,
situado en la parte más alta de Montecaballo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">...entonces volví a verme
espiando tras la ventana de Vicenta. Desnudo. Dentro, las moscas, enloquecieron
sus giros espirales alrededor del jamón. Fuera, abandonada la protección de la
columna, apoyé las manos en el alfeizar y me apresté a dar un susto de muerte a
Vicenta. O de vivificante gozo carnal, quien sabe. Los indicios al respecto no
son concluyentes. Dos golpes de aldaba. Eso es que están llamando en la puerta
del piso de abajo. Yo mismo compré esa aldaba. Y el jamón, si vamos al caso.
Voces ¡oh, Dios mío! ¿Una visita? ¡Esto era un acto íntimo! Incapaz de dar un
paso, la respiración agitada, me quedé de pie, frente a la ventana en la
posición más expuesta que pueda imaginarse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Pisadas vicentinas que
bajan, crujientes como sampietrinis. Se saludan. Espero que eso que he oído no
sea un beso. Me suena la voz del visitante, tan fatua. Creo que sé quien es, y
si acierto, me gustaría saber que pinta aquí. Tal vez venga a dar a Vicenta la noticia
de que hice cisco el Juicio. Entonces ella se sentirá orgullosa de mí y ni
siquiera será preciso utilizar la fuerza o no hasta el final. En Roma, al que
ha cometido un buen asesinato, le hacen caso hasta las... ¡¡¡Nelo!!! ¿Qué es lo
que estabas a punto de decir?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Escuché:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Lo que yo te diga. Nelo
ha desaparecido. Como poco, ha huido a tierras del turco. Llevaba semanas
sumido en la desesperación. Los remordimientos debieron ser terribles. Será
famoso, por San Eustaquio que fama no le va a faltar. Era todo lo que le importaba.
Todas sus aspiraciones quedaron en eso. Cuando la buscas la encuentras. La
plebe lo señalará con el dedo “este es el que se ha cargado el <i>Juicio Universal</i>”. Hay casos, también
está Judas. Pero si quieres que te de mi opinión –no, no quiere, pensé a voz en
grito- yo prefiero los nombres clásicos. ¿Por qué no llamarle el nuevo Bruto?
Es adorable que los del taller de Miguel Ángel tengamos esas historias:
traición, rencor... ¿no crees que nos da categoría? ¡Lástima que a esta
venganza le haya faltado dignidad! En los pasquines han empezado a llamarle el <i>Bragetón</i> y como siempre ¡aciertan! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Percibí,
o más bien imaginé el olor del visitante, a perfume de jazmines. Lo imaginé
allí, junto a la puerta entornada, retorciendo con un dedo los ricitos que
habían enamorado a Miguel Ángel, cuando la naturaleza los hizo rubios. Ahora,
que son blancos, esa función está encomendada a la flor de manzanilla. Imaginé
el temblor de la papada. El que conozca a Tomás de Cavalieri solo por el
retrato de Miguel Ángel, no se hará cargo que, a día de hoy, es como una gran
babosa en putrefacción. Pero de tanto imaginar no escuché del todo Vicenta. Me
supongo lo que habrá dicho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -...
hacerlo Nelo, lo que sí sé, es que alguien tenía que hacerlo. Así revienten.
Van castigados por el mismo rasero, y lo bueno es que cada uno se encargó del
otro. ¡Me las han pagado todas juntas! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -Pero
Miguel Ángel... En realidad Miguel Ángel... Teniendo en cuenta que...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -Vamos
Tomás. Sé lo que quieres decir aunque no te salga. ¡Ojo!, no era tan genial
como se dice. La prueba es que Tiziano ganó millones, en cambio él... ¿cuánto
crees que ganó con la Capilla Sixtina?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿Un
perú, un potosí?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -Vamos
di una cifra, la primera que te salga.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿Diez
mil ducados?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -Nada.
Por pintar la bóveda, Julio II le dejó a deber dos letras. Y por los muros,
Pablo III, le dio el derecho de cobrar peaje por el río Po, que también le
concedió a su... a ese asesino. Por supuesto, no cobró nada. ¿Es eso un buen
pintor, un buen arquitecto?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¿Te
refieres a...?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¡No
digas su nombre!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -No
diré su nombre. Pero has sido tú la que sacó el tema.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> -¡Que
se te grabe esto, Tomás! ¡Di una palabra más y te mato! ¡No os aguanto! ¡A
ninguno! ¡Oh, sal de aquí, vamos, sal! ¡Sal de esa maldita puerta! ¡Me has
levantado dolor de cabeza!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Ruido
de puerta que se cierra. La aldaba que da su típico rebote. Uf, que suerte que
se ha marchado. Me di cuenta que Tomás había metido la pata. Estoy seguro que a
Vicenta le vino a la memoria el final del pobre Michelagnolo. Se pasó media
vida aplastada por el peso de la tragedia.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Sola, está sola.</span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK-VLDZ4TBTTNz75yjAVC6QE3aVamI8zLksvJ_wDd9OjUAd_OYgS2y7ibybizqdWlTDTfOjNJAJaby31ArwMDN69hsJvJJHtEnmUOOAbhMoTMwHruqwAaWdGi-JcUeDtWa63pBn2Q_j-U/s1600/Bartol-Buona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK-VLDZ4TBTTNz75yjAVC6QE3aVamI8zLksvJ_wDd9OjUAd_OYgS2y7ibybizqdWlTDTfOjNJAJaby31ArwMDN69hsJvJJHtEnmUOOAbhMoTMwHruqwAaWdGi-JcUeDtWa63pBn2Q_j-U/s1600/Bartol-Buona.jpg" height="320" width="233" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> <o:p></o:p></span></div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-11074045723755540772015-01-30T04:13:00.000-08:002015-03-05T11:59:22.098-08:00VOLTERRA, PATRIA DEL BRAGHETTONE<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqxim9L53SqL5uY3EQc22iZoG9Pmv9l7oyELgaXmaJ4VOwPOLrqv9aJYVICtxdUWu4dFlSgt4npdbJ4r-srxhw7zYHf8AJ6X8ISjk8ymZNlNlutwsvlHlCgdIB10OQaHocBI79lVN_kx0/s1600/se%C2%B4proa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqxim9L53SqL5uY3EQc22iZoG9Pmv9l7oyELgaXmaJ4VOwPOLrqv9aJYVICtxdUWu4dFlSgt4npdbJ4r-srxhw7zYHf8AJ6X8ISjk8ymZNlNlutwsvlHlCgdIB10OQaHocBI79lVN_kx0/s1600/se%C2%B4proa.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt;"> Mi excursión a Volterra, acabó
siendo un asunto irremediable. Pasa, que estoy obsesionado con el pintor Riciarelli, natural
de Volterra, que tuvo que poner braguetas a los impúdicos desnudos de Miguel Ángel. Riciarelli a su vez pintó un fresco
bastante chusco en <st1:personname productid="la Trinidad" w:st="on">la
Trinidad</st1:personname> del Monte, y, mientras lo contemplaba, me entraron
ganas de saber porqué el tema era una Deposición o descendimiento de la cruz,
algo poco frecuente en el renacimiento. Este fue el motivo de que, en el pasado
puente de difuntos, me encontrase en la librería M. T. Cicerón que es un sótano
cercano a <st1:personname productid="la Fontana" w:st="on">la Fontana</st1:personname>
de Trevi, leyendo un libro titulado<i>
Riciarelli amico di Michelángelo</i>. Me enteré de dos cosas sobre la ciudad de
Volterra: lo del <i>espeluznante descendimiento</i>,
que dejaremos para más adelante, y que el pintor Riciarelli la llamaba Vola
Terra. ¡Una ciudad que vuela, como la de Torrente Ballester! ¡Que se precipita,
desciende o cae! Si sois novelistas, sabréis porqué la excursión se hizo
irremediable; si no, creo que renunciaré a explicároslo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Me encantan esos grandes combis de
Mercedes, que ponen a tu disposición en los congresos de <i>Hacia un Ministerio de Hacienda europeo</i>. Puedes estirar una mesa,
beber agua San Pellegrino, leer, escribir y poner distancia con los restantes
pasajeros. El chofer era el típico chico italiano bien vestido, o sea que era
rumano. Dijo que se llamaba Ismael y yo le dije que Quequeg. Cuando estaba a
punto de decir que era una broma, la otra pasajera, que se llama Pilar, es de
Zaragoza y trabaja en <st1:personname productid="la Caja" w:st="on">la Caja</st1:personname>
de ahorros de Zaragoza, Aragón y Rioja dijo que sí, que qué bien, que ella
también iba a ponerse un nombre nativo, para solidarizarse con los pueblos
subsaharianos, aunque yo lo sentía, Pilar, pero me llamo Jacques Millot, y
estoy muy bien aquí, gracias. Es por la mesa. Ella, iba a Volterra, a
interesarse por los efectos del cambio climático sobre los tartufos, que es
como llaman por aquí a las trufas. Yo no creo en el cambio climático, a pesar de
que Pili me intentó educar, enseñándome con el dedo lo marroncitos que están
los rastrojos entre Umbría y Toscana. Pero me sentía muy a gusto porque, al
menos, la bancaria, no estaba fuerte en literatura. Me hallaba a salvo de que
descubriera la disfunción que me aqueja: leo tanto, que todos mis pensamientos,
son pensamientos prestados por escritores. Por ejemplo, ahora estoy pensando
que solo tengo “Ideas Recibidas”, como dice Flaubert en <i>Bouvard y Pecuchet</i>. Me sentía tan relajado, que me agradó mucho ver
como volcó un motocarro verde, que iba por la carretera, delante de nosotros. Se
quedó boca arriba, apoyado en el portón trasero. No diré que el señor agitaba
las patitas en el aire, como cierto escarabajo, porque ya sería demasiado. Lo
que pasa es que Pilar, una mujer caballuna, cuyo cuerpo parecía distribuido en
cuartos, insistió mucho en educarme. Se empeñó en hablar de Sthendal, que
siguió hasta Volterra a la hermosa Matilde Viscontini. La bella le dio
calabazas y este fracaso, preocupaba mucho a mi reciente amiga. A mi no tanto,
lo que de verdad me preocupa es donde se pueden encontrar hoy en día mujeres
como <st1:personname productid="la Viscontini. Unos" w:st="on">la Viscontini. Unos</st1:personname>
ojos verdes de infarto, escritora, revolucionaria y feminista antes de
inventarse el concepto y como guinda del pastel, jardinera. Las jardineras eran
las responsables de un grupo carbonario de nueve miembros, llamado el jardín, y
a mí todo eso de mi jardín esta abierto, entra en mi jardín, etcétera me
dispara la fantasía. ¿Dónde están hoy las jardineras? ¿Dónde estáis, emoción y
fantasía? ¡Solo nos queda el cambio climático!<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2bmoE6r70oP39jUZt4RiboT5fJuTn5slOxgg-il21iK5dS2kuVNqLSuYueCWloajPIgcAf4IC0jHb6e27YpQLiweWTSBUgMFh6gfEPS5agZUeQZSxyThsWSayAzGjy7PYlv3mKeZsxgg/s1600/Imagen+165.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2bmoE6r70oP39jUZt4RiboT5fJuTn5slOxgg-il21iK5dS2kuVNqLSuYueCWloajPIgcAf4IC0jHb6e27YpQLiweWTSBUgMFh6gfEPS5agZUeQZSxyThsWSayAzGjy7PYlv3mKeZsxgg/s1600/Imagen+165.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Pilar perdió fuelle con lo de
Sthendal, e Ismael tomó el relevo, pretendiendo que yo le enseñara italiano.
Pensaba abrir una ruta turística y yo le dije que no, que Volterra no era el
sitio adecuado. No creo que me entendiera, porque no sé traducir la palabra <b><i>Infierno</i></b>
al rumano. Pero yo estaba a gustito, y me seguía riendo por lo bajinis del tipo
del motocarro. Sé que está mal reírme de esas cosas, pero no lo podía evitar. Un
hormigueante júbilo me recorría las entretelas pensando en Vola Terra, sin
olvidarme de los pavorosos descendimientos, a cuya contemplación estaba
impaciente por dedicarme. Por las ventanas, tintadas de morado, pasaban
curiosidades como San Giminiano, <st1:personname productid="la Nueva York" w:st="on"><st1:personname productid="la Nueva" w:st="on">la Nueva</st1:personname>
York</st1:personname> medieval o el barranco de los fósiles de Orgiaglia,
conocido por las numerosas piezas de equinoideos, lamelibranquios y
gasterópodos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Fue agradable ver aparecer el odioso Macho, el torreón
florentino de Volterra, ocupado en la perpetua violación de una grácil torre
más pequeña conocida como <st1:personname productid="la Hembra. El" w:st="on">la
Hembra. El</st1:personname> Macho tenía por función, tener sujetos a los
habitantes, y aún hoy es una cárcel, porque Volterra, luego sabréis porqué, es
una ciudad con vocación finalista: manicomio, cárcel, hospital de incurables.
En la cima de una montaña amesetada, solo con verla se comprende porque no ha
conocido una expansión industrial o residencial, como sus hermanas italianas.
Es toda pura, todas sus casas son del medievo o del renacimiento, con la
ventaja de que está protegida del turismo por cientos de curvas vomitivas...
sin hablar de algo espeluznante. No creo que ningún tour-operator desee que su
clientela acabe en el <b><i>Infierno</i></b>.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDym-9QWn2_0XczQWTDwn70AtWz1Upe8jLqjXSOw8xhU1QhZSR8yA6sPcjYqNlQJQZwtWYNkribJXv8XTrLkoFoSoq3uikIQ8c85ZhJ6cM76liAg8Q4xWc0JGS1caX_GYhppc4u9Esmo/s1600/Imagen+164.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDym-9QWn2_0XczQWTDwn70AtWz1Upe8jLqjXSOw8xhU1QhZSR8yA6sPcjYqNlQJQZwtWYNkribJXv8XTrLkoFoSoq3uikIQ8c85ZhJ6cM76liAg8Q4xWc0JGS1caX_GYhppc4u9Esmo/s1600/Imagen+164.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> En
la puerta de Cezi nos despedimos de Ismael, hasta las siete. Estaba empeñado en
ir al Macho y yo le dije, sí, vete al Macho. Tal vez sea un “sin papeles” y se
quede allí. Por supuesto, también le dije adiós a Pilar, para que se fuera con
sus trufas del cambio climático, pero ella debió pensar que aún no había
concluido con mi educación y decidió acompañarme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Recorrimos el museo Etrusco, en el
palacio Guarnachi. Pilar parecía haberse convertido en una comadreja u otro de
esos animalitos hiperactivos. Se sabía de memoria la guía Mondadori y estaba
empeñada en convencerme de que éste era el mejor museo Etrusco del mundo.
Millares de urnas cinerarias con estatuas de esposos encima. Yo, que me había
documentado en <st1:personname productid="la M. T." w:st="on">la M. T.</st1:personname>
Cicerón, sabía que el museo según los criterios actuales es una birria. Sistema
de exposición a la antigua, por materias, no por edades, relaciones culturales,
etc. Una birria, una birria maravillosa. ¿Cómo os lo explicaría? Más o menos,
cada sala esta presidida por un rótulo que dice: “Al <b><i>Infierno</i></b>, en carro” “Al <b><i>Infierno</i></b>
en pareja” “Al <b><i>Infierno</i></b> en cuádriga”. En las urnas de cada clase, los relieves
nos ilustran con detalle, sobre las diversas maneras de irse al <b><i>Infierno</i></b>.
Es como si dijeran: “A la mierda en tren, a la mierda en barco, a la mierda en
moto...” Al final de la jornada, cuando contemplemos el espeluznante
descendimiento, comprenderemos todo esto. De momento, Pili, que me veía apretar
los dientes para contener la risa, pensó que eran urgentes unas nuevas dosis de
educación. Sthendal residió en este palacio, espero que eso te interese,
Jacques; y el conde Guarnachi, su anfitrión, le exhibió dos cuadros de
Riciarelli, un buen imitador de Miguel Ángel. Información que yo podría
completar, pero no lo hice, con algo que
no sale en <st1:personname productid="la Mondadori" w:st="on">la
Mondadori</st1:personname>: el francés vino a Volterra en pos de su Jardinera,
cuyos hijos estudiaban aquí. La bella jardinera se encontraba en compañía del
poeta Ugo Fóscolo, hoy muy usado para citas citables en periódicos. De él se
dice que tenía dos. Dos de eso que los chicos normales tenemos uno solo. Dos.
De verdad. Así no hay quien compita, claro. Claro que ella firmaba sus escritos
Matilde Brunnaderm, que quiere decir, lo pondré en italiano <i>Matilde acqua di polla</i>.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip336EKVCrxXQMFGGEvEFi5J9TNcb5VLbE9pGRk2aZfcXDJ4zp9hyB1Rq7NZnFSAvtUHiB-ygzBpwcIFbSyPt8uGz6ltIiJqZ2Dl5tDVD9CgH5sFUnFoxc_g3jAmfbzr7Wk9gNRmPHDLI/s1600/Imagen+169.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip336EKVCrxXQMFGGEvEFi5J9TNcb5VLbE9pGRk2aZfcXDJ4zp9hyB1Rq7NZnFSAvtUHiB-ygzBpwcIFbSyPt8uGz6ltIiJqZ2Dl5tDVD9CgH5sFUnFoxc_g3jAmfbzr7Wk9gNRmPHDLI/s1600/Imagen+169.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Salimos a la calle Guarnachi y,
tienen razón las guías en que, la luz del sol, al cambiar de posición o por
efecto del polvo o quien sabe, hace que las casas cambien de colores. Es
verdad, pero ¡ojo!, son colores aburridos y repelentes: excrementos, vómito,
caldo de centolla. Los rótulos de las callejas laterales, que van soterradas en
parte, tienen puestos unos nombrecitos
que... ¡vaya nombrecitos!: vícolo de los estrangulados, vícolo de los
prisioneros, vícolo de los ahorcados. Extensiones terrosas, abultamientos del
suelo, grietas, podredumbre, nos ponen en antecedentes de la terrible digestión
que sufre esta ciudad. Moscas, estatuas mancas o decapitadas, inscripciones que
van siendo <i>tragadas por la fuerza constrictora</i>.
Ciertamente, en una época, la ciudad buscó la vida, intentó coger aire, se
rebeló bajo la llamada de un joven plebeyo de cabellos rizos, llamado Landini.
Pero también el sufrirá la deposición, esperad y veréis. Feria de los tartufos.
Las trufas son unas setas negras, que crecen al revés, hacia abajo. Salchichón
de trufa, perfume de trufa, miel de trufa, pasta de dientes de trufa... ¿te
quedas, nos quedamos? Ni de coña. Pues te acompaño. Que suerte tengo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Museo Cívico. Me agradó ver la capacidad
combativa de Pilar. Regateó a muerte con el conserje, por los doce euros de la
entrada. Eso es mucho dinero, tío espagueti, porque a mi marido le interesa una
sola obra. Eso dijo. Como yo entiendo bien el italiano, cuando escuché cosas
como zoccola, sacco di merda, etc., intervine. Que el billete del museo
Etrusco, vale también para el Cívico y el Sacro, aquí lo pone. El de la gorrita
de plato, que ignoraba que lleváramos encima el billete múltiple, me dedicó un
vai a farti dare nel culo y creo que Pili estuvo de acuerdo. En el primer piso,
en una amplia habitación, estaba el objeto de mi interés: el fresco <st1:personname productid="La Justicia" w:st="on"><i>La
Justicia</i></st1:personname> de Daniel Richarelli. Lo pintó en una de las
muchas ocasiones en que los volterranos, depusieron al comisario florentino.
Advertiré que las palabras deposición, hundimiento o abismamiento, tienen aquí
un significado muy, muy especial. Los florentinos, en represalia, además de
deposicionar a unos cuantos <i>en el gran
estómago</i>, obligaron a los volterranos a pintar un fresco de <st1:personname productid="La Justicia" w:st="on">la Justicia</st1:personname>, con una grande
y punitiva espada. Pobre Daniel, que papelón. Lo más curioso es que <st1:personname productid="La Justicia" w:st="on">la Justicia</st1:personname> tiene la misma
pinta que Scarlet Johanson, una rubia con un pectoral de bandera. Palabra. En
este momento tuve una visión y descubrí el truco de Stehndal. Voy a revelarlo a
mis amigos escritores, soy así de generoso. Os ruego que no os ni perdáis una
palabra.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvQN-yHtz3HTf6x0wdlm3Jafuk_abIjVrHiittPDLKkN0ng3kWKDERdEZMZOSwiGasFIFV2rfKFqLS17xUrC6YUvTpXd5YSdCvgPY8uhkTumQV5ucqjwa9q4zSZpGdBwUTLJSxjsUbSXY/s1600/Imagen+168.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvQN-yHtz3HTf6x0wdlm3Jafuk_abIjVrHiittPDLKkN0ng3kWKDERdEZMZOSwiGasFIFV2rfKFqLS17xUrC6YUvTpXd5YSdCvgPY8uhkTumQV5ucqjwa9q4zSZpGdBwUTLJSxjsUbSXY/s1600/Imagen+168.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Vargas Llosa dice que si Matilde
Viscontini le hubiera hecho caso a Sthendal, hubiera sido un desastre, porque
nos habríamos quedado sin <st1:personname productid="la Matilde" w:st="on">la
Matilde</st1:personname> de <i>El rojo y el
negro</i>. Gran verdad, asintamos, lo mejor es tener un amor frustrado. Si el
amor cuaja, acabará como dice Celine, (otro deposicionario famoso, que viajó
hasta el fondo de la noche): “Como uno se vuelve cada vez más feo y repugnante,
ya no se puede incluso disimular la pena en el momento del amor y se termina
por tener en el rostro esa sucia mueca que, desde los veinte, desde los treinta
y más adelante, hace subir por fin el vientre sobre el rostro”. ¿Y como se consigue
un amor frustrado, el que nos interesa a los escritores, el guay? Matilde
Viscontini era la mujer del mariscal Dembowsky,
famosa por sus ideas avanzadas, organizadora de salones, bella
jardinera. Es normal que no le hiciera ningún caso, al que ella veía como un
oscuro funcionario: Sthendal. Lo mismo que si tú te empeñas en conquistar a Scarlet:
lo más que puedes conseguir, es una patada en el culo, de un guardia de
seguridad. Fácil ¿verdad? Todo está en apuntar muy alto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Palacio de los Priori, Señoría,
Duomo, Batisterio, Boticellis Caravagios... No os aburriré con esas estupideces,
iguales que las que podéis ver en Siena, Florencia, Pisa y tantos y tantos
sitios. Si tenéis mucho interés, compraros una postal. Lo único curioso de aquí,
es que en el palacio de <st1:personname productid="la Seor■a" w:st="on">la
Señoría</st1:personname> existe un cerdito llamado el cerdito. Ah, bueno, se
me olvidaba, puedo contar otra cosa pintoresca. Cuando los demás concejales
depusieron desde los Priori al pobre Landini, o sea que lo tiraron por la
ventana, gritaron esto: “Viva la correcta administración de los negocios y la amistad
del pueblo florentino”. ¿Cómo se puede asesinar a nadie, gritando algo tan
largo? ¿No sería mejor un ¡Viva la muerte! o un ¡Dios lo quiere!? En fin, algo
de toda la vida. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvLwMAdeCdqgfNocehktZkIa0F-lYz3zkMRxulrq9lZ4BIItXxvNbP9wsbG6Um96bB-zWxifik-O8Kl_xmBs0Cml2hizY9fIE-Qe4CRVd-zT7nJslhwvyZMbNmfNpw7GjKRc6sbVkzZ6w/s1600/boceto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvLwMAdeCdqgfNocehktZkIa0F-lYz3zkMRxulrq9lZ4BIItXxvNbP9wsbG6Um96bB-zWxifik-O8Kl_xmBs0Cml2hizY9fIE-Qe4CRVd-zT7nJslhwvyZMbNmfNpw7GjKRc6sbVkzZ6w/s1600/boceto.jpg" height="320" width="229" /></a></div>
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Comimos pizza en el palacio Mafei.
Yo quería ver aquí unos frescos del Riciarelli, un triunfo romano, pero les
habían puesto encima fotos de Sofía Loren. Hoy la cosa va de tetas. A la hora
de pagar, gran mogollón. En Italia no usan caja registradora; hacen las cuentas
con papel y bolígrafo, porque aún no han inventado el IVA. Han constituido
un comité formado por Leonardo da Vinci,
Pirelli, Marconi y Pinocho, a ver si consiguen inventarlo. Por ahora, tardan un
siglo a la hora de il conto, y ya tenía de nuevo a Pilar enzarzada en mi
defensa. ¡Factura, factura! Sofía Loren se mondaba de risa. Pili, es una chica
muy corpulenta y viste una de esas camisas militares de camuflaje. Consiguió
ofender el honor nacional italiano con esas historias de <i>una factura para desagravar</i> y de nuevo volaron los ¡zoccola,
zoccola! Llegó a verter unas lágrimas redondas y deslizantes, muy parecidas a
las auténticas. Por mi parte, ideas peregrinas que tengo, estaba pensando que
Sthendal tiene que haber deposicionado a Matilde. Cuando una mujer llega a un
punto que...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Inventario de deposiciones
vespertinas: 1) Deposición del duomo: Es una obra ingenua del S XIII. A Cristo
le sacan los clavos y cae. Sin embargo el conjunto tiene una fuerza tétrica y
fría que hace que no le puedas sostener
la mirada mucho tiempo. 2) Deposición del Rosso Fiorentino:¡Esta si que es una
locura manierista! Verlo es quedar impactado. Son como muñecos de Disney locos,
exasperados que chillan y saltan por todas partes. O saltimbanquis de rostros
agudos, tan personales como los del Greco. Colores brutales, rojos
provocativos. El Cristo que se derrumba es una mera disculpa para poner en
marcha una maquina infernal y demente. No se me quitó de la cabeza. ¿Quién
puede haber sido la persona que concibió algo semejante? Pues bien, el tal
Rosso no decepciona. Presente en el Saco di Roma, ficha por <st1:personname productid="la Sainte Chapelle" w:st="on"><st1:personname productid="la Sainte" w:st="on">la Sainte</st1:personname> Chapelle</st1:personname> de París, se
suicida... <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpL2dea86H-kBN1CEuiEpssJfGlq_BYYp519Reptydd717TbaFyrjM3yJU0gIWri-HZffPt4zhF1nsb_yn7iE9pXVlBxHzdNshlAmBHF5DyNzQHtD6HJxwV608Y7WE1qd9zDVn1jNpsJk/s1600/Imagen+744.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpL2dea86H-kBN1CEuiEpssJfGlq_BYYp519Reptydd717TbaFyrjM3yJU0gIWri-HZffPt4zhF1nsb_yn7iE9pXVlBxHzdNshlAmBHF5DyNzQHtD6HJxwV608Y7WE1qd9zDVn1jNpsJk/s1600/Imagen+744.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Había llegado la hora, la correcta,
la de la puesta del sol. Me sentía extraordinariamente excitado porque al fin
iba a estar frente a la verdad de Volterra: los Balze. Pilar hizo un último
intento de que volviéramos a la feria del tartufo: había olvidado comprar barra
de labios con sabor a trufa. Algo debió ver en mi rostro, que no insistió. La
verdad, estaba tan eléctrico como un personaje de Rosso Fiorentino. Hasta mi
respiración estaba agitada por un vivo temblor. Había completado mi información
sobre los Balze en una librería al estilo volterrano: a un lado de la calle, los
libros; al otro el librero. Pero cuando sabes las cosas que pasan en este
pueblo, ni se te ocurre mangar nada. Sigues por la calleja del borgo San Justo,
dejas a la izquierda el cementerio medieval y estas en los Balze (barrancos).
La ciudad se hunde a trozos, se abisma. El espectáculo es inolvidable, fruto de
los hundimientos de bloques del plioceno. La antigua ciudad etrusca, cien veces
mayor que la actual, aparece y desaparece en el fondo de una profunda sima.
Clavas la vista en el fondo. Una necrópolis vilanoviana, murallas, templos,
iglesias, palacios, cementerios, por aquí, por allá, un día se hunde una cosa,
otro día otra. Es tal la sensación de espanto y grandeza que cuesta trabajo no
suicidarse, como hace un tropel de gente, todos los años. Lo próximo que está
en el disparadero es la abadía Camaldula, del año mil, con un bello claustro de
Ammannati. La mitad de sus cimientos ya están en el aire y esta, no puedo dejar
de pensarlo, no seria la peor forma de irse. A la mierda en tren, a la mierda
en moto, a la mierda en barco. El gran estómago cambia de colores, bajo el
fondo azul rosado del cielo y un pánico excitante te sobrecoge, hasta el punto
de que es casi imposible decir nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Esto último que
he dicho, no se aplica a Pilar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> -Vamos a quedarnos quietos, Jacques
¡Es que vamos a quedarnos quietos! ¿No ves lo que ha hecho el Cambio Climático?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> -No, no.... ¿qué?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Como la abadía Camaldula ya está en
plano más bajo mientras se coloca para su definitiva deposición, a Pilar (que se
había acercado a los muros, muy valiente ella), la veía por partes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> -¿Vas a quedarte quieto? ¡No ves
esas genistas resecas! Pero ¡que hacen, que hacen los gobiernos!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Bandadas de conejos, de ratas, de
grajos, abandonaban la abadía o eso me pareció. El inspector de los Balze nos
gritó desde lejos ¡se van a caer! Ruido como de un volquete descargando arena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> -¡Donde están las mentes
progresistas de este mundo! ¡Nos basta leer lo del Cambio Climático en los
periódicos! –sólo se le veía un brazo y un hombro, moviéndose espasmódicamente.
¡Dame una mano, Jacques, mierda! ¿Qué hostias estás pensando?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> Estoy pensando: al Infierno en
abadía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-63450458681422054922015-01-30T04:08:00.000-08:002015-03-11T03:26:12.682-07:00IL BRAGUETTONE EN ÚBEDA<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Úbeda
y Roma, vidas paralelas, ciudades paralelas. Comparten la gloria de haber
albergado un Miguel Ángel y la vergüenza de haberlo destruido. La diferencia
está en los motivos: a los revolucionarios de Úbeda, el <i>San Juanito</i> debió parecerles demasiado religioso; al Concilio de
Trento <i>El Juicio Universal</i>, demasiado
poco.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxhJba0-g0Nf_tp_cMCIkA-VtHN2BKdNPlkKIzcEbP1WokGfmvHirisosVJJmux0ruGNuGxBF_BIxN7Nquei7dqPn6UA6j9NgoMmAZ3mqfpu7geMUqWac4RshBvczicNTZokgEuek4NoI/s1600/san+juanito.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxhJba0-g0Nf_tp_cMCIkA-VtHN2BKdNPlkKIzcEbP1WokGfmvHirisosVJJmux0ruGNuGxBF_BIxN7Nquei7dqPn6UA6j9NgoMmAZ3mqfpu7geMUqWac4RshBvczicNTZokgEuek4NoI/s1600/san+juanito.jpg" height="320" width="190" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: red;">SANJUANITO: BUONARROTI EN ÚBEDA</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> El
San Juanito de Úbeda sin duda era (¿es?) un verdadero Miguel Ángel. Por tal lo
da Tolnay, y Tolnay es la autoridad irrebatible en temas buonarrotescos, un
personaje en si mismo en cierta forma a la altura de su biografiado.
Ciertamente dice que es de la “Escuela de M. A.”; o sea, igual todo lo demás
del <i>Divino</i>: La sacristía nueva, La
tumba de Julio II o El Juicio Universal. Las fuentes cuentan que un batallón de
pintores y escultores pulía, barnizaba o incluso pintaba y tallaba las obras de
Miguel Ángel, pero el diseño y el soplo divino siempre eran del Buonarroti.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> El San Juanito es una obra característica de
la <i>época talibán</i> de Florencia. En los
primeros años noventa del S XV el fraile Savonarola instauró el terror
integrista basado en un ejército de 15.000 niños. Fue una experiencia singular.
Los fanatizados hijos, espiando por las rendijas del dormitorio, denunciaban que
sus padres usaban afeites, que leían libros prohibidos, que compraban obras de
arte o que tenían relaciones espurias. Las vanidades (diademas, cinturones,
vestidos provocativos, cuadros, libros…) se quemaban en la plaza de <st1:personname productid="la Seor■a" w:st="on">la Señoría</st1:personname> con acompañamiento
de ayes y el terrorífico sermón del fraile narigudo anunciando el final de los
siglos. A Miguel Ángel aquello le causó
una profunda impresión, el miedo le duró toda su vida; pero al mismo tiempo, no
podía menos que deplorar la quema del producto de su oficio: el arte. En este
contexto dual Buonarroti crea dos obras de signo opuesto: el San Giovanino y el
Cupido. Ambas sobre niños: los florentinos sufrían alucinaciones con aquellas
dulces criaturas. Añadamos que ambas
eran obras alimenticias, ¡y tanto que lo eran! ¿Os imagináis a un señor serio
como el Buonarroti maquillando el Cupido para darle el aspecto de obra de una
antigüedad romana? Pues eso hizo. Una suerte similar debió sufrir el San
Juanito; por aquel tiempo Buonarroti huyó a Venecia para escapar a las
atenciones de tan encantadores angelitos. Allí se lo compró al Senado el ubetense
Francisco de los Cobos; el decía que se lo habían regalado, pero ya se sabe que
cuando se trata de super-ministros esos regalos se pagan bajo manga. No estuvo
nada mal la elección, no señor; el San Juanito es (¿era?) una obra de la más
pura pedigree del florentino. Ostenta el atributo que más distingue a su
escultura: el codo buonarrotesco. El brazo doblado a la altura del codo. ¿Os
habéis fijado… <st1:personname productid="La Piedad" w:st="on">La Piedad</st1:personname>,
El David, El día, <st1:personname productid="La Virgen" w:st="on">La Virgen</st1:personname>
de la escalera…? El codo, el codo y nada más que el codo. Lo malo es que, como
diría un renacentista florentino, en la fortuna se incuba ya el germen del
desastre. El inconveniente que tienen estos codos esculturales es, por decirlo
con cierta brutalidad, es que no tienen ni media bofetada. Al de El David se lo
volaron de un banquetazo en la revolución florentina. En cuanto a la escultura
“con codo” de Úbeda ¿Qué vamos a decir? Usada como mojón de un garaje.
Picadillo, quedó hecha picadillo. En la capilla del Salvador actuaron unos
niños como los de Savonarola, algo más creciditos, quizás, pero seguramente
equiparables en el nivel de instrucción. Por motivos religiosos, por motivos
irreligiosos ¿qué más da? El resultado es el mismo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxgwdS7WOQLQYo12JYEpU5nzHNLxTOtfW7LExNxdLu_Ogwl6zP6r9NHMJ4S9n99Ndop-GxC6VxGIvZHXWTsCfpZ3jnGccX1gU1foqrMzi7BioOBz3OugLYy4Qn1zcbfyN2ln2YBaESZkU/s1600/cachos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxgwdS7WOQLQYo12JYEpU5nzHNLxTOtfW7LExNxdLu_Ogwl6zP6r9NHMJ4S9n99Ndop-GxC6VxGIvZHXWTsCfpZ3jnGccX1gU1foqrMzi7BioOBz3OugLYy4Qn1zcbfyN2ln2YBaESZkU/s1600/cachos.jpg" height="195" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: red;">PAPILLA DE SANJUANITO</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Il Braghetone por su
parte desfiguró la obra cumbre del florentino, El Juicio Universal, y no se si
digo una blasfemia si asevero que me da igual que se hizo por orden directa de
Dios. En el fondo, el Juicio también se vio afectado por una revolución, o
mejor dicho, una contrarrevolución: la de la decencia. La obra, en la que aun
alentaba el soplo del Renacimiento, se vio de pronto abocada al escrutinio de
una época nueva que proponía la conversión en cal de las esculturas nudistas de
Laocontes, Apolos y Dianas. Pero el florentino no era un cualquiera, era
probablemente ya en su tiempo el hombre más importante del mundo. Incluso un
papa llegó a proclamar que en su mano habitaba el aliento divino de <st1:personname productid="la Creacin. Poner" w:st="on">la Creación. Poner</st1:personname>
las manos en su obra podía ser blasfemia. La contradicción era terrible. Trento
no podía permitir la supervivencia de una obra en la que hombres, mujeres,
niños y viejos se regocijaban en todas las variedades del amor. A alguien se le
encendió una luz, ¡ah, entonces que arregle el mismo su obra! Se negó, no en
rotundo, sino en esta su forma de la negativa que era el decir “mas adelante”.
Una vez muerto se recurrió a lo de siempre, a buscar un Judas. Daniele
Riciarelli, il Braghettone, era el discípulo predilecto, pero ante la orden
expresa del Concilio de Trento no pudo evadirse, ¡es como si te lo ordena el
mismo Dios! La maza machacó el fresco hasta el fondo en cuanto a las escenas más
lascivas; para los pecados de simple desnudez se contentó con superponer
braguetas “a seco”.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMUESMih9hTr5x3GlK_mZWmCqxAiPmSdzUAPhiloyJ5MSXHgFAcVAn2GoWRx87-HI_uS3CYHcPN_Af8H8VU_XqUMjqO22lyTo4w_fpUXIaFPKUlN6sVjotEIJ4bqmiFj7eWEnSIBecnDc/s1600/retablo_capilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMUESMih9hTr5x3GlK_mZWmCqxAiPmSdzUAPhiloyJ5MSXHgFAcVAn2GoWRx87-HI_uS3CYHcPN_Af8H8VU_XqUMjqO22lyTo4w_fpUXIaFPKUlN6sVjotEIJ4bqmiFj7eWEnSIBecnDc/s1600/retablo_capilla.jpg" height="320" width="214" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: red;">CAPILLA SALVADOR: SEDE DEL SANJUANITO</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">No debe avergonzarse
Úbeda: la revolución simplemente pasaba por allí y ellos tenían un Miguel
Ángel. Siempre que se produce la conjunción de ambos factores, el resultado es
el mismo. El David, mancado en la revolución anti-medicea de Florencia. El
Julio II monumental de bronce, precipitado desde las alturas de san Petronio y
destrozado en la revolución anti-papal de Bolonia. El caballo de bronce hecho
para Enrique II, al que <st1:personname productid="la Revolucin Francesa" w:st="on"><st1:personname productid="la Revolucin" w:st="on">la Revolución</st1:personname>
Francesa</st1:personname> hizo fosfatina. El San Juanito de Úbeda,
“garajizado” en la retaguardia revolucionaria de nuestra guerra incivil. Por no
hacer la relación eterna, el propio Miguel Ángel trituró a martillazos otra de
sus obras cumbre, <st1:personname productid="La Piedad" w:st="on"><i>La Piedad</i></st1:personname><i> florentina</i>, preocupado por la
revolución contra-reformista. Lo que pasa es que sus pedazos valían mucho y el
sirviente a quien se los regaló decidió entregárselos a un restaurador. Con el
producto, pagó la dote a su hija. Por fortuna, creo que el destino del San
Juanito será similar, no me refiero a que los restauradores ubetenses vayan a
pagar dotes a sus hijas.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_J2VnBNZOb3t61YftOqPk434X-tQcJEqY4HaRx2mRRwZzodleM2i-2co4bwJ26CFkRx4gmgn6AtWitgsFxQOhs14jnedPhSLacmgRjTtta9FRFi5p4f28oeXGEhyxYA2vDZmojkRU8aw/s1600/salvador.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_J2VnBNZOb3t61YftOqPk434X-tQcJEqY4HaRx2mRRwZzodleM2i-2co4bwJ26CFkRx4gmgn6AtWitgsFxQOhs14jnedPhSLacmgRjTtta9FRFi5p4f28oeXGEhyxYA2vDZmojkRU8aw/s1600/salvador.jpg" height="207" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: red;">LO QUE QUEDA DEL SALVADOR</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Por qué la furia revolucionaria
se ceba siempre con Miguel Ángel? Tentado estaría de destacar la palabra Furia,
con la que siempre se caracterizó al divino. Pero no es eso; en su propia
excelsitud está su pecado. Las revoluciones aspiran a conquistar no solo los
cuerpos, sino también los corazones. Un Miguel Ángel siempre será el máximo
orgullo, el tótem de cualquier ciudad, nación o pueblo. Así sea. Mi esperanza y
mi deseo es que Úbeda recupere pronto el orgullo de albergar nuestro único
Miguel Ángel. <o:p></o:p></span></div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4073865771773847242.post-86092859349501391992015-01-30T04:02:00.000-08:002015-02-18T10:05:30.096-08:00PRESENTACIÓN "EL BRAGHETTONE"<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Pocos personajes históricos hay tan
denigrados como Daniele Riciarelli, al que cualquier guía de <st1:personname productid="la Capilla Sixtina" w:st="on"><st1:personname productid="la Capilla" w:st="on">la Capilla</st1:personname> Sixtina</st1:personname> llamará con
desparpajo <i>El Braguetón</i>, por haber
adecentado <i>El Juicio Universal</i> de Miguel
Ángel, conforme al mandato del Concilio de Trento. Hoy, tras la exposición
llevada a cabo en <st1:personname productid="la Casa Buonarroti" w:st="on">la
Casa Buonarroti</st1:personname> (<i>Daniele
amico di Michelangelo</i>), es también conocido no solo por su poderoso estilo
artístico, precursor del manierismo, sino también por haber sido el alter ego
de Miguel Ángel. En su peripecia vital, de intensidad creciente, se entrecruzan
los destinos de dos hombres tímidos y dos mujeres extrovertidas (Miguel Ángel, el propio Daniele, Vitoria Colona, Vicenta), en el centro mismo de los movimientos
tectónicos que han dado lugar a la modernidad: Catolicismo, luteranismo,
libertad, puritanismo, inquisición… Daniele (Nelo) llega a Roma en 1527 desde
su Volterra natal, obsesionado por el ideal renacentista de la inmortalidad,
para lo que sabe que deberá arrimarse al “dios” Miguel Ángel. Su peripecia
vital se superpondrá sobre la segunda parte de la existencia del Buonarroti, abismada
ante los grandes enigmas ocultas en el alma del Genio ¿se dejo seducir por el
luteranismo?, sin desdeñar cuestiones –diríamos hoy- de la crónica rosa ¿a
quien prefería el florentino en todos los sentidos, a Vitoria o a Tomaso de
Cavalieri? El curioso descubrirá aquí la obsesión por la fama de aquellos
personajes, el pánico a la muerte y la vulgaridad casi cómica de algunas de sus
reacciones, como las que provocó la llegada de Vicenta a aquel taller de
hombres solos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
En este panorama, un hecho terrible
pondrá a prueba aquella amistad. En febrero de 1564 el Concilio de Trento
ordena reformar los aspectos eróticos del Juicio Universal, la obra a que, más
que ninguna otra, Miguel Ángel ha encomendado su Segunda Vida, la de la fama.
Mientras buscan a un artista que se atreva a encargarse de ello, las delaciones
y los atentados se sucederán entre los miembros del “clan Miguel Ángel”; de
fondo humean las hogueras de <st1:personname productid="la Inquisicin. Daniele" w:st="on">la Inquisición. Daniele</st1:personname> se verá abocado a una lucha
interior entre Dios y dios. El dramático desenlace, en el que tendrá su papel
un gran caballo, acabará con la vida de ambos amigos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
ESTE BLOG nace de la rebelión frente
a la injusticia. En <st1:personname productid="la Trinitá" w:st="on">la Trinitá</st1:personname>
dei Montì, sobre las escaleras de la plaza de España, apenas un par de
turistas, uno de ellos mascando chicle, lanza un desganado vistazo a la
poderosa <i>Deposición</i> del Riciarelli. Unos
kilómetros más allá, en <st1:personname productid="la Sixina" w:st="on">la
Sixtina</st1:personname>, miles de borregos se espachurran simplemente por decir
que han estado bajo los frescos del Buonarroti. Ni siquiera sospechan a donde hay que mirar.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Si consigue elevar un par del
peldaños en la escalera de la Gloria al numen inmortal de Richiarelli, este
blog habrá cumplido su objetivo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Jacques Millot</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
jacques millothttp://www.blogger.com/profile/16577242806349497114noreply@blogger.com0